吃完漱口，才想起来被他销毁罪证的床单，晒一晒，继续听。
去上课也听，下课回来也听。
不用手机听了，打开电脑，海内外平台都听。
还听了那种有意思的、很逗人开心的网络梗曲，他也觉得有意思。
听了一个月。
最后他去听了自己写的歌。
听完了，完全不知道自己编的曲，究竟编了些什么东西。别人的作品有层次，有节奏有律动，他的没有。
甚至没有声音。
他听不见。
这些作品失声了。他很努力地去听，但是什么都没听到。属于网络歌曲吗？不属于。那是流行复古还是古典？不知道。
听不出来。
写的都什么玩意儿？
每一个音符都很奇怪，究竟是怎么被他组合到一起的？这些东西在别人耳朵里，真的配叫“歌”吗？
但是他听得出来，他找的那些歌都很好听。音色、律动、歌词，各有各的风格特色；每一个音符，每一道音轨，都很灵动有巧思。
他开始想自己是什么写歌的。
好像从一开始——从他在初中那把电吉他的指板上，听完每一个音开始，他脑袋里就有了那些音符的变体：不同节奏的，不同音色的。
全音之间的半音，半音之间的分音，他似乎都能感受到；不懂什么叫“音程”的时候，他也能用音程跳跃创造不同的听觉效果。
或许更早，是一堂小学音乐课上，一架电子钢琴。
随着他的成长，随着在手机上听过的乐器越来越多，他脑袋里的声音就越来越像一首歌。
他知道在一首歌里，节拍和速度怎么不被框死，音色和音高怎么变：难过的时候怎么处理，开心的时候怎么处理；什么时候戛然而止，什么时候留下泛音；怎么安抚一下人，怎么恐吓一下人。
不是什么乐理，不是什么过来人的总结。
以前他把这个当天赋。
现在他才意识到，他写的只是自己耳朵听到的声音，自己脑海里映照的声音；他从来就不知道什么叫听感，从来不知道自己的歌在别人耳朵里会是什么样。
当所有声音都消失的时候，他不知道自己想表达什么。
他说不出话。
或许，他根本就不是一个天才。
或许他走上音乐这条路，这种孤注一掷就是错的。
他不听了，侧躺在床上看手机，照旧给内侧位置留了一半的空。
没有音乐，只有一张又一张的图片。
关于隋轻的，能感受到呼吸的。
不知道要不要继续留在手机里的。
只有一个半月，他就二十一岁了。十七岁到二十一岁，四年，除了越来越清晰地意识到，隋轻和自己根本没可能，这四年没带来任何东西。
从十七岁开始，这一切只是他的一厢情愿而已。
这场单恋是看不到头的。
删掉这些照片的话，是不是就不会被这段感情牵着走了；但删掉的话，他还能去哪里看到隋轻——每次因为琐碎小事想找他的时候。
删？还是不删。
犹豫不定的抉择让他焦躁。
删还不是删。
这份彰显他无能的焦躁，让他更焦躁。
还没等他想好要不要删，一阵强烈的刺激瞬间攀爬到脑海，呼吸一断，眼睛一闭，再睁起来，又染上了焦急和欲求。
手机拿开，他看着自己不知道什么时候动起来的手，想叫停，但整个身体都在继续：手在继续，血液在继续，呼吸在继续。遍布在边缘的神经末梢，分开描绘他的整只手的状态，传递集中到脊髓的骶段和腰段。
停下来。
立刻，马上，停下来。
停不住。
他目睹了自己的结束，紧急时候没有再弄脏床铺，但是弄脏了自己和衣服。
从大脑的奖励机制里缓过来之后，他丢下手机，烦躁地下了床，打开水，彻彻底底洗个澡。
流水“哗哗”地吵。
——给你们的关系留点空间吧，真求你了，不要再把你那些恶俗的想法强加在他身上。对他少点性幻想你是会死吗？
一次两次就算了，姑且算精神失控，清清醒醒地越来越过分，看着他的照片自.慰，算什么事？
活该他离你越来越远。
水流绕过紧锁的眉头，和眼泪混在一起。
可是他停不住，怎么办？
到底该怎么办？
很好办，不喜欢隋轻就行了。在无数人眼里，这么明亮的存在，竟然沦落到跟他的那些负面情绪一样，深深盘绕在脑海中，挥之不去。
但这份喜欢也停不住。
到底在喜欢隋轻什么呢？
喜欢隋轻比自己大七岁；明明比自己大七岁，但好像永远年轻，永远自由。
就好像在告诉自己，长大不是只能变得无聊变得沉闷，变得自以为是变得高高在上；好像在说，你成长的代价可以不用是快乐，不用是自我，那些困扰你的东西不值一提。
真的停不住。
谁能停住？
但自己怎么总是辜负他的期望，连这点小事都解决不了？
直到眼泪停下，水才停。
在今年的十一月三十之前，秦柚挑了一根手链当礼物——给自己。
一半皮质，一半编织绳，编织绳那边还有一半银质装饰。
当天手链一到，他就拆开快递包装，把手链放在隋轻枕过的位置。整整一个月后，这根手链的最后一层包装也没了，他拿起它，刚好卡在手指的指节内侧。
他再幻想一次，就最后一次。
幻想2027年的12月31，零点整，隋轻给他戴上这根手链，就像牵着他的手腕，说：
“小秦，生日快乐。”
作者有话说
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第72章 路.72
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