他没有立刻展开长篇大论，只在“提醒”一侧又添了三个小字：
> “必出现。”
>
白板笔的墨汁在那三个笔画停顿处稍稍晕开，像一滴滴被逼出来的黑色水珠。
郦苒看着那几个字，喉咙里仿佛卡了一小片纸。那一瞬间，她清楚地意识到：这条线一旦落下，将来某个深夜，若系统真的因这条规则弹起一块醒目的提示框，她就要为那一块白底黑字负责——和他一起。
她并不是怕负责，她怕的是再一次被推到审判席前，只能一遍遍解释“当时的情况是复杂的”。
然而躲避并不会让复杂变简单。
她垂下眼，握紧了手里的笔，在横线另一头“安抚”的下方，写下自己的那部分底线——
> “不贴标签、不判定对错、不替用户决定后路。”
>
字写得极慢，每一笔都像在纸上刻痕。
这样一来，白板上便有了两排字：一排说的是“我们不做什么”，一排说的是“我们一定要做什么”。
两种约束同时摆在眼前，她忽然生出一种奇异的踏实感——无论将来结果如何起落，至少此刻，他们没有对自己说谎。
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时间在这样的琢磨中悄悄滑过去。
他们有时沉默着在纸上写字，有时各自站在白板前，用笔尖在某一句话的上方悬停许久——那一小段悬停，往往就是在衡量这一笔下去，将来要多扛多少责。
几处最尖锐的争执，并没有用话吵开，而是在反复增删的句子里悄然角力。她删掉了几处太轻的“建议可以考虑”，他也小幅收回了几句过于冰冷的“不得”“严禁”，换上稍缓和的表达——并不是松动，而是学着让规则在人的语言里站得住。
至于“退出机制”，他们顺着逻辑往下追问了一层又一层——不是“用户能不能随时走”，而是“在什么时刻，系统必须主动停下”。那些最极端的例子她曾在内心一遍遍演练过，却从未写进任何正式文档；此刻，在他近乎平静的笔划里，一个个被拎出来，化作明确的句子，被钉在纸上。
文字一旦成形，就不再只是某个人午夜梦中的自责，而是一条条可以对外共看的线。
她忽然明白，所谓“合稿”，并不是把两套风格拼凑成一个折中，而是在同一张纸上写下两个人各自愿意承担的那一部分。
那纸越写越重，却也因此，不再只压在她一人肩上。
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夜深得几乎看不见钟点时，肚子里那一点空虚终于压不住。
腹中轻轻一响，正好被空调送风声掩过去。光从天花板洒下，照在她眼下淡淡的青色上。她抬手揉了揉眉心，整个人往椅背上一靠，脊背才发现自己已经僵得发酸。
门轻轻一响，岑砚出去了一趟，又折回来时，手里多了两罐汽水和一小盒饭团。
他把其中一罐放在她手边，罐身上的水珠在灯下细密闪着光：“先喝点。”
他的语气很平常，像顺便，却也像多年来在夜里见惯了加班人的人，已经习惯在不打扰的前提下，递上一点最简单的照顾。
她的指尖碰到那冰凉，才后知后觉地意识到自己手心竟有些热。拉环被扳开时发出一声脆响，汽水中气泡细细涌上来，贴着罐壁滚出一圈透明的弧线，又很快消失。
她喝了一口，喉咙被冰凉一冲，脑子倒清醒了些。
会议室外的灯已经少了许多，远处走廊空空，只有应急灯亮着一点淡绿的光，像黑暗里极小的一枚磷火。
岑砚站在白板前，将他们方才敲定的几条关键条款用另一色笔勾勒了一遍，线条覆在原来的字上，有一种古书重修时加批的味道。
“差不多了。”他放下笔，退后一步，仿佛在远处打量一方旧匾，“明天给他们看这一版。”
他并未回头催她，也没有再多说“辛苦”，只是将桌上那一沓合稿整理好，压在一侧。纸页的厚度明显比傍晚初见时更重几分，像从薄纸变成了可以立在案头的一册。
郦苒看着白板，目光最后停在下方某一小行——那是她刚刚添上的：
> “本系统不具备诊断与救助能力，但在感知悬崖时，有义务提醒当事人前方有崖。”
>
这句写得不如专业术语那般干净利索，却像一句古意的箴言，平平淡淡地把一层责任放在桌面上。
她握着笔，在那行字的末尾，默默添上一个小小的括号，只写了一个“愿”字。
——愿意。愿意被记在这条线旁边，也愿意将来有人追问时，不必再说“我当时没想到”。
岑砚似乎瞥见了那个小小的字，却没有指出，只在白板角落空白处侧手写下了日期。字略草，却一笔带过，气力沉稳。
灯光从玻璃反射回来，落在白板上的两行小字——日期和那个几乎看不见的“愿”——在光影交错间显得若隐若现。
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快到零点，整栋楼只剩寥寥几处灯还亮着。下方河水在夜色里缓缓流淌，偶尔有风吹过，水面起一阵细细的纹，转瞬又平。
收拾东西时，郦苒回身望了一眼白板。
密密麻麻的字像一面刚写完考卷的墙，尚未来得及被别人评判，却已经在他们各自心里敲定了分数。她忽然生出一点几乎古怪的安宁——哪怕明日评审会上还有无数质疑，至少这张墙此刻是完整的。
她把笔丢回笔筒，文件夹夹在臂下，正要关灯，岑砚已经先伸手按熄了投影，只留下顶灯。
光一下子柔和下来，落在两人身上，不再那么刺眼。
“回去吧。”他说，“今晚够了。”
一句话，既像是对这场合稿的宣判，也像是对她此刻的状态的适时收束——再继续熬下去，文字难免开始走样。
她应了一声，推门出去。走廊里灯光空阔，两人的脚步声像从远处缓缓传来，在长长的走廊尽头汇成一条细微的回响。
电梯门在他们面前合上，镜面不锈钢上映出两个人的剪影，并肩而立，却各自留着一小段礼貌的距离。
郦苒低头看了看手中的文件夹。封面上印着“夜帘”两个字，墨色未干之时曾在灯下发亮，此刻却被楼内柔光吞得温润。
她忽然有种极微妙的感觉——这不是她一个人的第三次签名，而是两个人在同一页纸上，分别落下了各自的一笔。笔画交错处，将来也许会迎来风暴，也许会被钉在复盘的墙上，但此刻，它们静静并列，像一对刚刚画出的门楣。
门楣之下，是一盏尚未点亮的灯。
她不知道那灯将来会为谁而亮，也不知道会否有照不尽的黑暗，却知道自己已经在灯脚下添了一截木梁——不是一个人扛着，而是与另一个同样知道“悬崖在哪里”的人一起。
电梯数字慢慢跳动，红光一点一点往下滑。
夜已深，楼外的风吹在玻璃上，发出极低的一声叹息。
这一夜，在星河十五楼一间不起眼的小会议室里，两套底线在纸上并肩站定。
灯火未必照彻人间，却至少，先照亮了写下这些字的人。
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