蕰末的睡颜在晨光微熹中显得格外脆弱，长长的睫毛在苍白的脸颊上投下浅淡的阴影，呼吸轻得几乎听不见。谢枳伸手，极轻地探了探他额头的温度，确认没有发烧，才稍稍安心。
他悄声起床，为蕰末掖好被角，然后走进狭小的卫生间。
镜中的自己眼下有着明显的乌青，他掬起冷水拍在脸上，试图振作精神。
今天是他第三次去陈宅。
前两次的经历像附骨之疽，在他脑海中挥之不去。陈先生那种透过他看着另一个人的眼神，那些轻柔却不容拒绝的触碰，那些要求他穿上已逝少女衣物的时刻……每一秒都是煎熬。
但他没有选择。
谢枳从抽屉深处取出那部只与陈先生联系的手机，屏幕上有一条未读信息：“下午三点，司机老地方等。”
他深吸一口气，回复：“收到。”
走出卫生间时，蕰末已经醒了，正靠在床头咳嗽，单薄的肩膀随着咳嗽声轻轻颤抖。谢枳快步走过去，递上温水和一个白色的小药片。
“今天感觉怎么样？”他问，努力让声音听起来轻松自然。
蕰末吞下药，对他露出一个安抚的微笑：“好多了。”
但这谎言连他自己都说服不了——他的嘴唇几乎没有血色，眼下是病态的暗沉。
谢枳没有戳穿，只是转身去厨房准备早餐。米缸快要见底，他小心翼翼地量出最后一点米，加上大量的水，熬成稀薄的粥。
“我今天要出去一趟，”他背对着蕰末说，手上搅拌粥的动作没有停，“可能晚点回来。”
身后沉默了片刻。
“又是那个临时工作？”蕰末的声音很轻。
“嗯。”谢枳没有回头，“报酬很好。”
粥在锅里咕嘟咕嘟地冒着泡，狭小的厨房里弥漫着米粒的清香。谢枳感觉到蕰末的目光落在他背上，那目光仿佛有重量，压得他几乎喘不过气。
“小枳，”良久，蕰末轻声说，“如果太辛苦，就算了。”
谢枳关掉火，转身面对哥哥：“不辛苦。”
他的语气太过急促，太过坚定，以至于两人都愣了一下。
蕰末注视着他，那双与谢枳极为相似的眼眸中盛满了复杂的情绪——担忧，自责，还有一丝谢枳读不懂的深沉。
“我昨晚做了一个梦，”蕰末突然说，“梦见我们小时候，你坐在门槛上等我回家。”
谢枳的手指无意识地收紧：“然后呢？”
“然后我回来了，带着一个馒头。”蕰末的嘴角泛起一丝苦涩的微笑，“你开心地扑过来，说‘哥，我就知道你不会丢下我’。”
谢枳的喉咙发紧。他记得那个场景，记得每一个细节——那天蕰末去邻村帮工，回来得比平时晚，他以为哥哥不要他了，坐在门槛上哭得几乎喘不过气。直到看见那个瘦小的身影出现在小路尽头，他才破涕为笑。
“我永远不会丢下你。”谢枳说，声音低沉而坚定。
蕰末摇了摇头：“我怕的是，有一天你会因为我而迷失自己。”
这句话像一把利刃，精准地刺入谢枳心中最柔软的部分。他几乎要脱口而出，告诉哥哥他早已迷失，早已在踏上这条路的那一刻就抛弃了部分的自己。
但他没有。
他只是盛好粥，端到蕰末面前：“别胡思乱想，先把粥喝了。”
下午两点半，谢枳站在城中村入口处等待。他穿着一件洗得发白的黑色衬衫，袖子仔细地扣到手腕，遮住了前一次在陈宅不慎留下的淤青。
黑色的轿车准时出现，无声地滑到他面前。司机下车为他开门，表情一如既往地漠然。
“陈先生在等你。”司机说。
车程中，谢枳一直望着窗外。
城市的景象从破败逐渐转向繁华，仿佛他正从一个世界穿越到另一个世界。
陈宅依旧安静得令人窒息。佣人引他进入客厅，陈先生正坐在沙发上，面前放着一套精致的茶具。
“你来了。”陈先生抬眼看他，目光在他脸上停留的时间比往常更长，“今天气色不错。”
谢枳没有回应，只是安静地站在原地。
“雨薇生前最喜欢喝茶，”陈先生示意他坐下，“她说茶如人生，苦后回甘。”
谢枳在对面坐下，看着陈先生熟练地洗茶、冲泡、分杯。
动作优雅流畅，显然是经过长年累月的练习。
“尝尝看。”陈先生将一小杯茶推到他面前。
谢枳端起茶杯，浅啜一口。茶香清冽，入口微苦，确有回甘。
但他尝不出任何“人生”的滋味，只觉得这茶昂贵得令人咋舌——这一小杯，或许就抵得上他和蕰末一周的伙食费。
“怎么样？”陈先生问，眼神期待。
“很好。”谢枳干巴巴地回答。
陈先生的脸上掠过一丝失望：“雨薇总能说出很多感受——有时说这茶像春天的细雨，有时说像秋夜的月光……”
谢枳沉默着。
他不知道春天的细雨和秋夜的月光是什么味道，只知道饥饿是胃里烧灼的痛，寒冷是刺入骨髓的凉。
“没关系，”陈先生忽然又笑了，“慢慢来。”
喝完茶，陈先生带他上了二楼。这一次，他们没有去陈雨薇的卧室，而是来到了一个宽敞的舞蹈室。四面都是镜子，把他们的身影无限复制。
“雨薇从小学习芭蕾，”陈先生走到房间中央，声音在空旷的房间里回荡，“她跳得最好的是《天鹅之死》。”
谢枳站在原地，感到一阵寒意顺着脊背爬上来。
陈先生打开一个衣柜，里面挂着一件洁白的芭蕾舞裙。他取出舞裙，转向谢枳：“今天，我想看看这支舞。”
谢枳的呼吸几乎停止。
穿女装是一回事，模仿一个死去的女孩跳舞是另一回事。
“我不会跳舞。”他说，声音嘶哑。
“没关系，”陈先生走近他，眼神温柔得令人毛骨悚然，“你只需要穿上这件衣服，摆几个姿势。我想看看……她最后的样子。”
谢枳看着那件洁白的舞裙，感觉它像一件寿衣。
他想拒绝，想逃离，但脑海中浮现出蕰末苍白的脸，想起医生说的“如果不及时治疗，可能撑不过这个冬天”。
他慢慢伸出手，接过了那件舞裙。
在更衣室里，谢枳颤抖着换上芭蕾舞裙。裙子很合身，像为他量身定做。
他看着镜中的自己——一个穿着白裙的年轻男子，脸色苍白，眼神空洞。
当他走出更衣室时，陈先生的呼吸明显急促起来。
“转一圈。”他轻声说，声音有些颤抖。
谢枳顺从地转了一圈，裙摆扬起一个柔软的弧度。
陈先生走近他，伸手轻轻抚摸他裸露的肩膀。那触碰让谢枳浑身僵硬，但他没有躲闪。
“那天晚上，她就是这样，”陈先生喃喃自语，眼神迷离，“穿着这件裙子，在舞台上跳完最后一支舞……然后，车祸……”
他的手指收紧，几乎掐进谢枳的肉里。
谢枳闭上眼，强迫自己忍受这一切。他在心中默念蕰末的名字，像念一句护身咒语。
不知过了多久，陈先生终于松开手，后退一步。
“好了，”他说，声音恢复了平静，“今天就到这里。”
谢枳如释重负，快步走回更衣室。
当他换回自己的衣服时，发现肩膀上已经留下了几道明显的红痕。
离开陈宅时，陈先生又递给他一个厚厚的信封。
“下周同一时间，”他说，“我想看你跳完那支舞。”
回程的车里，谢枳靠着车窗，疲惫地闭上眼睛。他拿出那个护身符，紧紧握在手中。
护身符上还残留着蕰末的气息，那股淡淡的药味让他莫名安心。
车停在城中村入口时，天已经黑了。
谢枳下车，走向那栋熟悉的破旧楼房。
四楼的灯依旧亮着，像黑暗中的灯塔。
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