北原县城边缘，一片低矮杂乱的平房区深处，藏着一间小小的出租屋。它夹在两栋同样破旧的砖房之间，像一道被遗忘的缝隙。门是薄薄的木板，漆皮剥落了大半，窗户糊着厚厚的塑料布，被风吹得呼啦作响，顽强地抵御着外面尚未完全退去的寒气。屋里只有巴掌大的地方，一张吱呀作响的铁架床几乎占去了一半空间，一张掉漆的旧木桌，一把瘸了腿用砖头垫着的椅子，角落里堆着个小小的蜂窝煤炉子，这就是全部家当。空气里弥漫着一股潮湿的霉味、劣质煤烟味和一种挥之不去的、属于底层的清冷。
这就是顾梅用她这些年东拼西凑、藏在墙缝鞋底的所有积蓄租下的地方。一个勉强能遮风挡雨的壳。
林雪蜷缩在铁架床的里侧，身上裹着顾梅那件最厚的旧棉袄，还是冷得牙齿微微打颤。屋里唯一的暖源是那个小小的蜂窝煤炉子，炉口上方放着一个边缘坑坑洼洼的旧铝锅，里面煮着水，咕嘟咕嘟冒着微弱的热气。昏黄的灯泡悬在头顶，光线吝啬地洒下来，勉强照亮顾梅在桌边忙碌的背影。
顾梅正低着头，极其笨拙又极其专注地和一块面团较劲。面粉沾满了她的手指、袖口，甚至蹭了一点在她光洁的额角。她用力地揉搓着，擀面杖在她手里显得格外沉重和不听使唤，擀出来的面皮厚薄不均，边缘歪歪扭扭。
桌上摊着一小块洗得发白的旧布，上面放着一点少得可怜的肉馅——那是顾梅今天刚找到工作（在一家油腻腻的小饭馆后厨打杂）预支的几天工钱咬牙买的。旁边还有一小堆切得碎碎的白菜帮子。
今天是除夕。
窗外偶尔传来零星的、遥远的鞭炮声，提醒着这个本该是团圆和喜庆的日子。而她们的小屋里，只有铝锅单调的咕嘟声，擀面杖敲打桌面的笃笃声，和一种沉甸甸的、几乎令人窒息的安静。
林雪的目光落在顾梅的背影上。那背影瘦削，肩膀却挺得笔直，仿佛能扛起所有的寒冷和重量。就是这个背影，在她被爹像拖牲口一样拖向深渊时，像一堵墙一样挡在了前面；就是这个背影，在教室撕碎了所有的课本，斩断了自己的路，只为给她留一条生路；就是这个背影，在冰天雪地里找到这间破屋，把她藏了进来。
一种滚烫的、混杂着感激、愧疚、心疼和某种无法言喻的悸动的东西，在她胸腔里疯狂翻涌，几乎要冲破喉咙。视线又开始模糊，眼泪无声地滚落，砸在冰冷的、带着霉味的被面上。
“顾梅……”她终于开口，声音带着浓重的鼻音和抑制不住的颤抖，细弱得像一缕随时会断的游丝。
顾梅擀面的动作顿了一下，没回头，只是含糊地“嗯？”了一声。
林雪吸了吸鼻子，她用手背胡乱地抹着脸，哽咽着问：“我们……我们这样……算、算什么？”
问出来了。这个从住进这个破屋第一晚起就在她心底盘旋、发酵的问题，终于冲破了所有胆怯和羞耻，**裸地抛了出来。不是朋友，朋友不会为你挡拳头撕课本；不是亲人，她们之间没有血缘的纽带。那是什么？这种相依为命，这种孤注一掷的托付和牺牲，这种让她心口发烫又酸涩难言的感觉……算什么？
顾梅的背影彻底僵住了。擀面杖停在了那张厚薄不均的面皮上。昏暗的灯光下，林雪能看到她绷紧的肩线，和低垂的脖颈后露出的那一段脆弱的、苍白的皮肤。
时间仿佛凝固了。只有炉子上铝锅里的水还在不知疲倦地咕嘟着，蒸汽氤氲开来，模糊了顾梅的背影。
过了很久，久到林雪以为她不会回答，或者会像往常一样用一个“嗯”或者“别废话”搪塞过去时，顾梅才极其缓慢地、重新动了起来。
她没有回头。
她只是低下头，更用力地用那根不听话的擀面杖碾压着那块可怜的面皮，把它擀得更薄一些，边缘努力地扯圆一点。她的动作带着一种近乎固执的专注，仿佛要把所有的力气和心思都揉进这小小的面团里。
然后，林雪听到了她的声音。隔着水汽的氤氲，隔着炉火的微光，那声音低沉、沙哑，像砂纸磨过粗糙的木面，清晰地砸在寂静的空气里，带着一种斩钉截铁的、不容置疑的界定，也带着一种难以言喻的疲惫和……某种更深的、被刻意封存的东西：
“朋友。”
快写完了其实。我会继续努力的！[哈哈大笑][害羞][星星眼][亲亲][狗头]
作者有话说
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第4章 朋友
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