沈渡回到城里以后，在书房坐了一下午。他没看公文，没喝茶，没跟任何人说话。就坐在那把椅子上，两手搭在扶手上，看着窗外。窗外是院子，院子里是雪，雪上是灰蒙蒙的天。他看着那片天，脑子里什么也没想。不是想不出来，是不想了。一个人坐在那什么都不想，也是一种本事。他以前没有这种本事，以前他一闲下来就满脑子事，这件事没做完那件事没办好，这个人的账没还那个人的仇没报。现在他有了，坐在那，脑子是空的，眼睛是空的，整个人都是空的。像一个被掏空了瓤的葫芦，只剩一个壳，轻飘飘的，风一吹就滚了。他不知道自己从什么时候开始有了这种本事，也许是今天，也许是昨天，也许是林泽走的那天。林泽走了，把他的脑子也带走了一部分，带走的那些刚好是他用来想事的那些。剩下的这些不够用了，想不起来了，也不想想了。
老刘头在灶房里忙了一下午。他把林泽住过的那间偏院从里到外打扫了一遍。床上的被褥拆了洗了，晾在院子里，被风吹得鼓鼓的，像一艘艘白色的帆船。桌子擦了，椅子擦了，柜子擦了，窗户也擦了。他把林泽用过的那只茶杯洗了三遍，用开水烫了，倒扣在灶台上，控着水。他不知道以后还会不会有人用这只杯子，但他把它洗得干干净净的。洗完了，他站在偏院中间，把这间屋子看了一圈。屋里空了，床是空的，桌子是空的，柜子是空的。林泽的东西不多，几件衣裳，一把剑，一封没写完的信。衣裳他叠好了收在柜子里，剑他拿回自己屋了，信沈渡收着了。这间屋子现在什么都没有了，连林泽的味道都没有了。老刘头站在空荡荡的屋子里，忽然觉得这屋子比林泽在的时候大了很多。一个人的东西那么少，少到用一个柜子就装完了。他这辈子用过的东西，连一个柜子都装不满。他来到这个世上的时候什么都没带，走的时候也什么都带不走。中间这几十年，他攒下的东西，就是这一个柜子。柜子里有他的几件衣裳，一套铺盖，一把二胡，还有林泽的那把剑。
老刘头把那把剑从柜子里拿出来，抱在怀里，坐在床沿上。
剑鞘是黑的，上面有裂纹，一道一道的，像干了的河。剑柄上缠着深蓝色的丝绦，磨得发白了，有些地方的丝线断了，翘起来。剑柄顶端嵌着一颗小白玉，温润透亮，在灰蒙蒙的光线下泛着一层柔和的光。老刘头把剑从鞘里拔出来。剑身是银白色的，亮亮的，像一面镜子，映出他的脸——一张老脸，皱纹很多，眼睛很小，鼻子很大，嘴唇很薄。他在剑身上看到了自己，觉得不像自己，像一个他不认识的人。他不认识自己了，也许是因为他从来没在剑上见过自己。他照过铜镜，照过水面，照过窗户纸，没在剑上照过。剑上的他，是另一个人。那个人老得不像样了，脸上全是褶子，眼睛底下两坨大眼袋，嘴角往下耷拉着，一看就是个不高兴的老头。他其实没有不高兴，他只是老了，老了就耷拉了。不是不想笑，是挂不住了。
老刘头把剑插回鞘里，放在桌上。他坐在床沿上，看着那把剑。
他想起林泽第一天来的时候，腰里就挂着这把剑。他从马上下来，拍了拍身上的灰，把剑往身后拨了拨，朝沈渡抱拳。那时候这把剑还是新的，丝绦还是深蓝色的，玉还是白的，没有裂纹。才不到一个月，裂纹还是那些裂纹，丝绦还是那些丝绳。不是一个月里裂的，是很久以前裂的，早就裂了。林泽没换，就这么用着，像用着一个老朋友，知道他哪里破了哪里旧了，但不在乎。他在乎的不是这把剑好不好看，他在乎的是这把剑跟了他多久。老刘头不懂剑，他不知道一把剑跟了一个人六年意味着什么，他只知道他自己跟了一把二胡三十多年，那把二胡的弦换了不知道多少回，码子也换了，弓子也换了，琴筒上还有一块他不知道什么时候磕出来的疤。那把二胡还在他屋里，落了一层灰。他已经好几年没拉了，不是不想拉，是不敢拉。他怕拉出来的声音不对，怕自己手生了，怕那个声音不是他记忆里的那个声音。其实那个声音早就变了，在他耳朵里变了，在他心里变了。他记得的那个声音，是他年轻时候听到的，不是现在的。现在的二胡已经不是当年的二胡了，他也不是当年的他了。但有一件事没变——他还是想拉。他不敢拉，但想拉。他觉得自己总有一天会拉，也许明天，也许后天，也许哪天晚上睡不着了，起来拉一曲。拉什么？拉《二泉映月》，他只会这一首，拉了三十多年了还是这一首。他拉得不好，但他喜欢拉。拉的时候，他觉得他不是在看门的老刘头，他是另一个人，一个会拉二胡的人，一个能把月亮拉下来的人。月亮没下来过，但他觉得它下来了，就在他头顶上，亮亮的，圆圆的，看着他的时候，他觉得它懂他。
老刘头从屋里出来的时候，天已经快黑了。沈渡还坐在书房里，姿势没变，两手搭在扶手上，看着窗外。老刘头端了一碗面进去，放在桌上。面是热乎的，汤上面漂着葱花和油花，香油的味道很浓。沈渡看了看那碗面，没动。老刘头站在桌边，看着他。
“城主，吃点东西。”
沈渡没应。过了好一会儿，他伸手把碗端过来，夹了一筷子面，吃了。面已经有点坨了，粘在一起，咬不断。他嚼了几口，咽了，又夹了一筷子，又吃了。吃得不多，半碗就放下了。他把碗推开，碗在桌面上滑了一下，停了。 本章未完，请点击下一页继续阅读！ 第1页/共2页
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