他踏过尸山血海，身后血色的云朵在天边翻滚，像用彼岸花熬煮过的天幕。他没有回头，只拎着她，飞到了一座山顶上，那里万木寂静，地处十万大山的最深处，群山像是被上古神祇遗弃的骨骸，一圈圈向内塌陷成空心的巨口。他在山巅扎下几栋木屋，用剑一点点削出墙壁与门，像是为她盖棺。他不曾问她冷暖，只在夜里，屋外的风如兽啸，他便推门而入，眼中燃着无人能懂的光，那是最原始的**折射出来的光。
她起初是拒绝回应的，一如树下的石像，只睁着眼，任由世界推移。可时间久了，梦境开始漏水。屋内的光像病蛇，沿着墙缝悄然滑入她的意识，灼烧她脑中的空旷旱田。每一夜都像被反复上紧的发条，世界陷入某种规律的眩晕与翻覆。
他与她之间的接触，像是在梦中那些化为潮湿的苔藓与沉重的钟摆，压迫、旋转、崩塌。她感觉自己是一粒被反复碾压的种子，被埋入这座山的深处，无声发酵、无法拒绝地膨胀着体内的黑暗。
直到某日，她在山腰站立不稳，忽如其来呕吐的**。风吹过她腹部的轮廓，那轮廓尚未分明，却已像旧梦中流出的泡影，缓慢膨胀，像要从体内生出一座新的牢笼。
他没有说话，只把手放在她肩上，那手掌像铁锈，又沉又冷。
那天起，他便隔三岔五的外出，他每次从山下归来，总会拎着鼓鼓囊囊的包裹，像个热衷于布置某种仪式的信徒。那些乱七八糟的她看不懂的补品，那些婴孩衣物、那些布娃娃、拨浪鼓、小小的毛毯，仿佛是某种献祭前的装饰品，温柔地包裹着沉默的威压。
他从不解释补品的来源，只在傍晚雾气沉重时，将一种种药材缓缓倒入石锅，火光舔舐着锅底，发出“咕哝咕哝”的低语。那药汤的颜色总是近于黑，却不彻底；像掺杂了尘埃的旧墨，带着一种奇怪的温热，仿佛某种迟滞**的情感正在其中翻滚。
她每次端起木碗，总是低头嗅一嗅，然后在他转身去拾柴的空当，把苦液缓缓倒入门外土壤中。那棵枝繁叶茂的树——他们屋前唯一的一棵树，在三个月内不断的枯败又迅速疯长，枝杈错乱，如惊恐中炸裂的神经。她以为他不知情，当她将苦液倾倒的时候，像在浑浊水中攥着最后一口空气。
但他知道。每一碗被倒弃的药液，他都默不作声地重新熬煮。就像一个反复铺陈剧幕的主导者，冷漠而执着。他甚至调整熬药的时间，让味道变得更柔和一点，让颜色变得更像某种天然的枣汁。她误以为自己更擅长隐藏了些，但其实他只是将这一切当作一场单纯消耗时间的闲事。
而“纵容”这个词，在某一天悄然贴上了他的影子。它不再是怜惜的变体，而是控制的一部分——像一只松开的手，既不是释放，也不是慈悲，而是一种在俯瞰中精确调度的延迟惩罚。
屋外的风在山间回旋，吹得木屋呜咽低泣。日子在这种缄然和默许中滴答滑落，三个月，就像是一场没有止境的雨，滴在她发麻的意识里，滴成了某种无形却沉重的回声。
所幸，那漫长的季节终于翻页。他不再将那夜色般苦涩的液体一勺勺灌入她的沉默，而转而重新沉溺于另一种仪式——一场用原始**演绎的频繁而晦暗的纠缠，如同潮水在黑夜中反复冲刷早已风化的岸。
此后，她日日躺坐在木屋门口的树下，他陪着她一起望着云海起落。她的身体像是被偷偷改写的剧本，山鸟不敢靠近她，甚至风也在她经过时绕开。
她想，也许自己早已不是“她”，而是这山的一部分，是被风吹不走的阴影。
这样的日子，看似漫长而重复，实则像风一样掠过指缝，悄无声息地滑落。她诞下一个男孩，那一刻，他的神情有些不真实，他露出溢于言表的明显到有些夸张的笑容，仿佛连笑意都泛着失真的光。他抱着孩子与她飞跃山巅，那些日子像被阳光晒软的梦，一年转瞬即逝。
她的身体在悄无声息中发生变化，仿佛某种旧日残留在血液中的沉重正在被慢慢洗净，不知是曾经那些令人作呕的苦剂所埋下的种子，还是他日复一日熬煮的温和药膳，亦或两者共谋，悄然重塑了她的根骨，毕竟疯子这个人的武力就不该像在世俗中出现，他的存在像一场误落人间的狂风，所到之处破败得七零八落。
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