2003年11月，深城的一个午后的阳光慵懒地洒进略显陈旧但整洁讲究的客厅，电视里正播放着西藏泥石流灾难抢险救灾的新闻。
客厅里两位老人端坐在沙发上，眼睛一眨不眨地盯着屏幕。
画面切换，伤者陆续被抬出。先是一位重伤者，紧接着，一个扎着马尾的年轻姑娘哭喊着“爸爸”扑了上去，从屏幕前一闪而过，那绝望又急切的声音仿佛能穿透人心，她埋着头看不到脸，只有头上一个太阳花的发夹十分显眼，此时别在松散的头发上摇摇欲坠。
紧跟着，又一副担架出现，上面躺着另一个伤者，一位头发花白的中年人见状，踉跄着就要往前冲。他脚步虚浮、身子摇摇晃晃眼看就要跌倒。身旁一个满身泥水的年青人赶忙死死搀扶住他，而他苍白的脸上也早已双眼通红。
看到这一幕，老爷子的眼眶瞬间红了，泪水夺眶而出。他激动地站了起来，喃喃道：
“是老林！诶，那个救出来的是不是佳晴？是不是？你看清了么？”
身旁的老伴儿忙伸出手，轻轻拍了拍他的胳膊，低声安慰：“老吴，别着急，小心你的血压。你放心，找到就好了！只要救出来了就会没事儿的，吉人自有天相。”
老爷子哽咽着，微微点头，目光却依旧紧锁电视，双手不自觉地攥紧衣角，满脸担忧。
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