新年过后，有一件事悄悄地发生了变化。
糸师冴开始主动联系爱德华了。
以前都是爱德华发消息邀请他来踢球，现在变成了糸师冴偶尔会问一句“这周有球吗”。以前爱德华发来的消息他偶尔不回，现在基本每条都回，虽然回复依然简短，但从未缺席。
沈镜注意到了这个变化。
它很微妙，像是一块冰面上出现的细如发丝的裂纹。糸师冴不知道那些裂纹通向什么地方，但他本能地被它们吸引——被爱德华那种稳定而不过分侵占的存在方式吸引。
这种吸引和别的不同。糸师冴对林恩是竞技层面上的欣赏和依赖，对苏阮是被动的接受和偶尔的柔软，对靳寒是警惕中的信任。但对爱德华，糸师冴没有任何警惕。
因为爱德华看起来没有任何目的。
他只是提供了一块草坪、一个球门、一些闲散的朋友，和一个宽敞到可以容纳所有人的庄园。他不会索取任何东西——不索取糸师冴的时间、情绪、回应，甚至连感谢都不需要。
这种“无所求”的姿态，反而让糸师冴更愿意靠近。
沈镜对此心知肚明。这正是他设计爱德华这个分身时精心计算过的——用一种不存在压迫感的引力，让糸师冴自己走上来。
而糸师冴确实在走上来。
那是一个普通的周末下午，糸师冴在庄园踢完球后没有急着走。他坐在球场边的长椅上，拉伸着双腿，爱德华端了两杯热可可走过来，在他旁边坐下。
两个人谁都没说话，看着远处森林上空缓缓移动的云朵。英格兰一月的天空低而灰，云层像是被揉过的棉絮，厚厚地铺展开来。
“你经常这样坐着？”糸师冴问。
“习惯了，”爱德华说，“一个人住久了，发呆的功夫就练出来了。”
“不孤独吗？”
爱德华侧头看了他一眼。糸师冴问这个问题时没有看他，目光依然落在那片云上，像是在问一个无关紧要的问题。
“有时候会，”爱德华说，“但这种孤独是我自己选的。”
“选择孤独？”
“不是每个人都适合热闹。”爱德华把热可可端起来喝了一口，“有些人需要在人群里才能活下去，有些人需要在安静里才能呼吸。我是后者。”
糸师冴沉默了几秒。
“我也是。”他说。
说完这两个字，他又陷入了沉默。但那沉默不再像是将人推开的冰墙，更像是一道打开了一条缝隙的门。
爱德华——沈镜——没有说任何多余的话。他只是安静地坐在那里，陪着糸师冴看同一片云。
有时候，陪伴本身就是全部的语言。
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