画质破碎得像被时间啃食过的尸体，但他不在乎。
他渴求的是故事的结构，是对白的韵律，是人类情感的图谱。
他学着电影里的情节，在难民酒吧里装作不经意地引用：“我们永远拥有巴黎。”
虽然他不知道巴黎现在的经纬度
好笑的是—人类联盟把那名字像商标一样贴在了七个殖民星球的首府上，甚至开了一万多家连锁咖啡馆，贩卖过度加糖的可颂。
“我是个技艺精湛的骗子，”他曾对着积水倒影自嘲，“骗别人，也骗自己。伪造文化资本，表演深度，兜售自己都不完全理解的哲学碎片。用偷来的碎片，为自己粘贴一副‘有深度、能融入’的面具。”
当然，更多时候他连伪造时间都没有。
生存已被压缩到极限：清理外星呕吐物、识别十二种常见寄生虫、学习如何在不触发防御机制的情况下清理硅基生物排泄物。一切只是为了在人类联盟的评级系统中爬高一点点，为了或许有一天能真正站在舞台上，哪怕观众只有五个喝醉的水手。
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然后是抽签日。巨大的全息轮盘在中央广场旋转，每个名字都闪着冷光。算法公开——至少他们如此宣称
基于社会贡献值、基因多样性指数、文化适应度评分。
他的名字闪过：尼克斯·纳科特，奎因哈利族第三批接收者，编号Nxy-1037B。绿色。
安全。
肌肉的紧绷瞬间释放，肾上腺素水平下降。旁边有人哭了
——那人的签是红色的，意味着又一次岗位轮换，可能被调往边缘殖民地生死未卜。
尼克斯记得自己拍了拍那人的肩，说了些“概率问题”“统计学上这只是随机事件”“下次机会更大”之类从人类社会学教材里看来的废话。心里却为自己那抹绿色感到一阵可耻的、如释重负的窃喜。
那种窃喜带着罪恶感，而他选择用哲学包装它：萨特说，人在根本上是自由的，即使自由的选择是逃避。他选择逃避那个红签者的眼泪。
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最先恢复的是嗅觉。
蛋白质**的甜腻，像过熟的水果被踩烂在阴沟里；化学品泄漏的刺鼻，某种工业溶剂与塑料燃烧的混合体；霉菌的土腥味，至少十七种不同的菌落正在周围墙壁上绘制它们的文明版图；锈蚀金属的鲜血味——字面意义上，铁离子在雨水中氧化散发出的、近乎血的气息。还有血本身。稀薄，新鲜，来自三十二米外一只刚被野猫开膛的老鼠。
然后是听觉。
雨声。真实的雨，敲打废弃金属板的叮咚声，穿透破烂塑料布的噗噗声，在积水坑里溅起涟漪的哗啦声。节奏混乱，毫无诗意。
远处有警笛，被高楼切割成碎片，又被雨水浸泡得模糊不清。更远处，是某种永恒的、低沉的城市配乐：地下管道蒸汽的嘶吼，高架轨道上列车驶过的轰鸣，以及某种更深沉、更持续的低频震动——这座城市的呼吸，抑或是心跳？
触觉回来了。
不对。
触觉…太多了。
尼克斯试图“感觉”自己的身体。他“想”抬起手——但没有手。没有“抬起”这个概念。取而代之的是一种流动的知觉，仿佛他的意识被注入了某种全新的容器，容器的边界正在他的感知中缓缓成型。
他“存在”于一个延伸的形体中。
皮肤（如果还能称之为皮肤）是致密、光滑的几丁质，冰冷如黑曜石，却在雨水敲打下传来细腻的震动感。背部能感知到空气流动的每一丝变化——不是靠毛发，而是靠某种嵌在甲壳下的感觉细胞阵列。尾巴，他此刻才“发现”自己拥有的、修长而有力的尾正以极其缓慢的弧线扫过地面，尖端分叉，像蛇的信子，又像盲人的手杖，收集着地面的纹理、温度、化学痕迹。它的运动半自主，带着某种古老的智慧，仿佛拥有自己的记忆。
他“睁眼”。
世界以他从未想象过的方式展开。
黑暗不再是障碍。雨水织成的帘幕后方，每一个热源都在他的视野中燃烧：五十米外蜷缩在纸箱里的流浪汉，体温是暗橙色；地下管道里窜过的老鼠，是转瞬即逝的亮黄斑点；建筑物残留的电线中微弱的电流，是蓝色静脉般的网络。
色彩本身有了层次。他“看见”墙壁上油漆剥落后露出的不同年代的涂料层，像地质剖面。他“看见”空气中悬浮的微粒如何随气流旋转。“看见”自己抬起的前肢——修长、优雅、漆黑如午夜，三根手指（拇指位置是更长的、可反向对握的骨质结构）末端是半透明的利爪，在微光下流转着油彩般的光泽。
雨是酸性的。他“尝”到了：pH值约5.3，导电率偏高，含有至少十五种重金属离子，夹杂着煤灰和化学物质焚烧后的金属味，还有这座城市本身散发出的、积攒了百年罪恶的腐臭。雨水落在他新生的躯体表面，激起细微的震颤。
没有脸。没有鼻子，没有嘴，还没眼睛。
取而代之的是热感应、超声波定位、化学信息素分析和偏振光探测的综合阵列。世界以三百六十度环绕、超高清且附带热量梯度色彩的方式呈现出来，毫无死角。他甚至“看”到了自己尾骨末端的细微结构。
“我想，”他尝试组织思维，“我的状况大约不能用传统的生物分类学系统规定了。”
声音——如果那能称为声音。
介于液压嘶鸣与骨骼摩擦之间的异响。
他抬起一只“手”（前肢？爪？）凑到面前。首先响应意志的是“感觉”里延伸出去但不属于人类解剖学的肢体，确切而言，是从脊椎末端延伸出的、光滑而有力的、分段关节的结构。 本章未完，请点击下一页继续阅读！ 第2页/共3页
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