“-.-.-.—..”
“-._-..--_-”
——大三的校园里，草地音乐节的演出学生在飞扬地演奏、歌唱，秦柚的脑袋里却只能响起这种东西。
围着音响的人群圈，人数不多不少，但每个人眼里都有对歌曲，或者演奏者、演唱者的喜爱。
只有秦柚在外围，像个游离电子，面色不善地盯着中央。
显得所有人都比他爱音乐。
“_.- - —..-.”
——这种东西不知道是什么时候出现的。
他从没去算过，他究竟多久写不出歌了。
记忆里，旋律从心里往外冒得最汹涌的时候，是十七岁。
十六七岁，他走在路上，心情上的一丝丝起伏，都能自然而然转化为音乐；听到一首恶心的歌，他就知道自己想要的是什么声音。
后来就没了。
这种能力，不知道丧失了多久。
隋轻在他面前说过的话，太复杂太难理解。
就像隋轻说的，自己能接受那些话，或许真的是因为先喜欢了他；换个人，秦柚可能一个字都听不下去。
但他理解隋轻那种，“地球转一圈时间未必精准”的独特感受。
——那不是他的感受方式，也不是他的感受内容。可他能明白：世界进入自己，路径和别人不太相同，结果也不太相同的感觉。
久而久之，显得格格不入。
没有人会相信，怎么能有人在不看教程的情况下，理解了音乐的变化与流动；十七岁的他，会认为是“掌控”。
怎么能有人在不怎么听过歌的情况下，自己想出来的律动与音色，就能与许多流派的音乐核心特征不谋而合。
秦柚自己都不信了。
信不信有什么关系，以为有用啊？
没有。
因为这个“人”，从未接受音乐氛围熏陶与启蒙；家庭艰苦奋斗的方向，与音乐毫无关系。只是一个从小被教会，一定要拥有成绩和学历、一定要遵循经验和方法的人。
只活在自己的世界，从没懂过别人的世界，却被所有人要求着进入他们那个共同的世界。
“天才”的名号像一种讽刺。
因为他写的歌就是不好听。
难听到写着写着，他告诉自己别再写了。他的听觉不知道被什么剥夺了，且长久未归还。
直到隋轻属于他的这一刻。
或者是确定自己终于属于隋轻的这一刻。
像是琴弦被剪弦器钳住，还没发出“叮”或者“嘣”声，是断开瞬间的前一刻。
他承认自己就是既要还要：隋轻的世界从未需要他进入，他却要硬挤入隋轻的世界。
琴弦的金属弦拉得太紧，他耳畔那些别人听不到的声音，也跟着发紧、发胀。有金属琴弦振动的嗡鸣声。
那声音是真的，就在他脑袋里，不是任何修辞。
这就是他的世界。
但他失算了。
这次他的身体没有告诉他，他应该怎么办。
身体失灵了。
在属于隋轻的那一刻，空洞的眼泪终于停下；但燃起的着急和不知所措，又让发烫的泪滴不停往下掉。
他茫然无助，忍住所有气流的声音，碎得七零八落；抓着隋轻的手，继续强忍着，声线不敢太用力，如同眼泪一样，向外求助——
“隋哥……”
隋轻没说话。
隋轻帮不了他，隋轻只会让他越发失控。
只会让那些消失太久的声音，全都以最初的样子涌回来，是纯粹的，不夹杂任何情绪的声音；是他整个世界最初的样子。
即使隋轻很寂静。
他自己也不吵不闹。所有的自制力，用于死拽住他，警告他不要进行下一步。
因为身体告诉他，再多一点，就要溃败了。
每一下尝试都在溃败的边缘。
甚至没办法俯下身，去亲吻隋轻。
只会急着掉眼泪。
那些声音从四处涌来——不止这间房间里的。更远，更久，跨越的距离大概是一千公里，跨越的时间大概是两三年。
声音会让空气产生疏密变化，那种细致的密度被他毫无屏障地感受着。
声音没有进入大脑，而是拥住了他。
从遇到身前这个男人开始，从十七岁某一天某个荒唐的梦境开始，他不止一次对自己下手。多年独居的环境养成了极坏的习惯——没有隋轻就撑不下去。
没有隋轻，只能去想隋轻。
十七岁乃至十八岁，他都忘了。只记得后来，耗时又耗精力。反复停顿堆叠，娴熟至极，经常几十分钟功亏一篑，重头堆叠。
但他现在紧紧挨着隋轻，时间几乎减半。在想急又不敢急的拉扯中，时间甚至再少一些。
最后没忍住，又颤音喊了一声“隋哥”的时候，他懵了，隋轻也懵了。
四周的音乐一下爆入他的脑海，留下无尽的泛音。他回味着一种期待已久，而且远远超出预期的感觉。
灵感不只出现在这一下；他没留在隋轻身体，但灵感留在了他的脑海。
他确信，关于音乐的灵感，又在脑海中浅浅流动了。
他终于俯下身，面对面躺在隋轻身侧，仍然挡住隋轻一侧的身躯。
隋轻身上的空白，也在今天被补足。
他静静靠着隋轻。
在浴室里不可避免被水打湿的发梢，湿在一起，沾湿了浴巾。身下的浴巾只出现了少许褶皱。
褶皱一动，秦柚想再靠近一点，没怎么湿的手链刚在腕上晃一下，隋轻已经起身了。
“……”
他收敛了动作和情绪。
血液里的回味不散，是开心、满足的；这让那些动作和情绪没有完全消失，只是再也不敢外露。原本要靠向隋轻的趋势，转换为侧躺，稍微屈着腰，让他能看见隋轻去了哪里。
一直盯着隋轻，直到眼里的淡光冷却。
终于结束了。
——隋轻艰难起身，鞋都没穿，下了床直接走到桌子前，僵了很久的手指难以伸直，在物品零散的桌上翻找，找到了一盒烟。
烟盒拿起来，不算新，但也没有乱糟糟皱成一团。手在细微发抖，乍一看以为里面是空的。
还好第二眼冷静下来，看到了仅存一根的烟。
隋轻把孤存的烟捏起来放进嘴角，继续翻乱桌面，找着打火机。
呼吸还是平稳的，嘴上也只是轻轻叼着滤嘴；香烟的气味还是淡的，没那么招人厌。他的手却仍然伸不直，只能用手掌把额前的头发往后抹。空调的温度显得过于冷了，他全身上下都冷。
后背更冷。
他没回头，腰往旁边稍稍一弯，指尖勾住了椅子上的裤子，拿起来，翻找着口袋。顺手把烟盒丢进桌下的垃圾桶。
一小声坠落声响起。
接着又响起了一道。
顺着第二道声音，隋轻下意识看过去，看到了烟盒上，被打结丢掉的透明薄层——里面几乎不透明。
视线一白，他愣了一会儿。一瓶润滑刚被放上桌，身后就传来包装袋撕开的声音；包装袋丢进垃圾桶，声音微弱，但隋轻眼睁睁看着它掉进去了。
手里的裤子被扯回椅子上。
嘴角的烟没叼稳，往下斜，接着被身后绕过来的一只手抽走。
崭新的烟被缓缓揉皱，“啪”地一扔，和垃圾桶里的几样东西叠在一起。
隋轻的手终于能动了，急忙转身，双手往后撑住桌面，十指紧扣边缘。
嘴张开很小的缝隙，又紧闭着。
眨眼就被人堵上。
秦柚步步紧逼，隋轻后方大腿抵着桌沿，又近，又退，被迫坐在了桌上。在一个吻的逼迫下，他的腰往后寻求支点，没求到，两只手的手肘一下撑住桌面中间。
听着就疼。
两只腿踩着地，一只往桌面下方收。秦柚挤入他身前能站人的空间，一只手搂着他悬空的背，一只手从下往上抓住他的膝盖。
他被迫踩上桌，唇瓣也终于被放开。
也就是说，再也没有多余的触感，来分散隋轻的注意力了。
“要不——”
话没说完，隋轻立马闭了嘴。平铺在桌上的手指，又屈起来，没有握紧，只用指节和冷硬的桌面对抗。
手背筋脉发颤。
隋轻没敢跟那双不哭的眼睛对视，泪痕把人显得更不好惹、不该惹。
感觉和在床上哭的不是一个人。
忽然，身前被触碰，是碰他的人试图分享一份开心。但隋轻急忙直视回去，伸出一只手制止触碰过来的手腕，摇头。
“……”
那只手收回去，只是抓着他的腿，没轻没重；眼睛垂着，看不清情绪。
隋轻整个人都快僵化的时候，那双眼睛终于又脆弱了一下。他得以伸直手臂，麻木一撑，把自己支起来，把双腿放下去。
刚起身，秦柚就靠上他的肩头，还没缓过劲。
门外光线照进来一些，也亮得很累。
隋轻重新抓着桌沿，但手指带着损伤的疼，没怎么用力。
在他的双手和身体之间，桌子还有空，秦柚丢掉打了结的不透明薄层，把手撑过去，闭上眼像是要睡觉。
隋轻没说话，没催。
“下次是什么时候？”声音也像要睡着一样，不敢用力。
隋轻：“……”
靠着肩的脸一蹭，变成了眼睛和额头靠着。
“我……”隋轻的嗓子不太会说话，“……我缓缓。”
闷闷的声音响起：“……半个月，可以吗？”
“……好。”
等秦柚起身和他分开，血液流通，他也能站着了。带着衣服去浴室洗个澡，头发快干了就出来。
秦柚坐在床边，手肘撑腿弯着身，盯着手腕上的手链。听见隋轻出来，他才摘下手链放床上，低着头去洗澡。
再出来，床上整洁如初。
时间已经很晚了。
隋轻站在床边等他，不说话，示意他上床睡觉。
他坐上床，把被隋轻放在枕边的手链戴好，接着掀开被子躺好。
同一时间灯一关，视野漆黑无比，只能听见隋轻也躺下了。
他照旧小心翼翼凑过去，额头轻靠隋轻，哭不出来也闹不出来，陷入沉睡。
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