小雨六岁那年，程远在院子里搭了个秋千。
用的是赶海时捡的浮木，麻绳缠得结实，坐板磨得光滑，边角还细心地裹了层旧毛衣的软布。苏晓晴端着刚熬好的枇杷膏从厨房出来，就看见父女俩脑袋凑在一起，程远半蹲着给小雨系安全带——其实不过是渔网绳改的腰带，被他笨拙地打了个蝴蝶结，尾端还缀着两颗贝壳铃铛。
“爹爹，再高一点！”小雨攥着绳子，塑料凉鞋在半空晃荡。程远“嗯”了一声，掌心虚虚护在孩子后背，推力的角度精准得像计算过潮汐表。阳光穿过榕树叶，在他眉骨投下细碎的光斑，那道旧疤被映得近乎透明。
苏晓晴突然想起什么，转身回屋翻出本相册。泛黄的塑料膜里夹着张老照片：二十年前的程远坐在码头同样的秋千上，身后是年轻时的程父，推秋千的手势如出一辙。照片边缘露出一角红兜兜——正是如今穿在小雨身上的那件，领口的针脚还是她上个月新补的。
院门“吱呀”一声响，林燕拎着两盒糕点杵在门口。自从海鲜厂上了省电视台，这位表妹每月总要“顺路”来一趟。小雨却已经跳下秋千，小炮弹似的冲过去：“小姨！爹爹给你留了藤椒蟹酱！”
林燕僵在原地。程远不知何时走到苏晓晴身旁，沾着木屑的手指轻轻勾住她的尾指。枇杷膏的甜香混着他身上的海盐味，和许多年前那个台风夜的触感重叠。
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