历史是一条长河，它的主流汹涌向前，裹挟着帝国的兴衰与时代的更迭。
然而，在这条大河的某些转弯处，总会分流出一些不为人知的幽暗的支流。
当主河道上的浪花——比如尚尼子爵家那位惊才绝艳的女儿埃莉诺，正初次尝到命运的苦涩与世事的残酷时，在另一条被遗忘的河道里，时间的流速却仿佛变得异常缓慢。
让我们暂时将目光从1904年米兰那个喧嚣而失败的冬夜移开，逆着时光之水向上回溯。
在萨尔茨堡这座被阿尔卑斯山脉与古老信仰所环抱的城市里，在粮食街一间潮湿的阁楼中，一个本应属于巴黎地下世界的幽灵，已经度过了几个漫长的近乎与世隔绝的春秋。
可能是三四年，也可以是十三四年，也可能是近二十年，很多人一生的三分之一。
对于他而言，米兰的喧嚣，普契尼的新作，甚至尚尼家族的悲喜，都遥远得如同另一个星球上的传说。
他的世界，被禁锢在永恒的雨季和一段无法磨灭的回忆里。
但他灵魂的嬗变，就在这片看似凝固的时空中，悄然发生。
这里的雨，是一种宿命。
萨尔茨堡的雨不像巴黎那般带着情人的低语，或是米兰那样裹挟着工业的煤灰，它是一种更古老、更纯粹的冲刷。
雨水从僧侣山的岩壁上渗下，沿着中世纪的石墙流淌，将粮食街的鹅卵石浸润成一片片沉默的、如同鱼鳞般的暗青色。
这雨，仿佛是自千年以前，某个被遗忘的圣徒流下的永不干涸的眼泪。
埃里克就在这无休无止的泪水中，苟延残喘。
自从那个在主教广场上，他用一声癫狂的“Zolfo e fuoco!”（硫磺与火）和刺入自己掌心的剧痛，向一个名叫皮昂吉的亡魂献上迟到的祭奠之后，一种全新的、更为陌生的折磨，便开始在他灵魂的废墟上滋生。
那不是他熟悉的因爱而不得而生的焚心烈焰，也不是因灵感枯竭而来的空洞寒冰。
而是一种……愧疚。
一个他曾嗤之以鼻，认为只属于弱者与伪善者的词语。
这感觉如此陌生，以至于起初，他甚至将它误认为是一种新的病症。
一种比潮湿气候引发的关节疼痛，比劣质黑啤酒导致的肠胃绞痛，更为阴险的侵入骨髓的疾病。
他，埃里克，一个曾将人命玩弄于股掌之间，视其为谱写宏伟乐章时一个微不足道的不和谐音符的怪物，如今，竟然会为一个早已被他遗忘在巴黎歌剧院血腥后台的庸碌的男高音，而感到心神不宁。
何其荒谬！何其可笑！
在一个没有月亮的夜晚，雨声敲打着他阁楼那倾斜的屋顶，如同无数根细密的鼓槌，敲击着他脆弱的神经。
一道遥远的闪电，倏忽间撕裂了夜空的一角。
那惨白的光芒如同快刀，短暂地削过阁楼的窗格，将床上男人那张分裂的脸庞，切割成一幅明暗分明的属于神魔的地狱图景。
他那未被面具遮掩的左半边脸，即便在岁月侵蚀与内心煎熬的雕琢下，依然保留着一种冷峻的近乎于古典雕塑般的线条轮廓。
高耸的额头，紧抿的薄唇，深陷的眼窝里，那只完好的眼睛在黑暗中燃烧着地狱般的、不得安宁的火焰。
而光芒掠过的另一侧，则是一片被上帝亲手用烈火焚烧过的永恒的焦土。
那不是一张脸，而是一份罪与罚的判决书，是造物主在兴之所至时，一个充满恶意的玩笑。
他的目光，下意识地投向床头那副惨白的面具。
它静静地躺在那里，在晦暗不明的光线下，宛如一块被遗弃的头盖骨，是他白日里的盔甲，也是他午夜梦回时，一切诅咒的源头。
埃里克从那张吱呀作响的床上猛地坐起，胸腔里翻涌着一股熟悉的暴戾之气。
“一个蠢货！一个自负的、连半个像样的颤音都唱不出来的蠢货！”
他对着黑暗低吼，试图用旧日的轻蔑与残忍，来覆盖掉此刻心中那片该死的泥沼。
“他的死，是为了艺术！是为了《唐璜的胜利》那壮丽的、血色的最后一幕！他应该为此感到荣幸！”
埃里克起身，赤脚踩在冰冷的木地板上，如同牢笼中焦躁的困兽来回踱步。
他试图唤醒那个曾经的“剧院魅影”，那个视凡人为蝼蚁，将自己的意志凌驾于一切道德与律法之上的地下君王。
他甚至走到窗边，推开那扇饱经风雨的木窗，让冰冷的夜雨夹杂着风，狠狠地抽打在他那半边完好的脸颊上。
“我杀了他，又如何？！”
他对着萨尔察赫河对岸那黑黢黢的山影咆哮。
“我曾想烧死整个剧院的观众！我曾想让巴黎在那一夜为我陪葬！区区一个皮昂吉，他算得了什么？！”
咆哮在空无一人的阁楼里回荡，最后却只化作了一声疲惫的、带着水汽的喘息。
埃里克颓然地靠在窗框上，雨水顺着他嶙峋的下颌线滑落。
他发现，无论他如何用旧日的逻辑为自己辩护，无论他如何用滔天的罪恶来衬托那桩谋杀的微不足道，皮昂吉那张在窒息中扭曲的、涨成紫红色的脸，都如同烙印一般，死死地刻在他的脑海里，挥之不去。
更可怕的是，在那张脸的背后，他仿佛看到了更多——那个被他用吊灯的恐惧所折磨的剧院经理，那个被他用恐吓到精神失常后又声音尽毁的卡洛塔，那些被他用机关和陷阱无情戏耍的警察……
甚至，还有那个被他用铁笼和洪水逼迫的贵族子爵。
这些他曾引以为傲的“杰作”，这些他用来证明自己超凡存在的“神迹”，此刻都化作了一张张模糊而充满怨恨的面孔，在黑暗中无声地注视着他。 本章未完，请点击下一页继续阅读！ 第1页/共3页
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