永初三年，八月丙戌。
刘裕的马车停在一条无名的巷口。
没有人知道皇帝为什么会来这里。随行的禁军只看到马车帘子落下，陛下的声音从里面传出来，闷闷的，像是从一口枯井里捞出来的。
"都退下。"
禁军退了。
刘裕从马车上下来的时候，膝盖软了一下。他扶住车辕，指节泛白。五十九岁。他的膝盖比他的年纪老了四十岁，比他的寿命长了十岁。
他穿的不是龙袍。
龙袍太重，他的脊椎撑不住了。他穿的是一件半旧的青布袍子，洗过很多遍，布料已经发软，领口磨出了毛边。这是他四十年前的衣服。不，不是四十年前，是他还没有发迹的时候。那时候他还是个赌徒，在京口的赌坊里混日子，身上穿的就是这种青布短褐。
他摸了摸领口的毛边。
毛边很糙，糙得像砂纸。他的手指停在毛边上面，停留了很久。
四十年了。他从一个赌徒变成了皇帝。但他的衣服还是这种料子。
他的身体还是这副样子。
膝盖还是会疼。脊椎还是会弯。手腕上的疤还是会在阴天发痒。
他迈出一步。
脚落地的时候，膝盖发出一声闷响。不是骨头断裂的声音，是骨头和骨头摩擦的声音，软骨早就磨没了，只剩下骨头和骨头碰在一起，硬碰硬，碰了五十九年。
他咬着牙迈出第二步。
第三步。
第四步。
他穿过巷口。
巷子很窄，窄到只能容两个人并排走。墙是土墙，墙根长着苔藓，苔藓下面是烂泥。巷子里没有光，不是没有阳光，是阳光照不进来。巷子太窄了，两边的墙太高了，午后的太阳只能照到墙头那一线，下面全是阴影。
刘裕走在阴影里。
他的眼睛已经适应了黑暗。在北府军的二十年里，他学会了一件本事：在最黑的地方看见东西。现在巷子里这点阴影对他来说不算什么。
他走过三棵槐树的位置。
三棵槐树不在了。但位置还在。他能看见地上有三个圆形的痕迹，树被挖走了，但树根还在。树根把地面顶起来，顶出三个浅浅的圆包。
他踩着第一个圆包往前走。
第二个。
第三个。
然后他停下来。
第四棵槐树的位置。
树不在了。
但马桩还在。
那是半截埋在土里的木桩，露出来的部分已经发黑，像是被火烧过，又像是被血浸透过。木桩的高度只到他膝盖，比他记忆中的矮了很多。
刘裕蹲下去。
这个动作花了他很长时间。
他先把左脚往前挪了半步，重心压低。然后他扶着一边的墙，慢慢往下蹲。膝盖发出第一声响：咔，像骨头在叫。然后是第二声，第三声，第四声，每一声都像是骨头在碎裂。他的膝盖已经不是膝盖了，是两块被磨光的石头，硬碰硬，碰一下响一下。
他蹲不下去了。
这是他最后一次蹲下去。
他知道。
他伸出手，摸了摸那根木桩。
指尖传来粗糙的触感。木头的纹理在指腹下凸起，像是一道道干涸的河床。他摸到了岁月在木头里凿出的沟壑，不是自然的纹理，是刀痕。有人用刀在木桩上削过，削掉了一层皮，又削掉了一层肉，只剩下骨头。
他继续往下摸。
摸到了一块凹陷。
那是一个刀痕，很浅，像是有人用指甲在上面刻过字。字迹已经被风化了，只剩下凹凸不平的纹路。但刘裕认得那个位置。
"义真。"
他念出这个名字。
不是刻在木头上的。是他自己刻进去的。二十三年前，他用指甲在这根马桩上刻下了继子的名字。那时他还是宋王，还没登基。
他抬起头，看着马桩旁边的地面。
地面被填平过。不是一次填平的，是很多次。先是被填平，然后被挖开，然后又填平。木桩周围有一圈深色的土，那是腐烂的气息渗进去的颜色。土里有木屑，有草根，有不知道什么年代的骨头碎片。
他用手指戳了戳土。
手指陷进去半个指节。
土很软，软得像腐肉。他把手抽出来，在袍角上蹭了蹭。袍角已经被蹭破了一个洞，他没在意。
他抬起头，看到了那座宅子的轮廓。
宅子已经拆了一半。墙塌了一角，露出里面的梁柱。梁柱上挂着一块匾，匾上的字已经看不清了，只剩下几个墨点，像是苍蝇拉出的屎。
他记得那块匾上写的是什么。
"义熙堂。"
他给自己盖的宅子起名"义熙"。义是道义，熙是光明。他用这两个字压住了十四年的岁月，压住了那个赌徒欠下的债。
刘裕从怀里摸出一张纸。
纸很旧了。边缘起了毛边，像是被无数次折叠过，折痕已经磨穿了纸张，只剩下一层薄薄的纤维连着。他把纸展开，动作很慢。
纸上有三个字。
"三万钱。"
墨迹很淡，淡到几乎看不见。但他认得。那是他自己的字，歪歪扭扭，像三条爬不动的虫。二十三年前，他跪在赌坊里，用发抖的手签下这三个字的时候，阳光从窗棂里照进来，照在面前的青石板上。
他把借据翻过来。
背面还有一行字。墨迹已经洇开了一半，有几个字已经模糊了，但还能辨认：
"利息：每年一倍。永生有效。"
永生有效。
他看着这四个字，嘴角动了一下。
不是笑。嘴角动了一下而已。肌肉动了一下，牵动了皮肤，皮肤在皱纹里滑了滑，然后停下来。
永生。
他当年写这几个字的时候，没有想过永生。那时候他只想活过今天。明天的事，明天再说。利息的事，利息再说。
但利息不会等。
他把借据举到眼前，借着巷子里那一线微光，看着上面的字。
三万钱。
本金三万，利息每年翻倍。永初三年是第四十二年。四十二年的利息是多少？他算过。
算不出来。
他把借据贴在胸口。
纸张很凉，透过衣服渗进皮肉里。他能感觉到自己的心跳：咚，一下，咚，又一下。
他抬起手，卷起袖子。
他的左腕内侧有一道疤。
那道疤已经很淡了，像是一条干涸的河床。疤痕的边缘泛着白色，像是盐碱地，像是他这辈子再也不会长出头发的头皮。
他低下头，看着手腕。
他的手指按在那道疤上。
疤痕的边缘硬得像骨头，像是石头上凿出来的字迹，像是史书上刻下的名字。
风吹过来。
巷子很窄，风挤进来的时候带着一股腐朽的味道。不是尸体的味道，他闻过尸体的味道，战场上的尸体，砍头的尸体，病死的尸体，冻死的尸体。尸体的味道是腥的，是臭的，是会让人呕吐的。
这个味道不一样。
是木头腐烂的味道。是旧宅子的味道。
他抬起头，看着那根马桩。
马桩立在阴影里，露出来的半截已经发黑。木桩的影子落在他身上，落在他青布袍子的褶皱里。他蹲在那里，手指按着手腕的疤，怀里揣着那张借据。
他不说一句话。
他不解释什么。
只是一个老人，一根马桩，一张借据，一道疤。
他把借据折好，塞回怀里。纸上的墨迹已经凉了，贴在胸口的时候，他忽然想起，他还没还。
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