霜降那天，天还没亮透，校园的银杏叶就落了一地，像谁不小心打翻了旧信纸，黄得发脆，踩上去有轻微的碎裂声。
江婉宁把书包带攥得死紧，指节发白。她总觉得来得有点早了，早到教室的灯管还得预热，嗡——一声，像把黑夜撕开一道口子。
她坐在最后一排，把语文书《语文·必修五》摊开，却不看。书页上是她昨晚用铅笔写的三个字：沈承宇。
很淡，淡得随时能擦掉，却又深得她一夜未眠。
窗外，银杏树下蹲着那个名字。
沈承宇。
校服外套拉链没拉，灰色卫衣帽子戴在头发上，像被岁月啃噬过的月亮。
他一片一片捡叶子，动作轻得像在收拢谁的遗言。江婉宁数着他的背脊弧度，忽然觉得他很远——不是光年，是心跳。
他笑的时候，全世界都在回声；她说话的时候，连自己的耳膜都拒绝振动。
她低头，把脸埋进书页，鼻尖蹭到一行诗：
“我将于茫茫人海中访我唯一灵魂之伴侣。”——徐志摩
她不知道为什么偏偏是这句。也许因为“唯一”太锋利，把她的自卑割得血淋淋。
门被推开，风先闯进来，带着露水与叶汁的味道。
沈承宇走到她桌前，没说话，只把一片银杏叶放在她摊开的书页上。
叶柄朝她，像一个小小的指南针。
“你看。”
他说，声音低到只能让尘埃听见，“像不像你写的时间的裂缝？”
江婉宁的呼吸骤然停了。
《时间的裂缝》是她上周交的随笔。
她写外婆家的青瓦，写瓦缝里漏下的阳光像一条不肯愈合的伤；写她站在门槛上，数光柱里的尘埃，一共三百六十七颗。
她没想到沈承宇记得。更没想到他敢用一片叶子来戳她的暗语。
“不像。”
她声音哑得不像自己的，把叶子推回去。
沈承宇没接。他笑了笑，那笑意像霜降第一缕阳光，不暖，却亮得晃眼。
“我觉得像。”
他说，“你写的东西，总把自己藏进去。别人看不见，我知道你在里面。”
江婉宁的指尖一颤，像被叶脉里隐匿的电流击中。她不敢抬头，怕一抬头，泪就会决堤，把整张课桌淹成黄河。
沈承宇没再说什么，走回座位。风跟着他，掀起他卫衣后摆，露出一段清晰的腰窝弧线——像一句没有标点的诗，任谁都想续写，却无人敢提笔。
那片叶子留在她书上，叶脉清晰，边缘微卷，像一枚不肯走的问号。
第一节语文课。
老师讲到《项脊轩志》。
“庭有枇杷树，吾妻死之年所手植也，今已亭亭如盖矣。”
教室里安静得能听见粉笔在黑板上的啜泣。
江婉宁盯着那片银杏，忽然觉得它在自己心里发芽，长成一棵她从未种过的树——枝桠全是她的秘密，年轮全是他的声音。
她偷偷侧目。
沈承宇在记笔记，睫毛被窗边的光勾出一道金边。她恍惚地想：如果他是一棵乔木，她便是树下永不见天日的苔藓；他越热烈，她越潮湿。
下课铃响，人影散乱。沈承宇没动。
他等教室空成一座停机坪，才转向她，像准备签收一份漫长的快递。
“江婉宁。”
他第一次这种语气直呼她的名字，像把钥匙插进锁孔，“你为什么不看我？”
她攥紧桌沿，心脏跳得快要吐出喉咙。
“我不是要你怎么样。”
他继续说，声音低而稳，“我只是想让你知道，我不是在可怜你。”
她终于抬头，眼眶红得像被秋风吹裂的柿子，却没泪。
“我知道。”
她声音轻得像尘埃落地，“太亮了。”
沈承宇愣住，旋即笑了。
那笑有点苦，像把糖含成玻璃渣。
“亮不好吗？”
“太亮了。”
她顿了顿，像把刀尖对准自己，“会照出我不想被看见的东西。”
他沉默。
半晌，他伸手，把那片银杏叶子从她书上拿起来，对准窗外的光。叶脉被阳光透成一张微型地图，通往无人区。
“那就让它待着吧。”
他说完，轻轻把叶子夹进她的语文课本，正好压住《项脊轩志》的那一行——
“今已亭亭如盖矣。”
“等你想被看见了，再翻开。”
那天之后，他们没再怎么说过话。
霜降过去，气温骤降。
江婉宁开始写日记，每天只写一句。
第一句：
“他把我藏进了一片叶子里。”
第二句：
“那片叶子在课本里发酵，像一封无人查收的快递。”
……
第二十三句：
“我开始想，也许我可以被看见。不是现在，但也许，有一天。”
而沈承宇，依旧热烈，依旧明亮。
只是他不再主动找她说话。他只在发作业时，把她的本子放在最上面；在她迟到时，把她的椅子悄悄拉出两厘米；在她抬头时，假装看窗外，却用余光为她挡风。
霜降那天，没有霜。
但谁都知道，有什么东西已经悄悄结冰，又悄悄开始融化。
像银杏树把年轮又增加一圈，像她把日记写到第三十页，像他每次经过她桌前，风都把那一页轻轻掀起——
叶脉仍在，问号仍在。
只是不再锋利。
十二月的某个清晨，江婉宁来到教室，发现桌面上落了一层极薄的霜——真正的霜，像谁偷偷撒了一把盐。
她伸手抹开，指尖冰凉。
课本里，那片银杏叶竟还保持着最初的弧度，只是颜色更深，像被岁月熬成的糖。
她把它取出来，对准灯光。
叶脉里，隐约可见一行铅笔字——很淡，很淡，却足够让她心跳失速：
“亭亭如盖，也为你遮阴。”
她忽然笑了。
那一刻，霜降才真正降临。
而她终于决定，在下一次下课铃响时，抬头，看他，并且——让他看见。
放学路上，银杏树只剩骨架。江婉宁踩着碎叶，听见背后有人喊她。
“江婉宁——”
她回头，沈承宇站在逆光里，手里举着一片新鲜的银杏叶，边缘完好，像刚刚从时间里偷出来。
“这一片。”他喘着气说，“像不像明天的裂缝？”
她没有接，只是伸手，把围巾往下拉了一点，露出整张脸。
风掠过，她的声音散在空气里，却第一次没有发抖：
“不像——”
“因为明天，它不想再藏了。”
沈承宇愣了半秒，忽然笑出一声白雾。
那团白雾升上去，像一颗终于获准升空的卫星。
穿过霜降后的清冽，穿过她所有潮湿的曾经，穿过两人之间那层从未结霜的空白——轻轻，碰了一下冬天的脸。
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