“操他妈的！”李保国一脚踹在墙角那个瘸腿的破板凳上，板凳晃了两下，散了架。“跑！跟条舔腚的狗似的，闻着腥就摇尾巴跑了！”
他骂的是工头。那个黑瘦干巴，平时油滑精明的男人，昨天下午还叉着腰在工地上指指点点，骂他们手脚慢得像在爬。今天就没了踪影。连带着那点不知道有没有发下来的微薄工钱。
工头攀上高枝了。
那个枝头，叫宋向平。
宋向平。三十出头，有钱。非常有钱。这工地上几个小项目，不过是他指缝里漏下的沙子。工头不知搭了什么线，攀上了，直接跟着去更大的地方“闯荡”了。把这一棚子等着拿钱糊口、等着寄钱回家的人，像扔垃圾一样扔在了原地。
李保国狠狠吸了一口烟，烟头烧得通红，“宋向平？我。你姥姥的宋向平！钱多烧的吧？眼瞎了吧？捡那种垃圾当宝？”
他朝着地上啐了一口浓痰，唾沫星子混着烟灰落进尘土里。
“还‘向平’？向钱他。平！黑心钱！吃人血馒头，不吐骨头的杂种！”
他越骂越起劲。
烟在他粗糙的手指间夹着，他激动地挥舞手臂，烟灰就簌簌地往下掉。
“妈的！。蛋！老子给他搬砖头砌墙，手指头磨出血，汗流干了，操他祖宗八代！到头来，。都没捞着！那个姓宋的，掏几个臭钱，拍拍屁股就他妈把人拐跑了！姓宋的有钱是吧？有钱就能把别人当擦屁股纸？”他又骂了一连串不堪入耳的脏话，唾沫横飞。
齐嘉豪坐在靠墙的铺板上，那是用几块破木板和砖头垫起来的。
他背靠着冰凉的铁皮墙，脊梁骨硌着生锈的铆钉凸起。
李保国狂躁的怒骂他只是听着。
他没看李保国。眼睛低垂着，盯着自己脚前地面上一小滩凝固的水泥点子。
工头的消失。宋向平的名字。工资的泡汤。
李保国骂累了，胸腔剧烈起伏着，手里的烟头快烧到滤嘴了。
他猛嘬了最后一口，灼热的烟屁股烫了一下他的指肚，“嘶！” 他暴躁地把烟屁股狠狠摔在地上，用沾满泥灰的鞋底碾过，仿佛碾的是那个跑路的工头，或者那个素未谋面却吸干了他们血汗的宋向平的骨头。
李保国的喘气声很粗重。
工棚里一时只剩下他呼哧呼哧的声音，还有门外渐起的风声。
棚顶哐当声更响了，像有什么东西随时要塌下来。
齐嘉豪依旧看着那片干涸的水泥点子。
视线没有焦点。
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读者：
字字句句之间我都在流血，近期无法再执笔。
有人碾碎了我的希望，昼夜颠倒，我每一日都精神崩溃。
他们骂我疯子，我也确实疯的像样。
头好痛，哪里都在痛，我不是想太多东西了，我是什么东西都想不起来，我也不能够再喜欢上什么东西，不能够再笑一下。
停笔，非封笔。
只是太痛了，太难受了，我没有死。
世界灿烂盛大——
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