布拉格的冬夜，冷得入骨。
鹅卵石街道上铺满了融化又凝固的冰雪，一层层叠起来，像是时间反复打磨的痕迹。街角传来的提琴声，忽而温柔，忽而尖利，听着不像音乐，更像是岁月的呜咽。
吴逐风裹紧了风衣，脚步踩在冰雪上，发出细碎的声音。远处的布拉格天文钟，像一张凝固的脸，冷峻沉默。
风穿过她的脖子，凉得刺骨，她却没有停下。步子加快了些，不为别的，只是想赶紧走到那家熟悉的餐馆里去。
去见林慕云。
查理大桥边，那间古旧餐馆还在。
砖墙裸露，灯光昏黄，一切都和记忆里一样。窗外的雪落下，薄薄一层，像给街道披上了一件不舍得真盖住的外衣。时间在这里似乎格外小心，连脚步都轻。
林慕云果然已经到了。
她坐在靠窗的位置，不疾不徐地喝了一口柠檬水。身上是一件深酒红色的连衣裙，颜色浓得像一场压抑的梦，却偏偏被她穿得不动声色，似乎连梦也变得清醒起来。
和第三次迭代时候一样，吴逐风站在门口，停了几秒钟。冷风从身后灌进来，像在催促她，莫让心爱的人久等了。
与上次一样，她的心跳快极了，快到她自己都有些慌。
远处的大钟也在敲，分针一点点挪动，像要把这颗心剖开来看清楚。
她终于走过去，推开门。
侍者引着她，在林慕云对面拉开椅子坐下。
林慕云的目光落在她脖子上。那里的红围巾，松松地系着，像刚刚随手一绕，却绕出了甚么意味。
“红围巾。”林慕云开口了。
她的语气轻，像是在随口说说一件无关痛痒的小事，又像早就预料到了答案。
精致迷人的嘴角微微一扬，笑意不深，却刚好够暖：“很适合你。”
吴逐风没有急着回应。
她抬眼看着林慕云，目光慢慢地从她的眉梢滑到嘴角，像是想从她细微的表情里，拼凑出什么答案来。
可惜什么也没有。
眼前这个人，这一次，竟然藏得太深，深得像一场复杂的梦境，也像那些重叠的时间线，看似杂乱无章，却又隐隐有一股说不清的逻辑。
侍者送上了开胃酒。
“你似乎对很多……自己不该知道的事情，都很确定。”
她终于开口了，声音低缓，像是在试探，又像故意说得模糊了一点，好留一条随时撤退的路。
林慕云没有回答，只是抬起手，恬然自安地用指尖划过酒杯的边缘。玻璃发出轻微的颤音，轻得像一根看不见的弦，被拨了一下，声音还没落，就已经碎在空气里了。
吴逐风垂下眼睛，却又忍不住偷偷看她。
她不止一次在类似的场合，类似的灯光下，见过林慕云的样子，时间线三、时间线七，甚至时间线十二。每一次的林慕云都那么相似，连脸上的笑意都像从一个模子里刻出来的。
可在这第十八次光影交错的瞬间，她又觉得哪里不一样了。
是同一张脸，却藏了更多的东西。藏得更深。深到让人忍不住想去追问，又明知道问不出口。
两人之间的空气，像被放慢了。
每一句话都小心翼翼地加了停顿，每一次目光相触都像一场试探。稍微越界一点，又被克制了，硬生生地拉回去。
桌上的装饰性小烛光轻轻摇曳，不肯真的照亮什么，也不肯熄灭。
这一顿晚餐，还未开始，已经和什么摩拉维亚红葡萄酒或捷克名菜毫无关系。
桌上每一件东西——刀叉的冰冷光泽，餐盘里的面包，窗外落在鹅卵石路上的灯影，都陷在无声的僵持里，像拉锯，却又像一场无解的局。
吴逐风手指在桌沿上一敲，如同琴键落音。她嘴角微微一弯，笑意里有一点安然，又藏着些许疏离。
她知道，到现在，她们的时间，早就不属于她们了。
可有些东西，比时间更危险，却也更值得用时间去填补——虽然最后填满的，往往不是那些东西，而是寂静本身了。
晚风从客人推开的门里挤进来，带着一点冬日的凉意，餐馆里的灯光却是暖的，昏黄里透出几分旧时光的味道，一如她们面前，黄铜烛台上的细微氧化痕迹。
林慕云端起酒杯，轻轻抿了一口。深红的液体在杯中漾出一圈圈涟漪，像时间从容散开的弧线，滑入口中时已不辨滋味。
她抿了抿嘴角，似在品酒，又似在品一些无声的东西。
“摩拉维亚的茨威格红葡萄酒，还是那个年份。”她缓缓开口，自言自语般低低的嗓音里，裹着恬然自安的怀旧，“和那时候喝的，没什么分别。”
吴逐风抬眼望她，眼神里掠过什么极浅的东西，像一滴水落进湖心，荡起的波纹还没来得及扩散，就归于平静。
林慕云放下杯子，靠在椅背上，微微一笑：“也许，我只是善于观察罢了。”
光，落在她的眉眼上，像一笔极细的勾勒。笑容不浓，却又带着一种恰到好处的意味，如同她所观察到的，是一个连她自己都未必明白的真相。
“那不正是优秀犯罪心理学家的必备条件？”吴逐风开口，语调轻轻的。
这话头，又退回了职场安全范围。
这时候，侍者走过来，手里捧着一本薄薄的菜单，微微躬身，将它递到两人之间。
两人却都没接，像是早有默契。
菜单不过是形式，答案也是。
世上大多数形式都不重要，可人们还要装模作样地去遵循，如同那样就能把混乱的事情理出一个头绪。
林慕云扬了扬眉，精致修理的眉梢挑起一道极细的弧线，像一笔画到最精巧的地方，忽然停住。 本章未完，请点击下一页继续阅读！ 第1页/共2页
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