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治疗又再次开始了，以一种我从未想象过的、缓慢而坚硬的方式。
谈话是艰难的。秦医生的提问像精准的手术刀，试图剖开那些被我深深掩埋、已然化脓的记忆和情绪。
“当时听到锁响，除了害怕，身体具体有什么感觉？”
“你提到‘不配’，具体觉得不配什么？”
“如果沈修先生那时没有抱住你，你觉得会发生什么？”
我常常词穷，或者陷入长久的沉默。答案像困在喉咙里的荆棘，吐不出，也咽不下。有时我会突然感到窒息，心跳失控，不得不停下，紧紧抓住扶手，直到那阵恐慌的浪潮过去。秦医生从不催促，只是安静地等待，用平稳的目光给我一种奇异的、不包含压力的包容。
他让我明白，创伤后应激障碍（PTSD）不是脆弱，不是性格缺陷，而是大脑在极端威胁下形成的保护机制出了故障，就像免疫系统攻击自身。他教我识别“触发点”，练习 grounding techniques（接地技术），在恐慌袭来时，努力感受脚踩在地面的踏实，或者描述房间里五个能看到的东西。
这些练习笨拙而收效甚微。但我能感觉到，沈修和顾凛在极其认真地对待这件事。沈修会默默记下秦医生建议的注意事项，调整家里的布置，尽量避免我突然被吓到。他甚至学会了在我呼吸急促时，不再急于靠近拥抱，而是先保持距离，用平稳的声音提醒我：“小钰，看看我，你在家里，你很安全。” 他的眼神里充满了学习的努力和压抑着的心疼。
顾凛则以他的方式参与。他确保秦医生是这个领域的顶尖专家，治疗环境绝对私密安全。他不再完全忽略我的状态，偶尔会在餐桌上，用一种讨论天气般的平淡语气，问一句：“这周和秦医生谈得怎么样？” 当我含糊其辞或沉默时，他也不会追问，只是会淡淡地对沈修说：“下次复查时，提醒我跟秦医生通个电话。” 那不是威胁，而是一种明确的态度：这件事，他管定了。
时间一天天过去，日历无情地翻向九月初。空气里开始飘起淡淡的桂花香，和一丝属于新学年的、躁动不安的气息。那封被我藏在抽屉深处的录取通知书，像一块逐渐升温的烙铁，烫着我的意识。
一天晚饭后，顾凛没有立刻起身去书房，而是用纸巾擦了擦嘴角，目光平静地看向我，又转向沈修。
“关于开学，”他开口，声音一如既往的平稳，“我考虑，暂时办理休学一年。”
空气仿佛瞬间凝滞。
我拿着勺子的手停在半空，心脏猛地一沉。虽然早有模糊的预感，但听他如此直接地说出来，还是像被迎面浇了一盆冰水。
沈修显然也愣了一下，他眉头微蹙，看了看我瞬间苍白的脸色，又看向顾凛：“休学？这么严重？小钰很期待大学……”
“他的身体状况和心理状态，经不起现阶段大学环境的压力。”顾凛打断他，语气没有波澜，只是陈述事实，“集体宿舍，陌生人群，密集课程，突发性的考试安排——任何一项都可能成为压倒他的最后一根稻草。陈医生的评估报告你也看了，他需要稳定的治疗环境和尽可能可控的低刺激生活。”
他顿了顿，目光锐利地扫过我：“这不是惩罚，是保护。以他现在的状态去上学，不是勇敢，是冒险，对他自己和其他人都不负责。”
他的话像冰冷的解剖刀，将血淋淋的现实摊开。我知道他是对的。光是想象站在陌生的校园里，被无数陌生面孔包围，我就感到一阵心悸。可我心底仍有一丝微弱的不甘和恐惧——休学，意味着我正式被归为“病人”，意味着我与正常轨道的脱节，意味着……我可能永远也追不上了。
“我……我可以试试……”我听到自己干涩的声音，微弱得如同蚊蚋。
“试什么？”顾凛的目光转向我，那双深邃的眼睛里没有任何嘲讽，只有一种近乎冷酷的清醒，“试到在教室里惊恐发作？试到在宿舍里再次伤害自己？林钰，治疗不是凭意念就能跨越的障碍。你需要时间。”
他的话毫不留情，却让我无法反驳。我低下头，看着自己手腕上那道已经拆线、却留下淡粉色疤痕的伤口，那是我无力控制自己的证据。
沈修的脸上写满了挣扎。他既不愿看我失望，更害怕我受到伤害。他伸出手，覆上我放在桌面上、微微颤抖的手，掌心温暖。
“顾凛说的……有道理。”沈修的声音很沉，带着痛苦，“小钰，哥比谁都希望你能开开心心去上学，像所有同龄人一样。可是……哥更怕你出事。如果大学让你更痛苦，甚至……那哥宁可你先停下来，把伤养好。”
他看着我，眼神里充满了恳求：“学业什么时候都可以继续，但你的健康和快乐，哥赌不起。我们不是觉得你不行，是觉得现在还不是时候。等你准备好了，哥亲自送你去学校，陪你适应，好不好？”
他的语气那么柔软，那么充满心疼，反而比顾凛的冷静更让我感到鼻酸。他们一个理性分析，一个情感劝说，但核心意思都一样：现在的我，不足以应对那个“正常”的世界。
休学，像一个耻辱的烙印，又像一个喘息的港湾。
我感到一种巨大的无力感，眼泪在眼眶里打转，不是愤怒，而是对自己这副样子的憎恶和悲哀。我配不上那份录取通知书，配不上沈修的期望，甚至配不上顾凛如此冷静周密的“安排”。
“我……是不是很没用？”眼泪终于滚落，滴在桌面上，“总是……要你们这样操心……连上学这么简单的事都做不到……”
“不许这么说！”沈修的声音陡然提高，带着罕见的严厉。他抓紧我的手，逼我看着他通红的眼睛，“你听着，林钰！你经历过什么，我们都知道！你能撑到现在，还能坐在这里，还能努力去治疗，已经比太多人都勇敢、都了不起了！生病了需要休息，需要时间，这跟‘没用’没有半点关系！你配得上所有最好的照顾，配得上所有时间，直到你真正好起来！”
顾凛没有像沈修那样激动，他只是静静地看着我流泪，然后，用一种低沉而清晰的语调说：
“林钰，沈修说你‘配’，不是安慰你。”
“是我和沈修，需要你好好活着，健康地活着。”
“所以，把你的命，看得重一点。因为它不只属于你。”
“休学，是为了更长远的‘行’。不是止步。”
他的话，像沉重的基石，一字一句砸在我混乱的心湖。不是“你要振作”，而是“我们需要你好好活着”。不是轻飘飘的鼓励，而是将他们的需求与我的生命捆绑在一起的责任。
我怔怔地看着他们。
沈修眼中是不容置疑的疼惜与坚定。
顾凛眸底是深不见底的执着与冷静的宣示。
那一刻，休学与否似乎不再是重点。重点在于，他们用一种近乎霸道的方式，在我不断自我贬低、试图将自己放逐的荒漠里，打下了一根根界桩，清晰地圈定出：你，林钰，在这里，是被需要的，是被要求必须好好存在的。
前路依然迷雾重重，治疗依然漫长而痛苦，大学的大门暂时对我关闭。
但似乎，在那片名为“我不配”的废墟之上，有两只手，一温一冷，正以一种不容拒绝的姿态，开始试图为我重新搭建一个叫做“你可以脆弱，但必须好好活着”的支点。
我低下头，泣不成声。
这一次，眼泪里除了痛苦和羞愧，似乎终于有了一丝……被强行赋予的、沉重的“重量”。那重量，叫做“被需要”，也许，未来有一天，它能慢慢转化成“值得”。
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