孟晚舟这才小心翼翼地走进去，脚步放得很轻。他先是走到书架前，手指轻轻拂过那些厚重的画册书脊，《伯里曼人体结构》、《莫奈的光与色》、《中国历代书画鉴赏》……
沈怀序的声音从他身后传来：“想看哪本自己拿。”
孟晚舟犹豫了一下，抽出了一本《梵高书信集》。他翻开，是厚重的铜版纸印刷，里面有许多梵高画作的插图和高清细节。
阳光透过窗户，正好落在他翻开的书页上，那上面是《星空》的局部，浓烈旋转的笔触仿佛要挣脱纸面。
沈怀序没有打扰他，自己走到一个空画架前，摆弄着上面的画板。过了一会儿，他听到孟晚舟极轻地吸了一口气。
他回头，看到孟晚舟正对着书页上一幅向日葵的素描出神，指尖悬在画面上方，微微颤抖。
沈怀序走过去，靠在书架上： “喜欢向日葵？”
孟晚舟像是被从梦中惊醒，猛地合上书，有些慌乱地把它放回书架：
“只是看看。”
“试试吗？”
沈怀序指了指窗边的画架，上面已经夹好了一张干净的素描纸，旁边还放着几支不同硬度的铅笔和一块橡皮。
“那里有静物，或者……你想画什么都可以。”
孟晚舟看着那张空白的画纸，眼神复杂，有渴望，也有恐惧。
“我……画不好。”他低声说着像是在为自己寻找退缩的理由。
“有什么关系？”
沈怀序笑起来：“这里又没别人看你画得好不好。而且，我觉得你能画好。”
孟晚舟与他对视了几秒，像是被那种信任蛊惑，终于慢慢地走到了画架前。他拿起一支2B铅笔，手指因为用力而关节泛白。他盯着空白的画纸，许久没有动作，仿佛在面对一个无比艰难的抉择。
沈怀序没有催他，只是走到另一个画架前，也夹上一张纸，拿起笔，随口道：“那我画你好了。”
孟晚舟猛地转头看他，眼中满是错愕。
“开玩笑的。”
沈怀序咧嘴一笑，开始在自己的纸上随意勾勒窗外的屋顶线条：“你画你的，我画我的，互不干扰。”
画室里陷入了沉寂，只有铅笔划过纸面的沙沙声，和窗外偶尔传来的鸟鸣。
孟晚舟终于动了，他深吸一口气，笔尖落在了纸上。起初是犹豫的、断断续续的线条，但很快，线条变得流畅而肯定。他完全沉浸了进去，忘记了身边的环境，忘记了沈怀序，甚至忘记了那些沉重的心事。他的整个世界，仿佛就只剩下笔下的纸和心中所倾泻的图像。
沈怀序偶尔抬头看他。阳光勾勒着孟晚舟专注的侧脸，他微蹙着眉，嘴唇紧抿，那双总是带着雾气般朦胧的眼睛，此刻清澈见底，闪烁着一种沈怀序从未见过的、近乎虔诚的光芒。
这一刻的孟晚舟，不再是那个警惕的、沉默的、背负着沉重秘密的少年。
他在发光。
不知过了多久，孟晚舟停下了笔，轻轻舒了一口气。他看着画纸，眼神有些恍惚，仿佛刚从另一个世界归来。
沈怀序放下自己的笔，走了过去： “画完了？”
孟晚舟下意识地想用手遮住画纸，但已经来不及了。
画纸上，是用铅笔精心勾勒出的一丛……残破的向日葵。它们不再是梵高笔下那种炽烈燃烧的生命，而是低垂着、蜷缩着，花瓣边缘带着焦灼的痕迹，茎叶扭曲，仿佛经历了一场无形的风暴。然而，在这种残破与颓败之中，却又隐隐透着一股挣扎求生的、不屈的力量。
沈怀序愣住了，看着这幅画，心脏像是被一只无形的手紧紧握住。这不仅仅是向日葵，这是孟晚舟内心的投射，是他无法用言语表达的痛苦、压抑，以及深埋其中的、微弱的希望。
沈怀序寻找着合适的词语，声音有些沙哑：“它……很有力量。”
孟晚舟猛地抬起头，看向沈怀序，眼中充满了难以置信。他以为会看到惊讶，或者怜悯，甚至是不解。但他只在沈怀序眼中看到了纯粹的、被震撼后的认真。
“真的。”
沈怀序指着画中一朵虽然低垂却依旧固执地面向某个方向的向日葵：“你看这里，它还在寻找光。”
孟晚舟顺着他的手指看去，身体微微颤抖起来。他张了张嘴，想说些什么，却发不出任何声音。眼眶迅速泛红，一层水汽不受控制地弥漫上来。
孟晚舟飞快地低下头，不想让沈怀序看见自己的失态。
沈怀序没有戳破。他只是静静地站在旁边，看着那幅沉浸在阳光里的、残破的向日葵。
沈怀序忽然开口，声音平静：“我小时候。”
“大概五六岁的时候，差点走丢过一次。”
“在一个人山人海的集市上，我只是松开妈妈的手去够一个糖人，再回头，就找不到他们了。周围全是陌生人的腿，嘈杂的声音像潮水一样把我淹没。我当时怕极了，感觉整个世界都塌了。”
孟晚舟的声音很低，带着鼻音：“后来呢？”
“后来，我爸爸找到了我。他挤过人群，一把将我抱起来，抱得特别特别紧。”
沈怀序笑了笑：“从那以后，我就特别害怕那种……被丢下的感觉。”
沈怀序转过头，看向依旧低着头的孟晚舟：“所以，孟晚舟，我不知道你经历了什么，或者正在经历什么。但如果你觉得……觉得快要被什么东西淹没了，或者感觉……自己好像被丢下了……”
他停顿了一下，语气变得无比郑重：“你可以抓住我。”
“我不是你妈妈，可能没办法替你承担所有。我也不是超人，不能帮你解决所有问题。但我可以站在你旁边。让你知道，你不是一个人在面对那些…… whatever it is.”
画室里再次陷入一片死寂。只有阳光在空气中缓慢移动的轨迹，和尘埃飞舞的微光。
孟晚舟低着头，泪水终于无声地滑落，一滴，两滴，砸在他紧握成拳的手上，洇开小小的深色痕迹。
他没有发出任何声音，但整个身体都在细微地、无法控制地颤抖。
沈怀序没有说话，也没有试图安慰。他只是默默地，将自己的手，轻轻覆盖在孟晚舟紧握的、冰冷的拳头上。
掌心传来的温度，像一块投入冰湖的烙铁。
孟晚舟的颤抖戛然而止。他猛地抬起头，泪眼模糊地看向沈怀序。
那双总是盛满警惕和疲惫的眼睛，此刻被泪水洗刷得异常清澈，里面充满了巨大的震惊、茫然，以及一丝……溺水之人看到浮木时的、不敢置信的希望。
他张了张嘴，嘴唇翕动，喉咙哽咽着，最终，只艰难地吐出了：“为什么？”
为什么是我？为什么对我这么好？
沈怀序看着他的眼睛，脸上没有了往常那种灿烂的、仿佛永远不会消失的笑容。他的表情很平静，甚至带着一点自己也尚未完全明晰的困惑。
他摇了摇头，诚实地回答：
“我不知道。”
他的拇指，在孟晚舟冰凉的手背上，极其轻柔地摩挲了一下。
“可能就是……不想看到你这么好的一个人，独自在黑暗里待着吧。”
窗外，阳光正好。
画室里，两丛风格迥异的向日葵在画纸上静默无声。
而两颗年轻的心脏，在颜料和尘埃的气息里，以一种前所未有的、危险的、又充满救赎意味的频率，共振着。
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