1
在伊丽莎白时代，有人这般说：
“人生是一场转瞬即逝的戏剧，威廉·莎士比亚笔下的一行诗。”
2
那是一个阳光很灿烂的日子。
刚结束了午后小憩的莎士比亚打了个哈欠，睁开还带着朦胧睡意的眼睛，抬眸看到了周围杂乱堆积的书籍和煤油灯。
一个梦。他想。
梦里是剧场。时间似乎是在他第一次来到伦敦的时候，他在台下看着别人的表演，看着那些笨拙的剧本被笨拙地演出着，并没有特别不满或者震撼的心情。
只有平静，漠然的平静。
——他能够做得更好，这样的想法在他的脑海里一闪而逝。
但并无用处。
莎士比亚“啧”了声，不再浪费时间去回忆那个梦的细节：他已经对梦感到习以为常了，或者说对自己脑海里所有的想法都已经习以为常。漫长的生命让他有足够的时间去挖掘内心的每一个想法，以及自己的每一个构成——清晰到让他困倦。
伦敦啊，戏剧啊，几百年里他亲眼见到的活着与死去的人啊，总之就是这么些东西。其中混杂着各种熟悉的幻想与被埋藏在记忆里的情绪，就像是被反复咀嚼的一道菜，已经感觉不到任何的滋味，只有麻木的苍白。
他又闭上眼睛，在被随意叠放的稿纸上伸了个懒腰，任由那些东西在他夸张的动作幅度下一个接着一个地掉在地上。
煤油灯在脚边发出清脆的破碎声。不管过去多久、外表依旧像当年那样年轻的戏剧家换了一个姿势，撑着自己坐了起来，抬头专注地看着窗外的风景：外面已经下雪了，白色把所有事物的轮廓都变得模糊不清。
最单调的季节，最沉默的季节。阳光在这个时节要么不出现，要么就显得过于强烈，总是大片大片地在雪上融化，要么就是大片大片地被雪反射出来，让人眩晕。
就算是最恶劣的妖精在这种日子里也懒得出门折腾他们的恶作剧，来自地狱的狗也更愿意趴在壁炉边烤火。戏剧家在这样的时候也显得有些无所事事。
他竖起衣领，把脑袋藏在里面，就像是突然觉得有点冷了，对着玻璃做出一个可怜而令人同情的表情。
“我好冷——好冷哦，北原！”
他盯着玻璃里那个面目模糊的自己，大概除了几秒的神，紧接着便大声地喊道，声音里带着相当明显的理直气壮的意味，让这句话给人的感觉更像是某种命令而不是在撒娇。
“诶？”
北原和枫的声音传过来。
房间里的一扇门被打开了，旅行家抱着一杯热可可从里面走出来，顺手放在了旁边的柜子上面，同时很熟练地拍了拍凑到自己面前的莎士比亚的肩膀。
“好冷。”
莎士比亚眯着眼睛，就像是只娇纵的小动物一样享受着这种关心，然后用拖长了的富有转折的声音抱怨道：“忍不住要抱怨了啊，雪下得太大了，北原。”
实际上房间里面很暖和。
火光正在壁炉里面温暖地跃动着，铺着的毛绒地毯传来安心的温度，他们身上还都穿着足够厚的衣服。莎士比亚微红的脸被一圈雪白的绒毛围着，透亮的绿眼睛里倒映着浮动的光线，看上去比平时还要更加年轻，好像还在十**岁的年纪。
“要喝吗？”
但北原和枫没有反驳，只是弯起眼睛，把热可可重新拿起来，笑着询问道。
莎士比亚懒洋洋地“嗯”了声，从对方的手中接过来，然后就这么靠在北原和枫的身上，小口小口地喝着，舒服地眯着眼睛。
“北原。”他说。
北原和枫“唔？”了一声，感觉到自己的手被对方拉住，从指腹传来一阵温暖——他的手比自己的温度还要更高一点。
“这种天气果然最适合躺在床上了。”
莎士比亚把热可可喝完，杯子放在柜子上，笑嘻嘻地给了旅行家一个巨大的拥抱：“好暖和啊，北原。”
很暖和吗？
旅行家抬起眼眸，用微带无奈的橘金色眼睛无声地揭穿了这个谎言，但他并没有避开这个来自朋友的拥抱，而是轻轻地反抱回去，在他的怀里以同样有些惬意和放松的姿态小憩了片刻。
“那就别趴在桌子上面睡觉了，威廉。”
北原和枫用手指在对方的额头按了一下，低声说道：“我们回去吧，我给你打伞。”
莎士比亚又打了个哈欠，把脑袋埋在北原和枫的肩膀上，好像浑身都没有什么力气，但偏偏手又很用力地握着旅行家的手，就像是想要把自己身上的温度传递给对方一样。
房间里真的很暖和。
后来他们从剧场里面走出去。莎士比亚一直拽着他的手，靠在北原和枫的边上。旅行家拿着一把透明的伞撑在手里，带着身边懒洋洋的、好像在睡梦中的友人走过雪白的长街。
太阳很亮，整条路都是璀璨的。雪地上留下的脚印好像都装满了光。
3
莎士比亚有一段特别安静的时候。
虽然绝大多数时期他身上都充满了戏剧性的张力，看上去活泼又好动，但他也会有突如其来的安静——这种安静仿佛都是戏剧性的，就像是在等待某个……
某个“大”事，某段故事里的高.潮，某种命中注定的绝望。
“别动，小心我把你的头发梳乱了。”
北原和枫敲了一下莎士比亚的脑袋，用温和而纵容的语气说。
对方发出无辜的哼哼声，那对漂亮的绿眼睛抬起来，看着镜子里面的北原和枫，任由自己的卷发就这样垂下来。
于是北原和枫笑着摇了摇头，继续给他梳着头发。莎士比亚则专注地看着镜子里的画面，口中哼着不成段的歌，直到旅行家心满意足地宣布结束为止。 本章未完，请点击下一页继续阅读！ 第1页/共2页
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