秋夜的雨丝像细针，扎在苏晚星的牛仔外套上。她攥着手机，屏幕上那条匿名短信在黑暗中泛着冷光：【废弃剧场已列入拆除计划，最后入场时间：明晚十点】。指尖摩挲着短信末尾那个句号，她忽然想起母亲周芸批改舞谱时的红笔，总是在严苛批注后画下锋利的句点，像一道不容置疑的休止符。
社区舞蹈班的玻璃门在身后合拢，最后一个小女孩被家长接走时，围巾上的铃铛还在雨幕中轻轻摇晃。苏晚星摸出钥匙，打开储物间角落的密码箱——里面躺着一双缎面舞鞋，鞋尖处绣着褪色的天鹅，鞋跟内侧用铅笔写着“晚星”两个字，是母亲出事前一晚亲手缝的。
“疼就对了。”她对着穿衣镜轻声说，把护膝绑在膝盖旧伤上。镜子里的人穿着洗旧的黑色卫衣，头发随意扎成马尾，唯有眼睛亮得惊人，像暴雨前低空盘旋的燕。
废弃剧场位于老城区边缘，铁门上的“危楼勿近”警示牌被藤蔓缠成绿色的茧。苏晚星翻墙时勾破了袖口，露出腕骨处淡青色的疤痕——那是十七岁那年，她在后台摔碎的香槟杯划的。剧场前厅的水晶灯只剩几片残片，在月光下折射出破碎的光斑，像撒了一地的碎钻。
舞台地板上积着半寸厚的灰，她踩上去时，鞋尖带起细小的烟尘。幕布早已腐烂，露出后面斑驳的砖墙，“天鹅湖”三个霓虹字缺了“鹅”的半边，成了“天湖”，像张永远合不上的嘴。
苏晚星在背包里翻出防水手电，光柱扫过乐池时，突然定住——池底散落着几十本旧书，封面被水泡得肿胀，她认出其中一本是母亲最爱的《天鹅之死》英文版，书脊上贴着褪色的图书馆标签。
“咚——”
钢架结构传来金属碰撞声，像有人在敲打命运的齿轮。苏晚星攥紧手电，光束颤抖着扫向二楼回廊。那里站着一个男人，黑色风衣被穿成了盔甲的模样，手里的勘测灯在雨幕中划出冷白的弧线。
“这里马上要拆了。”男人的声音沉如基石，“你不该来。”
手电光晃过他的脸，鼻梁高挺如建筑立面的垂直线条，眉骨下阴影深重，像藏着未被勘探的暗礁。苏晚星注意到他左手腕上的机械怀表，表链末端挂着枚锈迹斑斑的钥匙。
“那你呢？”她听见自己的声音比想象中镇定，足尖无意识地碾过一块碎玻璃，“在废墟里找什么？”
男人沉默片刻，将勘测灯转向穹顶。那里有个巨大的破洞，雨水正顺着钢筋缝隙蜿蜒而下，在地面汇成细小的溪流：“找光该来的方向。”
怀表在他抬手时滑出袖口，表盖开合间，苏晚星瞥见内侧刻着的字迹：“建筑的灵魂，是让人看见被遗忘的星光。”字体瘦硬，像极了母亲在手绘本里写的批注。
突然，头顶传来刺耳的金属断裂声。一块混凝土碎块从钢架上坠落，带着破空的锐响砸向她的头顶。苏晚星本能地闭眼，却在剧痛袭来前被一股力量猛地拽进坚硬的怀抱。男人抱着她就地翻滚，怀表链子勾住她的发尾，在头皮上扯出尖锐的疼。
“没事吧？”他的呼吸拂过她的耳际，带着雪松香水混着雨水的气息。苏晚星睁开眼，发现两人正躺在乐池边缘，他的手掌垫在她后脑，硌到了一本硬壳旧书。上方的钢架还在晃动，碎玻璃如雨般落下，却被他的风衣挡成安全的穹顶。
“疼。”她轻声说，不是因为恐惧，而是膝盖旧伤在剧烈动作后开始灼烧。男人立刻注意到她的异样，目光落在她护膝边缘渗出的血迹上。他扯下领带，熟练地缠绕在她膝盖上，指节擦过她皮肤时，温度比雨水高了几度。
“苏晚星。”她忽然开口，在他抬头时补充，“我的名字。”
男人眼中闪过一丝惊讶，从风衣内袋摸出名片夹。借着手机屏幕的光，她看见烫金字体写着：林砚辞建筑设计师，地址栏正是母亲常去的那家旧书店的旧址。
“林砚辞。”他握住她的手，掌心有薄茧，“负责这个剧场的修复项目。”
雨势突然变大，雨水顺着破洞倾泻而下，在舞台中央形成一道透明的帘幕。林砚辞扶着她站起来，忽然注意到她背包侧袋露出的一角缎面——那是半只绣着天鹅的舞鞋。
“你是舞者？”他的语气里有几分了然，“所以才来和这里告别？”
苏晚星没有回答，而是挣脱他的搀扶，一瘸一拐地走向舞台。她解开牛仔外套扔在地上，露出里面的黑色紧身练功服，膝盖上的血迹在白布绷带上洇开，像朵正在绽放的红梅。林砚辞的目光突然被她后颈的蝴蝶骨吸引，那里有道淡粉色的疤痕，形状像只折断翅膀的蝶。
“看好了。”她轻声说，单脚点地，缓缓抬起另一只脚。
疼痛如潮水漫过膝盖，却在抵达心脏前被某种更强烈的东西击退。苏晚星望着穹顶的破洞，想象那里漏下的不是雨水，而是聚光灯。当足尖稳稳立住的那一刻，她听见林砚辞的呼吸陡然变轻，像见证奇迹的旁观者。
“这是《天鹅之死》的开场。”她旋转时，舞鞋扫过积水，溅起细碎的光，“但我的天鹅……”
话音未落，膝盖突然传来尖锐的刺痛。苏晚星踉跄着摔倒，却被一双有力的手臂接住。林砚辞半跪在她面前，抬头时，她看见自己在他瞳孔里摇晃的倒影，像枚即将坠落的星子。
“你的天鹅。”他的声音低哑，手指轻轻按在她膝盖的伤处，“需要更坚固的翅膀。”
远处传来推土机的轰鸣，拆迁队提前抵达了。林砚辞脱下风衣披在她肩头，将她打横抱起时，苏晚星闻到他领口残留的薄荷香——和她常用的止痛药膏一个味道。
“抓紧我。”他说，怀表在胸前轻轻震动，“我们从安全通道走。”
雨幕中，两人的影子被路灯拉得很长。苏晚星靠在他怀里，望着逐渐消失在夜色中的剧场，忽然想起母亲手绘本里的最后一页：一只天鹅在废墟上展翅，翅膀下是正在生长的绿芽。
林砚辞的步伐稳健如建筑梁柱，每一步都踩在积水最浅的地方。苏晚星闭上眼睛，听着他心跳的节奏，忽然觉得这具胸膛比任何舞台都更让她安心——尽管他们才相识不到一小时。
“明天去我的工作室。”他低头时，睫毛在眼下投出阴影，“我给你看样东西。”
“什么？”
“能让天鹅重新起飞的图纸。”
雨还在下，但苏晚星发现，落在脸上的雨滴不再冰冷。她伸手接住一颗坠落的雨珠，在掌心里看见自己微扬的嘴角——原来有些光，不是来自聚光灯，而是来自愿意陪你在废墟里找路的人。
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