申城的雨，总带着一股挥之不去的潮湿与心烦意乱。细密的雨丝斜斜地织成一张灰色的网，将整座城市笼罩其中。梧桐叶被打得垂头丧气，湿漉漉地贴在“晏庐”的玻璃窗上，像一张张窥探的脸。
闻晏坐在朝南的窗边，面前是一张宽大的老梨木长桌。桌上，一盏暖黄色的案灯驱散了些许阴雨带来的寒意，光晕恰好笼罩住她和她面前那只宋代龙泉窑的青瓷香炉。
炉内，香灰洁白如雪，被她用一支小巧的银质香箸，精心打理成一幅微缩的、波澜不惊的海面。这是她每日的功课，名为“静心”，实为“炼心”。只有心如止水，她那场持续了三年的漫长骗局，才不至于露出破绽。
空气里弥漫着一股清幽的冷香，是她刚刚完成的一单生意——修复一盒民国时期某位名媛私藏的“月下桂”。香气清雅，甜而不腻，桂花的芬芳里藏着一丝月夜的清寒，意境绝佳。委托人取走时，对她千恩万谢，称赞她尽得闻家真传，是当世不二的合香大家。
闻晏只是微笑着颔首，接受了这份赞美，也接受了那张价值不菲的支票。
可当厚重的木门在身后合上，隔绝了外界的一切，她脸上的那份从容与淡然便如潮水般褪去，只剩下一种深入骨髓的疲惫。
她走到长桌前，看着那只依旧散发着余韵的香炉，缓缓闭上了眼睛。
脑海中，那场烧了三天三夜的大火，再一次腾起。
火焰是猩红色的，像恶魔的舌头，贪婪地舔舐着“闻记香坊”那块百年金字招牌。木料燃烧的噼啪声，消防车的呼啸声，人们的尖叫声……以及，空气中那股浓烈到令人作呕的、上百种顶级香料在高温下扭曲、变质、最后化为焦炭的混合气味。
那味道，是她的噩梦。
三年前，那场离奇的大火，不仅烧毁了闻家几代人的心血，也烧毁了她引以为傲的、赖以为生的嗅觉记忆。
醒来后，她发现自己患上了一种医生都无法准确命名的“创伤后嗅D觉障碍”。她依然能分辨出单一的香料，沉香是沉香，檀香是檀香。但只要两种以上的香料混合在一起，她脑中关于“配比”、“君臣佐使”、“意境”的那部分记忆，就变成了一片被烧焦的、无法辨认的废墟。
那些由奶奶和父亲口传心授的、闻家赖以立足的传世名香，比如“春日宴”、“醉红尘”、“定风波”，她只记得它们大概的味道，却无论如何也想不起它们精确的配方。
一个失去了核心记忆的制香师，就像一个忘了乐谱的钢琴家。
这是她最大的秘密，也是她最深的恐惧。
父亲在那场大火后一病不起，撒手人寰。偌大的闻家，只剩下她一个人，守着这座名为“晏庐”的祖宅，和“闻记香坊”那块摇摇欲坠的招牌。
她不能倒下。如果连她都承认自己“废了”，那闻家，就真的完了。
于是，她成了一个“赝品天才”。
她凭借着脑中残存的、对那些名香意境的模糊印象，以及她那与生俱来的、对香气超凡的模仿与解构能力，开始了一场豪赌。她像一个最顶级的模仿犯，靠着零星的线索，去推导、去拼凑、去复刻那些她早已遗忘的“传世之作”。
修复古香，是她为自己找到的最好的伪装。因为修复，意味着有迹可循，她可以名正言顺地去“解构”而非“创作”。她将别人的作品拆解到最细微的分子，再用自己的方式重新组合，最终呈现出一种无限接近原作、甚至在细节上更为精致的“赝品”。
三年来，她如履薄冰，滴水不漏。她用一场又一场成功的修复，为自己赢得了声名，也为自己筑起了一座华丽而脆弱的城堡。
但她心中清楚，这座城堡，随时都可能坍塌。
她最怕的，是那些真正懂行的老主顾，拿着闻家鼎盛时期的香品，请她“复刻”一份一模一样的。
那将是她的末日。
桌上的手机震动了一下，是闺蜜林晓发来的微信，语气兴奋得像是中了彩票：“晏晏！你猜我刚在朋友圈刷到了什么？沈曼那个‘曼殊’，居然拿到了远见资本的投资！天哪，那可是韩敬沉的远见资本！”
闻晏的眉头下意识地蹙起。
沈曼，沈家，是她心中另一根拔不掉的刺。
而韩敬沉这个名字，她也时有耳闻。资本圈的点金手，冷酷、精准、不近人情，是这个时代商业神话的代名词。
林晓的消息还在不断跳出：“你说沈曼走了什么狗屎运？韩敬沉那种人物，怎么会看上她那种用工业香精堆砌出来的所谓‘新中式’？完了完了，这下她尾巴要翘到天上去了！”
闻晏没有回复。
她只是走到窗边，推开一条缝，任由那夹杂着雨丝的冷风吹在脸上。
沈曼的“曼殊”走的是商业化、规模化的路子，与她这间小小的手工作坊本无交集。但不知为何，当“韩敬沉”这个名字与“香”联系在一起时，她心中竟升起一丝莫名的、连她自己都说不清道不明的……不安。
仿佛有什么她无法掌控的东西，正在悄然靠近。
她深吸一口气，空气里只有雨水和青草的清新味道。她试图从这简单的气味中寻找一丝安宁，却徒劳无功。
因为她知道，只要那场大火的真相一日不被揭开，只要她的记忆一日不恢复，她就永远无法获得真正的安宁。
她只是一个活在谎言里的囚徒，用一缕又一缕虚假的浮香，为自己构建着一个随时会破灭的梦。
而她不知道的是，那个即将要亲手戳破她梦境的人，已经将目光，投向了她这座固若金汤的、名为“晏庐”的牢笼。
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