亚科夫感觉自己的手先于头脑思考便动起来。他几乎不知道自己在做什么。经验、规训、命令、责任。他凭借什么行动？亚科夫不知道。他感觉自己像个吓傻的新兵，但这是不应当的，亚科夫从没这样失态过。他无比混乱却无比清醒。他知道该做什么。
那名叫克里斯蒂娜的血奴还没来得及出声音便死了。亚科夫将长剑从她的身体上拔下来，又砍掉她的头。血流得像从碗里洒在地上的浓汤，象征着一种无可挽回的灾难。亚科夫跪在血泊里，按住尤比，扒掉那刺绣披肩，找他身上的伤口——伤口在脖子下面，显然刺穿了什么重要的血管和器官。尤比张着嘴，不住地喘气，喉咙里传出可怕的呼啸，像铁匠铺里破烂的风箱。
亚科夫脱掉头盔，又拔掉手套，用手指压住尤比向外喷血的裂口。裂口那么小，却能叫血源源不断从那流失。他绝望地想起北方的战场。他曾见过一位士兵的脖颈处被塔楼的箭射穿，没走几步便倒下去。这想法令他的刻印像沸腾的热水泼在胸口似的滚烫而麻木。
“我该怎么办！”亚科夫大喊。“舒梅尔！想想办法！”
没有人回应他。
尤比的棉布睡袍像沙滩般细腻，扩散的红色像疯狂涨潮的海水，吞没了一切。亚科夫抱着他，发觉这具细软的身体正在迅速失温。这是死神爬上了他的脚。恍惚间，亚科夫感到难以言喻的解脱与无力。他想，也许这样他就能重获自由，摆脱刻印吗？但更为深刻的东西叫他痛苦地拒绝这想法。他感觉像丢了魂，失了魄，像在最冷的冬天被扔进海水里，一块大石头绑在他脚上，让他沉进深不见底的冰窟，连挣扎的气力也没有了。亚科夫想，他没救了。
逐渐地，尤比糊烂费力的呼吸声沉寂下去。他的手脚变得像冰一样凉，仿佛亚科夫初次见他时那样。
亚科夫忽然想到了什么。他扯着怀中躯体的胳膊拽起来，摸索到左手。那只黑曜石底的红宝石指环正在那只手的中指上闪着炉火的光。它浸润了血污，看起来恶魔般邪异，又新生般纯洁。
亚科夫只轻轻一褪，它便从冰冷的手指上脱落。他哆嗦着，浑身发抖，盯着尤比的脸。
那道被亚科夫按了半天的柔软伤口中，皮肉像织布似的交错纵横，像千万只看不见的手在穿针引线。亚科夫惊异地看。那些丢失在地上，刀子上，浸染进棉布纹路中的鲜艳红色，像无数根细细的弦，像蛛丝，像黏腻的蜂蜜，像时间倒流般涌回那伤口中，被纺回尤比身体里。一瞬间，亚科夫觉得躺在他怀里的是个没有生命的柔软布娃娃。
布娃娃重新长出骨架与肌肉来。他睁开眼睛，惊恐地摸自己的脖子。
“…这真的太疼了，亚科夫。”他没有体温地说。
亚科夫感觉怀中的重量减轻了，像是绑在他脚上的石头消失，叫他得以冒出水面呼吸。他瘫软地坐到地面上，才发觉自己浑身的衣服都被冷汗浸得透湿。
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