贵族们开始把这当成一种消遣。就像看一场没有剧本的真人秀——一个贱民，在回收站那种地方，试图用最原始的方式对抗脑干病毒。有人开了盘口，赌她几天后会放弃。最普遍的预测是：五天。一个自然人女性的体力，在那种环境下，最多撑五天。
缇耶的书房里，有一块屏幕也亮着。
不是刻意打开的。他是在批阅文件时，系统自动推送了一条异常行为标注——样本PZT-07，回收站临时劳工，非标准操作：强制运动疗法。附了一段分类为“低优先级”的监控画面。他的手指在“归档”键上停了一瞬。没有按下去。
他把窗口最小化了，继续批文件。
第二天，窗口自己弹出来——系统推送了更新：死亡五个。那个红发身影还在走廊里走。他把窗口移到屏幕边缘，继续签采购案。
第三天，死亡十个。他的手指在触摸板上划过去的时候，无意中把那个窗口点开了。画面里，她蹲在走廊中间，手里攥着注射器，肩膀在发抖。她没有哭。她只是蹲在那里，然后站起来，继续推药车。他把窗口关掉了。过了几分钟，又打开了。
贵族们的私人频道里，那个“回收站连续剧”的观看链接已经被转发了上百次。有人甚至专门设置了定时提醒：上午八点，红发样本会开始第一轮“运动治疗”；下午两点，第二轮；晚上十点，她会靠在舱体边缘，手臂酸得抬不起来，但还是在走。他们不看开头也不看结尾，只是在处理正事的间隙扫一眼——像看一只蚂蚁在搬运比它重几倍的食物残渣。没有期待，没有同情，只有一种冷漠的好奇：她什么时候会停？
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第十天。死亡，十五个。
林顿来缇耶的书房谈下季度基因样本配额的事，发现缇耶的目光每隔几分钟就会往屏幕边缘偏一下。不是转头看，是微乎其微的眼球偏移，快到如果不是林顿这种认识了他几十年的人根本不会注意。林顿没有问。他只是在告辞时，走到门口，停了一下。
“那个红头发的，”他说，声音很轻，像在说一件无关紧要的事，“你也在看？”
缇耶没有回答。林顿也没有等他的回答。他关上门，走了。
第十一天。死亡，十一个。
第十二天。死亡，八个。
盘口的赔率开始变了。最初押“五天放弃”的人正在悄悄撤注。贵族们的私人频道里，玩笑话变少了。那段被转了无数次的监控链接还在，但点开的人不再是为了消遣——他们是在确认。确认那个数字会不会真的往下掉。
第十三天。死亡，三个。
事务官来汇报哈迪尔矿石运输通道的预算时，汇报到一半，发现缇耶的视线完全不在数据板上。他顺着那道视线看过去，只看到屏幕边缘一个折叠的小窗口，画面模糊，冷白色的灯光，一个红头发的女人正扶着一个比她高出一个头的人在走廊里慢慢挪动。事务官清了清嗓子。缇耶收回目光，像什么都没发生。“继续。”
第十四天。死亡，零个。
缇耶正在签署一份关于基因样本运输通道配额的修订案。林顿坐在旁边的沙发上，手里端着一杯没动过的致幻剂稀释酒。窗外是假的星空，亮得太均匀。
“那个回收站的样本，”林顿忽然开口，“你知道吗，卡莱尔昨天在宴会上说，她用了安慰剂。”
缇耶的笔没有停。“什么。”
“营养液。她把营养液灌进药品的瓶子里，贴上‘特效抗病毒血清’的标签，一管一管地推进那些宠物的输液口。然后告诉他们，新药到了，专门治这个病的，你们有救了。”林顿晃了晃酒杯，淡蓝色的液体在杯壁上挂了一层薄薄的光。“安慰剂。用营养液冒充特效药。在旧世医学里，这玩意儿叫‘安慰剂效应’——病人相信自己吃的是真药，身体就会产生真实的生理反应。旧世纪有人用淀粉片治好了胃溃疡，有人用生理盐水止住了慢性疼痛。她给那些残次品注射营养液，告诉他们这是特效药，然后让他们站起来走路。卡莱尔说，这是诈欺。”
缇耶的笔停了。
“存活率多少。”他问。
“卡莱尔没说。但EVA的数据显示，同样的病毒，同样的环境，历史存活率是零。”林顿把酒杯放下，杯底磕在沙发扶手上，发出一声极轻的闷响。
缇耶没有说话。他把修订案翻到下一页，笔锋的转折和之前一样。但他的余光——从那个折叠窗口的角落，那一小片冷白色的、模糊的、还在移动的光——从她进入他视网膜的那一刻起，他的余光就钉在了那里。
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第十五天。零个。
第十六天。零个。
那些指示灯停在绿色的位置，一动不动。舱体里的身体开始有了起伏。嘴唇从青紫变成了苍白，从苍白变成了淡粉。眼睛开始有了焦点。它们开始看玫瑰——不是看，是注视。他们的目光跟着她在走廊里移动，从这头跟到那头。
贵族们的私人频道里，没有人再开玩笑了。那个被转了无数次的监控链接，现在被置顶在几个核心圈子的信息流最上方。没有人承认自己每天都在看。没有人承认那个数字从八个降到三个、从三个降到零个的时候，自己胸口有什么东西被轻轻拨了一下。但EVA的后台数据不会说谎：回收站的监控画面，日均访问量在过去两周内翻了四十倍。
第十七天。
缇耶正在听事务官汇报边境巡逻队的季度轮换方案。屏幕边缘，那个小窗口里，玫瑰正在扶着金发青年走路。他比她高出一个头还要多，手臂搭在她肩上，重量压过来，她的膝盖弯了一下，咬着牙撑住了。一步一步，从走廊这头走到那头。她的呼吸很重，他的呼吸更重，两个人的呼吸叠在一起，像两台快要散架的发动机。
走到头的时候，他突然停住了。
他站在那里，自己站着。他的手从她肩上滑下来，垂在身侧。他低着头，看着自己的脚。那两只脚站在地上，脚掌贴着冰冷的地板。他站了大约三秒。三秒里，只有他，和地面。
缇耶的手指在膝盖上停住了。事务官的声音还在继续，但他已经听不见了。
青年膝盖开始打弯，身体往前栽。玫瑰一把拽住他。他第一次把眼睛完全睁开——紫罗兰色的瞳孔，在同一时刻被数以百计的贵族通过监控画面同时看到。
他定定看着玫瑰太阳般的红发。玫瑰也看着他——紫罗兰色的眼睛，瞳孔里有光在晃。
他张开嘴。嘴唇干裂了，裂口处有血丝。
“……阳。”
她没有听清。她凑近了一些。她的脸几乎贴到了舱体的玻璃上，呼出的热气在玻璃上结了一层薄雾。
“太阳。”
“……暖的。”
玫瑰的喉咙紧了一下。“对，暖的。太阳是暖的。”
他的嘴角动了一下。不是训练出来的笑容，不是教科书上的弧度，而是一种笨拙的、生硬的、不知道该怎么用脸部肌肉完成的动作。
玫瑰蹲在那里，一动不动。她的眼眶热了。
眼泪把她的裤子浸湿了一小块，那一小块是温的，在这个冰冷的地下室里，像一小块被遗落的太阳。
缇耶的事务官终于停下来，因为他发现议长已经完全不在听了。
他在看着屏幕。
事务官不知道议长在看什么。他只知道缇耶保持着同一个姿势已经很久了——脊背挺直，手指搭在膝盖上，一动不动。他的眼睛，不是空的。里面有什么东西在动，像冰面下隐约可见的暗流，在深不见底的地方沉默地转向。
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第十八天。
更多的宠物开始从舱体里爬出来。一个，两个，三个。他们坐在地上，靠着墙，互相扶着。他们不说话——声带还没有恢复，发不出声音。走廊里安静极了，只有循环泵的嗡嗡声，和偶尔传来的、某个人翻身时皮肤蹭过地板的沙沙声。那些声音在这个地下室里混在一起，变成一种奇怪的、像心跳一样的节奏。
玫瑰推着药车经过的时候，一只手伸过来，抓住了她的衣角。
她低头。那个淡金色头发的青年坐在地上，仰着脸看她。他的脸颊上有了一点血色，嘴唇不再是灰白的，而是淡粉色的。他的眼睛很亮，亮得不像一个刚从舱体里爬出来的、差点死掉的人。
他的嘴唇动了动。
“……名字。”
玫瑰蹲下来，与他平视。“玫瑰，”她说，声音很轻，像怕惊动什么。“我叫玫瑰。”
他的嘴唇动了动。“玫……瑰。”
“对。玫瑰。”
他重复了一遍。声音很轻，像在品尝这两个字的味道。
“你叫什么？”
“我没有名字。”
“那以后给你起个好听的名字。”
他松开她的衣角。手指收回去的时候，在她手背上轻轻碰了一下。他的手指是温的。不是舱体里的那种凉，不是营养液里的那种凉，是活人的温。是血在流、心脏在跳、身体在努力的温。
玫瑰站起来，继续推车。她没有回头。但她能感觉到那双紫罗兰色的眼睛在背后看着她。
紫罗兰眼睛看着她，“玫瑰……太阳。”
她继续走。药车的轮子碾过地面，发出吱呀吱呀的声音。这一次，它听起来不像哭了。像在哼一首没有歌词的歌。
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书房里，缇耶把修订案合上了。
屏幕还亮着。那个窗口一直没有关。从第一天起就没有关。它在屏幕边缘，在文件堆叠的间隙里，在事务官汇报的背景中，在无数个批阅文件、签署协议、接见访客的日夜里，始终亮着。他从来没有把它最大化，从来没有对任何人提起。但它是这间书房里唯一一个没有归档时限的窗口。
他在看那条走廊。那个红头发的女人推着药车，一圈一圈地走。她的手臂酸了，腰疼了，嗓子哑了。她没有停。
他从一开始就在看。从她拖着第一具软塌塌的身体从舱体里出来的那一刻，他就在看。
他看着她把一个又一个不可能活下来的生命从冰冷的舱体里拖出来，扶着他们在走廊里走。他看着她用营养液冒充特效药，用旧世纪的谎言对抗新时代的病毒，把不断攀升的死亡数字，硬生生地拉回了零。
他靠在椅背上。窗外是假的太阳，真的那颗——在屏幕里。
而他，坐在书房的阴影里，看着那团阳光。
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