温晴晴走向最近的摊位，摊主是个裹黑袍的老妇人，面前摆着十几只歪歪扭扭的桃子，绒毛上还沾着草屑。
“老人家，这桃子怎么卖？” 温晴晴的话筒差点碰翻货筐。
老妇人抬起头，浑浊的眼睛里没有焦点，摸索着抓住桃子：
“两千叙利亚镑，甜的。”
陆扬举着摄像机，镜头里老妇人袖管空荡荡的，右胳膊不知去了哪里。
他按错了键，屏幕突然黑了，慌忙又按红色键重启，指节在机身上磕出轻响。
“打仗还在这里做生意？” 温晴晴的声音放轻了。
“儿子死了，孙女要吃饭。” 老妇人从怀里摸出块干硬的面包，掰了半块塞进嘴里，
“炮弹来了就往地下室钻，交火结束了再出来。”
她指了指身后楼宇的破洞，那里堆着些发霉的毯子。
旁边摊位的男人突然插话，他面前摆着堆开裂的番茄：
“昨天东边又打起来了，路炸毁了。进价涨了三成，卖不动。” 男人的颧骨很高，眼窝深陷，脖子上有道狰狞的疤痕，
“以前一天能卖一万二，现在八千都难。”
温晴晴弯腰拿起只番茄，表皮上的裂痕像道干涸的河床：“够糊口吗？”
“饿不死。” 男人咧嘴笑，露出颗金牙，“比逃到约旦强，至少还有个摊。”
陆扬渐渐熟练了摄像机操作，镜头从番茄移到男人脖子的疤痕，又扫过远处持枪巡逻的士兵。
他忽然发现，每个摊主身后都有个地下室入口，用铁板盖着，边缘磨得发亮 ——
显然是日日开关的痕迹。
“都买了吧。” 温晴晴拎起一筐黄杏，果实上的虫眼清晰可见，“回去给大家分着吃。”
陆扬掏钱时，老妇人突然抓住他的手，把三只桃子塞进他怀里：
“送的，中国人修过我们的铁路。” 她的指甲缝里嵌着黑泥。
温晴晴又采访了几位摊主，有卖番茄的老人，说儿子参军去了，自己摆摊挣点药钱；
还有个年轻小伙，守着一筐蔬菜，说这些是自家院子里结的，不卖钱，换点电池就行。
“这些也买点回去吧。”温晴晴转头对陆扬说，“路上能吃，回去也能给大家改善伙食。”
她买了一大包葡萄、一筐桃子，又买了两大袋土豆和番茄，陆扬拎着袋子往车上搬，口袋边勒得手指发红。
“没想到能买到新鲜的蔬果。”陆扬把东西塞进后备箱，笑着说，“总算不用吃罐头了。”
蓝白塑料布被风吹得呼呼作响，像面褪色的旗帜；摊主们正佝偻着背，把货物摆得更整齐些，等待着寥寥的顾客。
正要离开市场时，街角突然窜出几个孩子，最大的不过七八岁的样子，怀里抱着个用塑料袋缠的球。
看到温晴晴手里的话筒，孩子们瞬间僵住，齐刷刷地举起双手，掌心朝前，身体抖得像风中的枯草。
最小的那个还尿了裤子，眼泪顺着脏兮兮的脸颊往下淌。
陆扬把摄像机握得更紧了些。
“他们天天都这样吗？”温晴晴的声音发哑。
“别见怪。” 路边一个妇人说道，“恐怖分子来的时候，见人就开枪，孩子们吓怕了，看到陌生人就以为是拿枪的。”
孩子们始终保持着投降的姿势。
陆扬见状放下摄像机，走到孩子们面前，慢慢蹲下身，也举起双手，学着他们的样子，然后缓缓放下，笑着说：
“没事，不用怕。”
孩子们愣了愣，最大的那个先放下手，拉着弟弟妹妹往后退了几步，撒腿跑了。
镜头里还留着刚才的画面：灰蒙蒙的天空下，几个瘦小的身影举着手，背景是断成两截的街灯，像根生锈的十字架。
车子继续往前开，街景渐渐变得萧索，原本的商铺大多关着门，铁卷帘上布满弹孔，像蜂窝煤。
偶尔能看到逃难的人，背着鼓鼓囊囊的蛇皮袋，往西边走 ——
“你们打算去哪？” 温晴晴下车采访一个牵着孩子的女人。
“去扎赫勒。那里离约旦边境更近。” 女人的头巾沾满灰尘，“霍姆斯被炸平了，房子没了。”
她怀里的小男孩突然咳嗽起来，咳得像只破风箱。
“有药吗？” 陆扬递过去一盒止咳药，是他随身带的备用药品。
女人接过药，突然跪下来磕头，被陆扬一把扶起：
“不用这样。” 他声音发哑，“路上小心。”
车子驶过一座桥，桥下的河水泛着绿色，漂着垃圾和树枝。
温晴晴突然指着岸边：“你看。”
几个女人正蹲在河边洗衣服，棒槌捶打的声音在寂静中格外清晰。
有个孕妇，肚子大得几乎要临盆了，捶衣服时喘得厉害，看到摄像机，她却抬起头笑。
“她的小孩快要出生了。” 温晴晴的声音很轻。
陆扬把这一幕拍了下来，镜头里孕妇的笑容和远处的断壁残垣形成刺眼的对比。
他忽然明白温晴晴为什么非要来采访 ——
这些在战火里顽强生活的人们，比任何文字都更有力量。
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