1
木头的纹路一直往下，浅色的木纹，介乎于直线与波浪线之间的状态，像是一根颤颤巍巍垂落下来的绳子，伴随着提着它的手一同在风中颤抖着。一只被提着脖子即将揪出心脏的鸡，巴黎站街女布料包裹的躯体，一只枯萎的玫瑰花。
普鲁斯特的手指顺着木纹一路向下，目光却不在上面聚焦，就像是这种寻找已经成为了他的本能，他甚至看上去对这个活动毫无兴趣，只是出于某种打发无聊时光的想法，习惯性地把这个没有任何意义的活动继续下去。
继续。
手指抚摸过墙，还有墙上面的一层灰，干涩而黏腻的灰，然后停下——指尖撞到了一个凹下去的部分。
一个悲哀的小凹槽，等待着被泪水填满的水洼。
普鲁斯特的脑海里飞快地掠过了这个想法，紧接着他意识到，这个动作出奇得熟悉：童年时的他也会这样，在一个漆黑的夜里为打发长夜而伸出手摸索着墙壁上的木纹，静静地聆听人们的脚步声。
前提是如果有人们的脚步声。普鲁斯特一直等待着这样一个时刻：也许母亲会在某个半夜因为孩子的思念而惊醒，悄悄地点亮一盏灯，轻声慢步地走到门前看他。
为了保证这个神圣时刻到来时他足够庄严，他往往会和着衣睡觉，仔细地感受着周围一切的动静，比在教堂里做弥撒认真一万倍。
一只虫子落了下来，光线在帘子后轻轻地抖动它的羽毛，墙上的木纹与起起伏伏的触感。他全听到了，世界在他的耳边自顾自地演唱。
但那个时刻却从来没发生过。所以大多数时间里普鲁斯特总是要花整整一个夜晚等待——或者失眠。到最后他自己都不知道这种等待是否在为自己的失眠症寻找借口：他一直搞不清楚自己到底是怎么想的，也没办法控制住自己。
他被什么东西支配着。爱或者恐惧？本质上其实都是一回事。普鲁斯特放弃了这个游戏，回忆让他的心脏沮丧而又温柔，干脆收回手在被子里面蜷缩了起来，逃避性质地蒙着自己的脑袋。
他喜欢逃避，可耻但有用的逃避。就像是死刑犯无望地推迟着自己注定的刑期。
柔软的枕头贴着他的头发，一种勉强可靠的安心感包裹住了他。他闭上眼睛，尝试入睡。睡眠总是来得太慢，可他还紧紧闭着，继续痛苦地等待着——
“往我这里睡睡吧。”
他等的大概就是这样的声音，也许还伴有某个梦幻的触碰。但空气里安静得连虫子振翅的动静都没有。
普鲁斯特睁开眼睛，以带有某种天真希望的目光往床边看去，但视线只触碰到了一团冰冷的空气。他发出一声不知道是出于病痛还是绝望的喘息，继续缩着，脑袋深深地埋进被子里。
所有的人都走了。曾经坐在这张床上和躺在这张床上的人都已经离去，只有他还在这里。外面的世界多么美多么千奇百怪，所有人都被那片奇妙的天地吸引，一个接着一个地走开。
只有他不得不在这里停下，明天，后天，一辈子——在这个没有花香也没有阳光的单调木头房间，占有了他人生九成时光的土地。
2
是真的没有办法离开吗？
北原和枫有时候看着普鲁斯特的眼睛，那对灿烂的橘金色眼睛以无声的方式传达出这样一个问题。而普鲁斯特总是轻轻地挪开视线，就像是一只纽芬兰狼越过冰雪那样轻盈，不沾有一丝雪落的痕迹。
就像是之前说的那样，他总喜欢逃避。
而北原和枫只是对他笑了笑，用手指甲碰了碰对方的额头，连惯常的叹气声都被悄悄地隐藏在心里，就像是刚刚那一瞬间的神情只是幻觉。
那时普鲁斯特难得让北原和枫进来，他坐在床上，被子拉得很高，只露出半个脑袋。苍白而又消瘦的狼以温顺而谨慎的目光看着旅行家，每一次的呼吸都带着对这个世界小心翼翼的试探，就像是在死亡的边缘探头张望。
房间里全是画像。普鲁斯特有时也会画画，只画人身上的一点点，一口气画几百幅，就像是试图从自己的记忆里抓住某个人一瞬间的目光。
还有打字机，机器吐出的稿纸。上面的字母总是凌乱的，普鲁斯特在打字的时候从来不会看着按键，他只管顺着自己的思绪敲下去，写完一张就换上新的一张，所有写完后就丢到一边，再也不看，就像是他自己都害怕写下来的东西。
在一大堆苍白的纸上，普鲁斯特比所有的一切都更加苍白。他抬着眼眸看向旅行家，脸上没有在社交场合惯有的微笑，更多是属于一个孩子的茫然和脆弱。
他看着北原和枫，就像是不习惯有人用仿佛一切都不重要了的眼神看着自己，自己就是对方视野里的全部中心。
“外面下雨了吗，北原？”
他问，眨动着眼睛。
“在来之前下了雨。”
北原和枫说，然后他就像是意识到了什么，在短暂的迟疑后把自己的目光挪开，转而专注地看向墙上的一幅画，错开与对方交汇的视线。
普鲁斯特轻轻地呼出一口气，他把脑袋稍微从被子里伸出来了一点，用一种更加大胆和复杂困惑的目光看着旅行家。
“我喜欢下雨天。”他说，“这样大家就会在房间里，屋子里很温暖。”
这样的天气人们很少选择出门。说这句话的时候他想到了童年时的自己，他总以雀跃的心情看待母亲出门约会那天的雨，因为这样野营与郊游将不得不取消，她会在家里停留更久。他只要在房间里转一圈就总能找到她。
而且就算是雨天在家里举办聚会，来他们家的贵族们会更少，母亲就有更多的时间照顾他。 本章未完，请点击下一页继续阅读！ 第1页/共3页
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