陈先生站在他身后，双手轻轻放在他肩膀上，通过镜子凝视着他。
“真像……”他轻声说，手指微微收紧，“我的雨薇……”
谢枳感到一阵反胃，但他只是僵硬地站着，任由陈先生的目光在他脸上流连。
这一刻，他不再是谢枳，而是陈雨薇的幽灵，一个被金钱召唤回来的幻影。
不知过了多久，陈先生终于松开手，后退一步。
“今天就到这里吧。”他说，声音恢复了平时的冷静，“司机送你回去。”
谢枳如蒙大赦，几乎是冲进客房换回自己的衣服。当他重新穿上那件洗得发白的衬衫和牛仔裤时，才感觉自己重新呼吸到了空气。
离开时，陈先生递给他一个信封。
“下周同一时间，”他说，“我会让司机去接你。”
谢枳接过信封，没有看里面的内容，只是点点头。
回程的车里，他靠在车窗上，看着窗外飞驰而过的灯火。
嘴唇上似乎还残留着口红的触感，柔软而恶心。他用力擦拭，直到嘴唇红肿刺痛。
手机震动，是蕰末发来的消息：
回来了吗？我给你留了汤。
谢枳盯着那行字看了很久，眼眶发热。他深吸一口气，回复：
快了。
然后他打开银行APP，查看账户余额。陈先生给的定金已经到账，数字后面的零多得令人安心。足够蕰末用上最好的药，足够他们不再为下个月的治疗费发愁。
一点温暖，他就愿意付出一切。
而此刻，他正为此付出自己所能付出的一切。
车停在城中村入口，谢枳下车，走向那栋熟悉的破旧楼房。
四楼的灯还亮着，像黑暗中的灯塔。
他站在楼下，仰头看了很久，直到眼中的热意褪去，才迈步上楼。
谢枳推开门时，几乎用尽了最后一丝力气。
屋内只亮着一盏昏黄的台灯，蕰末靠在旧沙发里，腿上盖着薄毯，手里捧着一本翻旧的书。听见开门声，他抬起头，唇边习惯性地漾起温柔的笑意，却在看清谢枳的瞬间凝固了。
“小枳？”
谢枳站在门口，没有换鞋，也没有应声。
他只是站在那里，微微低着头，刘海垂下来遮住了眼睛，整个人像一根绷到极致即将断裂的弦。
蕰末放下书，掀开毯子起身走来。他的动作有些迟缓，病弱的身子总是带着几分易碎的脆弱感。
“怎么了？”他轻声问，停在谢枳面前一步之遥。
就是这一步的距离，成了压垮谢枳的最后一根稻草。
他突然扑进蕰末怀里，动作猛烈得让两人都踉跄了一下。蕰末被他撞得后退半步，勉强稳住身形，然后感觉到怀里的身体开始剧烈地颤抖。
没有声音，只是颤抖。谢枳把脸深深埋在他肩头，双手死死攥住他后背的衣料，指节因用力而发白。
蕰末怔了片刻，随即缓缓抬手，一下一下轻抚着弟弟的背脊。他能感觉到谢枳的牙齿紧咬着，压抑着不发出任何声音，但那无声的哭泣比任何嚎啕大哭都更令人心碎。
“没事了……”蕰末低声说，手掌在他紧绷的背脊上轻柔地来回，“回家了就好。”
谢枳的颤抖渐渐平息，但依然没有抬头。蕰末的衣衫湿了一小块，温热透过薄薄的布料渗到皮肤上。
他们就这样在昏暗的玄关站了许久，直到谢枳的呼吸慢慢平稳下来。
蕰末没有问发生了什么。他知道谢枳不会说，就像他知道这一切必然与他有关。这种无言的默契是他们多年来在贫瘠与病痛中磨砺出的生存智慧——不过多探询彼此不愿言说的伤痛，只默默给予对方所能给予的全部温暖。
终于，谢枳微微动了动，似乎想要退开，却被蕰末轻轻按住了。
“别动。”蕰末说，声音轻得像夜风。
然后，他低下头，在谢枳的额头上印下一个轻柔的吻。
那吻很轻，带着药味的微苦和属于蕰末的独特气息，却像一道暖流，瞬间贯穿了谢枳冰冷的身躯。
谢枳僵住了，所有的感官都聚焦在额头上那一小片皮肤。那里仿佛被烙下了什么印记，滚烫得让他几乎要颤抖起来。
在这个吻落下之前，他满心都是今晚的屈辱——那条淡蓝色的裙子，那支樱桃色的口红，镜中那个陌生的、被精心装扮的影子，陈先生透过他看着另一个人时那种痴迷又哀伤的眼神……
但在这一刻，为了这个吻，为了这个会永远在黑暗中为他点亮一盏灯的人，一切都又值得。
谢枳终于抬起头，眼眶还是红的，但眼神已经恢复了平静。他看着蕰末，看着哥哥苍白的脸和那双总是盛满温柔的眼睛。
“我没事。”他说，声音还有些沙哑，但很坚定。
蕰末仔细端详他的脸，伸手用拇指轻轻擦去他眼角残留的湿意。
“汤还热着，”他最终只是说，“去喝一点。”
谢枳点点头，跟着蕰末走向厨房。他看着哥哥单薄的背影，看着那因长期服药而微微佝偻的肩背，内心涌起一股近乎残忍的决心。
他会继续下去。
无论要穿多少次女装，无论要扮演多少次死人，无论要承受多少次那种被当作替身的屈辱目光。
只要蕰末还能这样对他微笑，只要他们还能在这个破旧的出租屋里共享一碗热汤，只要额头上那个吻的余温还未散去。
一切就都值得。
谢枳在餐桌前坐下，看着蕰末为他盛汤的背影，突然轻声说：
“哥，我们会好的。”
蕰末的动作顿了顿，没有回头。
“嗯，”他应道，声音轻柔却笃定，“会好的。”
夜晚。
谢枳蜷缩在蕰末身侧，额头轻轻抵着哥哥单薄的肩膀。窄小的单人床上，两人只能紧紧相贴，呼吸交织在一起，像童年无数个寒冷的夜晚。
蕰末的手有一下没一下地轻拍着他的背，像安抚一个受惊的孩子。谢枳闭上眼睛，感受着这份熟悉的温暖，渐渐沉入梦境。
梦里是那个永远灰蒙蒙的村庄。
六岁的谢枳坐在门槛上，看着远处的小路。
天色渐暗，寒风卷起尘土，他裹紧了身上那件过于宽大的旧外套——那是蕰末的衣服，穿在他身上像件袍子。
“小枳，怎么坐在这里？”十岁的蕰末终于出现在小路尽头，单薄的身影在暮色中几乎要被风吹走。
谢枳跳起来扑过去，小手紧紧抓住哥哥冰凉的手指：“我怕你不回来了。”
蕰末笑了，用空着的那只手揉了揉他的头发：“说什么傻话。”
回到家——那间漏风的土坯房，蕰末先是从怀里掏出一个用油纸包着的馒头，塞到谢枳手里：“快吃，还热着。”
然后他才脱下那件补丁叠补丁的外套，露出里面更单薄的衣衫。谢枳注意到哥哥的手上有几道新鲜的血痕。
“哥，你的手...”
“没事，砍柴时不小心划的。”蕰末轻描淡写地说，转身去生火做饭。
梦里时光飞逝。
谢枳看见十二岁的自己坐在煤油灯下写作业，而十六岁的蕰末在一旁检查他的算术题。屋外下着大雨，屋顶漏雨的地方摆着几个破盆接水，滴滴答答的声音像是永无止境的伴奏。
“这道题做错了。”蕰末轻声说，用铅笔在纸上轻轻圈点，“应该这样算……”
谢枳抬头，看见哥哥眼下的乌青：“哥，你是不是又去张老板家做工了？”
蕰末没有抬头：“嗯，教他家小儿子认字。”
“可是他们总欺负你。”
“没有的事。”蕰末终于看向他，露出一个疲惫的微笑，“好好写你的作业。”
夜深了，谢枳躺在床上，半梦半醒间感觉到蕰末轻手轻脚地起身。
他眯着眼睛，看见哥哥就着微弱的煤油灯光，缝补那件已经补过无数次的外套。针线在粗糙的手指间穿梭，偶尔会刺到皮肤，蕰末只是轻轻咂舌，继续手上的活计。
“哥，睡吧。”谢枳迷迷糊糊地说。
“马上就好，你睡吧。”蕰末的声音轻得像羽毛。
又一幕闪过。
谢枳十四岁，刚上初中，需要买新的校服和课本。那天放学回家，他看见蕰末在院子里和一个陌生男人说话。那人穿着体面，神色倨傲，而蕰末低着头，双手紧张地交握在身前。
“就这个价，爱干不干。”男人说，“要不是看在你识字的份上，这点钱都没有。”
蕰末咬了咬下唇，最终点头：“我做。”
男人走后，谢枳才从躲藏的地方走出来：“哥，那是什么人？”
蕰末似乎被吓了一跳，随即勉强笑道：“城里来的老板，要找个人帮他抄写文件。”
“多少钱？”
“够你买校服和书本了。”蕰末避重就轻。
后来谢枳才知道，那个老板让蕰末抄写的是密密麻麻的账本，每天要抄到深夜，报酬却少得可怜。而即使这样，蕰末也从未抱怨过。
梦里最后的一幕，是谢枳十六岁那年冬天。
蕰末病倒了，高烧不退，躺在薄薄的被褥里瑟瑟发抖。谢枳哭着要去请医生，却被蕰末死死拉住手腕。
“别去……没钱……”蕰末烧得嘴唇干裂，却还努力对他微笑，“我睡一觉就好了……”
谢枳打来冷水，一遍遍地给哥哥擦身降温。夜深了，他爬上床，紧紧抱住蕰末滚烫的身体，像小时候哥哥抱着他那样。
“你不能有事，”他对着昏睡的蕰末喃喃自语，“你不能丢下我……”
那一夜如此漫长，谢枳觉得自己仿佛也死了一回。直到黎明时分，蕰末的体温终于降下来，他才趴在床边沉沉睡去。
谢枳醒来的时候，眼角湿润。
窗外天还未亮，房间里一片昏暗。他能感觉到蕰末平稳的呼吸拂过他的额发，那只轻拍他后背的手不知何时已经停了下来，搭在他的腰际。
谢枳轻轻抬头，借着窗外透进的微光凝视哥哥沉睡的脸。
岁月和病痛在那张脸上留下了痕迹，但眉眼间的温柔却从未改变。
就是这个只比他大四岁的人，在他缺爱的童年里给予了他一切。
是这个人在寒冬里把唯一的厚被子让给他，是自己饿着肚子也要让他吃饱，是熬夜做工到手指流血也要供他读书……
傻瓜。
明明只是一点血缘关系，他就愿意付出一切。
大傻瓜。
而现在，他终于有机会为这个人做点什么了。
谢枳轻轻向前，在蕰末微凉的唇上印下一个小心翼翼的吻。
“我会保护你的，”他低声承诺，像在发誓，“就像你一直保护我那样。”
然后他重新蜷缩进蕰末的怀里，闭上眼睛。
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