他在画他？画他现在这副狼狈不堪的可怜虫模样？
屈辱感再次涌上，但这一次，似乎还掺杂了一丝被注视、被“看见”的奇异感，即使是以这种他无法接受的方式。
奈布画得很慢，也很艰难。他显然没有捕捉动态或神韵的技巧，画出来的只是一个极其僵硬、比例失调的简单轮廓，一个蜷缩的、模糊的人形剪影。但他画得很认真，很用力，仿佛在用这种方式，固执地宣告：我看见你了，杰克。
即使你蜷缩着，即使你满身伤痕，即使你觉得自己是垃圾，我也看见了，并且我在试图把你画下来，留在我的世界里。
最后一笔落下，奈布看着纸上那个歪歪扭扭、甚至有些可笑的背影轮廓，沉默了几秒后他再次伸出手，将这张新的、画着杰克背影的纸页，也轻轻撕了下来。
他走到床头柜前，将这张新画，覆盖在了之前那张被杰克涂满黑暗混乱的画纸上。
两张纸叠在一起，底层的黑暗隐约透过上层薄薄的纸张，形成一种混沌的底色，而上层那个笨拙的、蜷缩的背影轮廓，在底层的黑暗衬托下，竟显出一种奇异的、令人心碎的脆弱和……存在感。
奈布将叠在一起的两张画纸，轻轻推到了杰克脸朝向的那一侧。
他没有说话，只是再次拿起素描本，翻开了第三页空白，随后他坐回椅子，将本子放在腿上，笔尖悬在崭新的纸页上方，目光投向窗外渐深的夜色，似乎在思考，又似乎在等待。
病房里陷入了更深的寂静。只有心电监护仪的“嘀嘀”声和远处城市模糊的嗡鸣。
杰克埋在枕头里，身体僵硬得像块石头，奈布那无声的行动，像一场沉默的风暴，席卷了他所有的防御，覆盖上他的轮廓……这算什么？一种自以为是的救赎表演？
然而，那叠放在一起的两张纸，却像一个无法忽视的物理存在，就在他触手可及的地方，底层那浓重的黑暗是他自己涂抹的绝望，而上层那个笨拙的轮廓……是奈布眼中看到的他。
他……在奈布眼里，是这个样子的？一个蜷缩的、模糊的、脆弱的存在？而不是一团纯粹的、令人作呕的垃圾？
一种极其陌生的情绪，像藤蔓一样悄然缠绕上他的心脏。
时间一分一秒地流逝。窗外的灯火越来越亮，将病房映照得半明半暗，奈布没有再动笔，他只是静静地坐着，像一个耐心的守夜人，终于，在漫长的、几乎令人窒息的沉默之后，杰克那只搁在被子上的、没有受伤的右手，极其轻微地动了一下。
指尖，先是无意识地蜷缩，然后，极其缓慢地带着一种仿佛有千钧重量的迟疑，伸向了床头柜。
他没有去碰那碗凉透的面，也没有去碰叠放的两张画纸，而是越过了它们，轻轻地、颤抖地，落在了那支被奈布削好、放在他手边的铅笔上，笔杆再次被他攥入掌心，这一次，不再是带着自毁的狠劲，而是一种沉重的、仿佛耗尽全身力气的……拿起。
他没有立刻去碰素描本上的空白页，他的目光，像是被磁石吸引，落在了床头柜上那叠在一起的两张纸上，他看着上层那个奈布画的、笨拙的、蜷缩的背影轮廓，看了很久很久。
然后，他极其缓慢地、动作僵硬地支撑起身体，牵扯到手腕的疼痛让他闷哼一声，但他没有停下，他坐了起来，靠在床头，后背一片冰凉，他拿起那叠纸，目光落在上层自己的轮廓上，又移向底层那片混乱的黑暗。
他沉默地看着，眼神空洞而复杂，许久，他伸出右手的手指，不是拿笔，而是用指尖，带着一种近乎触碰禁忌的小心，轻轻地、沿着上层那张纸上，奈布画出的那个蜷缩背影的轮廓线描摹了一遍。
指尖划过粗糙的纸面，留下细微的触感。
做完这个动作，他像是耗尽了力气，闭上眼，靠回床头，胸口微微起伏。
窗边，一直沉默的奈布，握着铅笔的手指，几不可察地收紧了一下。他依旧没有回头，目光依旧落在窗外，但紧绷的肩线，似乎微微松弛了一毫。
夜，更深了。
杰克重新睁开眼，这一次，他的目光不再空洞，而是带着一种沉重的疲惫和……一丝微弱得几乎看不见的探究。他低下头，看向自己紧握铅笔的右手，又看向素描本上那片等待着他的空白。
这一次，他没有立刻下笔，他握着笔，悬在纸面上方，指尖依旧微微颤抖，但不再是之前的狂乱，他似乎在感受着笔的重量，感受着石墨与纸张之间可能发生的联系。
沙……
极其轻微的一声。
笔尖终于落下，不是戳，也不是划，而是带着一种生疏的试探，在纸的角落，落下了一个小小的、歪斜的点，然后又是一点，接着是几条极其短促、断断续续的横线，没有任何具体的形象，只是纯粹地感受着笔尖划过纸面带来的摩擦和阻力，像初生的婴儿第一次尝试触摸世界。
他画得很慢，很专注，眉头微蹙，仿佛在聆听笔与纸的低语，那笨拙不成形的线条，在惨白的纸页上蔓延，如同冰层下悄然涌动的、极其细微的暖流，试图寻找着属于自己的河道。
奈布依旧保持着望向窗外的姿势，但眼角的余光，却清晰地捕捉着那在空白上缓慢移动的笔尖，他紧抿的唇角，在阴影中，极其细微地，向上弯起了一个几乎看不见的弧度。
窗外的城市灯火，在深沉的夜色中无声闪烁，病房里，笔尖划过纸面的沙沙声，微弱却持续，像一颗在冻土下艰难萌动的种子，宣告着生命本身的、不屈的低语。
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