皮鞋在欧利蒂斯庄园主屋积满灰尘的地板上发出沉闷的吱呀声，阳光透过破碎的彩绘玻璃，在地面投下斑驳陆离的光斑，空气中弥漫着腐朽木材和潮湿霉菌混合的气息。奥尔菲斯抬手揉了揉发胀的太阳穴，连日的奔波与挥之不去的头痛让这位前小说家疲惫不堪。委托函上的字迹还清晰地印在脑海里，那位名叫詹姆斯·莱辛巴赫的富商提供的巨额佣金，以及信中提及的、他早已遗忘的笔名，都像无形的钩子，将他牵引到这座恶名昭彰的庄园。
主屋的书房里，书架歪斜地立在墙边，不少书籍散落在地，页脚卷曲发黄。他弯腰拨开一堆掉落的法医学著作，目光被书桌抽屉里的一个硬皮笔记本吸引。笔记本的封面是深棕色的，边缘已经磨损，上面没有任何标识。他伸手将其取出，指尖触到封面凹凸不平的纹理，像是被岁月打磨过的痕迹。
奥尔菲斯翻开了笔记本。第一页是空白的，第二页也只有几行模糊不清的涂鸦。翻到第三页时，一行工整的字，墨水已经有些褪色，但还能辨认出内容：“丽莎·贝克，1874年3月12日。”这个名字似乎触动了他记忆深处的某个角落，头痛骤然加剧，眼前开始浮现出零碎的画面——燃烧的厂房、哭泣的孩童、模糊的笑脸。
他靠在冰冷的椅背上，闭上眼睛，再睁开时，笔记本上的字迹变得鲜活，有一股无形的力量，将他带入了另一个时空。他不再是那个迷失的侦探，而是变成了一个沉默的旁观者。
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