吴逐风立在布拉格老城广场的天文钟下。
游人如织，喧闹声像一层薄雾。游客们举着相机，对着那座历史追溯到中世纪的漂亮钟表咔嚓咔嚓，镜头里收纳的，不过是些时间长河里的浮光掠影。
她的目光却越过人潮，落在钟盘上那些陈旧的雕花上。钟表上的指针，日复一日地划过同样的弧度，好似什么都没有变，又好似一切已经变过。
雪，懒懒地飘着，像不知疲倦的舞者，每片都有自己的轨迹，偶尔错落，偶尔叠合。
她看着雪花落在人们肩头，又被染湿。人生大抵也不过如此，短暂的驻足后，总是悄无声息地溶解在时间里。
她抬腕，看了看表：下午三点四十二分。
林慕云，再过三分钟便会联系她——倘若这条时间线，与其他并无二致。
她确信这一点，就好像她确信雪一定会落，钟一定会响。
同样的场景，她经历过十七次。
十七次，十七种结局。每一次的林慕云，都既熟悉，又陌生。
每一次，都是同样的地方，同样的雪天，却总是不同的结局。命运像一面破镜，不断重组，又不断碎裂。这世上没有完全相同的雪花，也没有完全一样的林慕云。
她们，总有些微的不同。
只是，这个林慕云——这个版本的她——依然不会知道她们的过去。
她从来都不知道。
德沃夏克第九交响曲的第一个音符，准时从手机里逸出，像一声轻叹。
她接起电话，心知肚明那头的是何人。
“吴侦探。”对面的声音清亮自信，就像前十七次一样。
她轻笑了一声，白雾从唇边逸出，像被这欧洲古城的寒风扯散的秘密。
“林博士，”她说，声音柔软得像一只猫的爪子，带着微妙的戒备，“诺瓦克案的档案，应该已经在您的桌上了吧？”
电话那头沉默了几秒，吴逐风几乎可以想象对方眯起那双漂亮的眼睛，细长，眉角微微扬起。
“看到了，”林慕云终于开了口，声音像寒霜落地般清晰，“但我更想知道，全欧洲最聪明的侦探，这次是不是又漏掉了什么重要的线索。”
这次？
电话那边顿了顿，语气忽然低下去，像故意压低的纸牌声:“十分钟后，斯拉维亚咖啡馆见。我可以告诉你答案。”
十分钟？这又不是电话会议，职场上，可以这样紧急约人吗？
还是约去咖啡馆。如同林慕云知道吴侦探就在咖啡馆附近一般。
“还有——”林慕云像是忽然想起了什么，又加了一句，语气里，倒好似微微染上了挑战的意味，“戴上你的红围巾，今天的布拉格，有点冷。”
电话挂断了，雪依旧下着，落在吴逐风的黑色呢大衣上，浅浅一层，像一封没有写明地址的信。
吴逐风站在原地，愣了一会儿，才轻轻一笑，把手机放回大衣口袋。
她下意识地抬手，摸了摸脖子，空落落的，什么也没有。
那条红围巾，还搭在酒店房间的椅背上——她今天根本没戴，可林慕云居然提起了，像是刻意提起，莫名地引着她想起什么。
吴逐风心里忽然一震，好似陈年老屋里角落的一扇窗，被轻轻地推开了。一阵凉意穿过，冻得久远的记忆似乎开始复苏，带着一点隐约的疼。
前十七次见面，林慕云的记忆，永远干干净净的，像一张什么都没来得及写的宣纸，空白陌生。
伏尔塔瓦河畔的话语，她全然不记得。
而这一次——吴逐风说不清，哪里不一样了。
她站在天文钟下，不动声色地伫在那，让雪花一片一片地落在发梢，眉间。微凉的触感，像有人隔着冬天的手套，轻轻拍了拍她的肩膀。
一时间，街道沉静下来，只有风，像调了音的旧提琴，悠悠扬扬地拉着。
去往斯拉维亚咖啡馆的路上，布拉格这座千年古城，一时间凝结地，像一座被时间锁住的无人剧场。
这场迟暮的雪，悄无声息地覆盖了高低错落的屋顶，石砖路冷冷硬硬的，暗灰的光照着，像风干了的旧画布。
街角，流浪艺人的提琴声，呜咽着，像是在诉说一个古老的故事。
时而婉转低回，时而又如泣如诉。
早在九世纪，这城市便有了定居点。后来，神圣罗马帝国皇帝查理四世，又建都于此。
再往前走，路两边的古老建筑，迄今依然细细地，留着中世纪的模样。窗玻璃上结了一层霜，好似雾中的镜子，映出百年历史建筑沉默的轮廓，高挑寂寥。街道略略寂静下来，只有脚步声在冷风中清脆地回响。街道依旧是石块小路，街灯，竟然还留着那工业革命时期的古老的煤气灯。
推开咖啡馆的门，一股暖意便扑面而来——不热，却柔和，像掸在灯罩上的一层薄灰。
咖啡馆，依旧是上个世纪二十年代的旧模样。天花板高得惊人，像一个自命不凡的人，微微俯视着进来的人，却又没到针锋相对的地步。
高高的天花板上挂着新艺术风格的吊灯，角落里雕花木柱的影子落在地毯上。光线落在桌椅的棱角上，整齐得像蓄意排好的棋局，彼此疏离着，彬彬有礼。
空气，依旧甜得发腻，带着一点潮湿的霉气，像岁月久了的丝质礼服，还保留着某些陈旧的华丽。
这古朴的咖啡馆，曾见证过多少缜密的阴谋，又或几多热烈到几近模糊的爱情，无人知晓。
时间，在这样的地方，似乎也失去了直线的脾性，兜转成一个晦涩的圆。
她一眼就看见了林慕云——或者说，是被看见的。
角落里的光，柔和素净，全欧洲闻名的犯罪心理学家林慕云，身上炭灰色的套装被裁剪得精致，无可挑剔。不多不少的弧线，刚好勾勒出她坐在那里时的轮廓。 本章未完，请点击下一页继续阅读！ 第1页/共2页
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