顾念笙在黑暗中坐了很久。
手机屏幕的光暗下去之后，房间重新归于寂静。她靠着门板，膝盖抵着胸口，一米八的身量蜷缩在那扇门后面，像一把被折弯的刀。
然后她动了。
没有开灯。她走到书桌前，拉开最下面那层抽屉，从一堆杂物里翻出一管药膏。白色管身，没有标签，是她自己调的。皇甫烟教过她认草药，后来她学了很多，包括怎么把那些东西碾碎、配比、熬制成凡人也能用的模样。
这管药膏专治疤痕。
她握在手里，站了一会儿。
她在想自己为什么要拿这个东西。
楼下的饭桌上，她看见了那个人手腕上的疤。一层叠一层，旧的摞着新的，有些地方皮肤皱成一团，像被火烧过又草草缝合。她当时什么都没有说，什么都没有做，连目光都没有多停留。
但她的身体替她记住了。
回到房间，关上门，那些疤就浮上来了。一晚上都在。她闭上眼睛的时候看见它们，睁开眼睛的时候也看见它们。不是刻意去想，是它们自己来的，像水往低处流，像冰往冷处凝。
她拿起药膏，出了门。
三楼走廊很长。顾家老宅的格局是三层，顾瀚文住二楼，周汪远和孟纤云住二楼东侧，三楼整层是孩子们的领地。她的房间在最东边，顾安池在中间，最西边那间——
从前空着。
现在亮了灯。
顾念笙走过去，站在门前。门缝下面透出一线暖黄色的光，很微弱，像是只开了一盏床头灯。她抬起手，指节在门板上敲了两下。
轻，但清楚。
里面沉默了几秒。然后是一阵细微的响动——有人从床上坐起来，犹豫了一下，走向门口。
门开了。
顾林郁站在门后。
他已经换了睡衣。长袖的，深蓝色，领口扣到最上面那颗，把脖子遮得严严实实。但他的手腕从袖口露出来一小截，那些疤在暖黄色的灯光下显得更清晰了——不像伤，像某种长进皮肤里的纹路。
他看见是她，愣了一下。
那双黑沉沉的眼睛里闪过一丝困惑，像是在问：你来做什么？
顾念笙没有解释。
她把药膏递过去。
白色管身躺在她的掌心上。她的手很大，骨节分明，指甲修得整整齐齐，没有任何装饰。她就那样伸着手，不催促，不解释，也不看他的眼睛。
顾林郁低头看着那管药膏，看了好几秒。
“……什么？”他的声音很轻，带着一点不确定。
顾念笙没有回答。
她的目光越过他的肩膀，扫了一眼房间内部——窗帘拉着，床铺已经铺好了，被子叠得整整齐齐，床头柜上放着一杯水，满的，没有喝过。一切都规整得像酒店里还没被人碰过的房间。
她把视线收回来，开口了。
“我给你布置的房间，还喜欢吗？”
声音很平。不热情，不冷淡，像在说今天天气不错，像在问食堂今天吃什么。但她的目光扫过窗帘的颜色、床单的花纹、床头那盏灯的样式——这些东西是她选的。
她不知道他喜欢什么。所以她猜了一个。
米白色的窗帘，浅灰色的床单，暖黄色的台灯。都是不出错的选择。不出错，就是不冒犯，不越界，不给他添麻烦。
顾林郁顺着她的目光看了一眼房间，又看回她手里的药膏。
他不知道该怎么回答。
“喜欢”这个词太重了，他说不出口。“不喜欢”太不识抬举，他也说不出口。他活着的这些年里，很少被人问“喜欢吗”。他习惯的是“做着”和“不许做”，是“跪着”和“起来”，是打和被打之间那些不需要回答的指令。
最后他点了点头。
一个很小的、几乎看不出来的弧度。
顾念笙看到了。
她把药膏又往前递了递。
顾林郁伸出手，接过去。他的手指碰到她掌心的一瞬间，微微缩了一下——两双手都是凉的，那种没有温度的、像存放在冷柜里太久的凉。
然后顾念笙收回手，转身走了。
没有说“涂在疤上”，没有说“一天几次”，没有说“早点睡”。她递出去了，他接住了，这件事就结束了。
至于他用不用、怎么用、用完之后会不会好——那是他的事。
她只是想做这件事。
所以就做了。
顾林郁握着那管没有标签的药膏站在门口，看着她走远的背影。一米八的少女，脊背挺得像一棵松，脚步轻得像猫，走在走廊上没有发出任何声响。
拐角处，她没有回头。
他站了很久，才关上门。
门关上之后，他没有开灯，就着床头那盏暖黄色的小灯，拧开那管药膏的盖子。里面是淡绿色的膏体，有一股很淡的草药味，不刺鼻，甚至有一点好闻。
他把袖子推上去。
那些疤露出来了。暗褐色的、白色的、凸起的、凹陷的，像一张被反复揉皱又勉强铺平的纸。他用指尖挖了一小块药膏，涂在最深的那道疤上。
凉的。凉的恰到好处，不刺激，不灼热，像夏天把手伸进溪水里。
他涂完一道疤，又涂了一道。
涂到第三道的时候，他的手开始发抖。
不是因为痛。
这管药膏是他收到的第一件不属于“施舍”和“交换”的东西。没有人要求他用这个，没有人期待他回报什么，甚至没有人告诉他该怎么用。它就那样被放在他的手心里，像一片叶子落在水面上——来就来了，没有理由，不需要理由。
他涂完了所有能看见的疤，把盖子拧紧，放在枕头底下。
然后躺下来，面朝天花板，睁着眼睛。
走廊里，顾念笙已经走到了顾安池的房门前。 本章未完，请点击下一页继续阅读！ 第1页/共3页
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