“卿既来自未来，”他低声问，声音几不可闻，
“可知卿自己的未来么？”
我微微一怔，随即笑了。那笑中没有悲，也没有喜，只有一份穿越时光后的宁静。
“未来……在我来时，便已结束。”
“我来，只为了再见陛下一面。”
“见过了，也就无未来可问。”
他怔怔地看着我，眼底有波光闪动，
像要记住我此刻的模样——那一抹不属于此世的温柔。
“舒涵……”他唇动了动，却无声。
“若我不在，卿当何处？”
我俯身，握住他的手，那手曾执剑开疆、曾书策天下，如今却微微颤抖。
“陛下，人若无形，影亦不存。您若不在，臣自会随影而去。因我本是陛下心中的一念，
一念息处，影便归于光。”
他微微一笑，嘴角带着解脱的安宁。
“如此……朕便无憾。”
那一刻，烛火微微一暗，风从窗缝里掠过，带起帘角一瞬的颤动。而烛光中，帝王与女子相视一笑，光与影相融——
盛世终成过往，唯有那一瞬的宁静，永在时间之外。
宫城之外的风，带着盛夏的热意，却吹不散寝殿里的沉默。
我立在案前，替他换下的经卷一一叠好。
自玄奘法师讲经那夜后，我们之间便多了几分不言的心照。
他不再问，我也不再提。
李世民静坐榻上，眉宇间似有无尽思绪。
灯火将他鬓边的白发映得愈发清晰——
那不是战场的霜雪，而是岁月的尘。
他忽然开口，语声极轻：
“卿似有心事。”
我抬眼，与他视线相对。沉默片刻，终于叩首道：
“臣愿请辞长安，重往西域。”
李世民怔住，目光深深望着我。
“西域……那是卿旧日之地。”
“是。”我轻声答，“那片风沙曾载着我的来路。
今日去，或可了我此生未竟之愿。”
他未再言语，只抬手，指尖微颤。
窗外的风吹动帘幕，烛光在他脸上映出一瞬的苦笑。
“卿……是怕朕问么？”
我心头一震，终未否认。
“陛下心念太盛，问一句，便难回头；臣若答一句，便失了来意。天机既不可泄，缘也不可强。”
他长叹一声，笑中带着凄凉。
“朕怕的，正是如此。若卿留在朕身边，朕终有一日，会问出这大唐的结局。”
殿中寂然。
唯有灯火微微噼啪，像尘世的呼吸。
许久，他起身，步到我面前，
亲手为我披上旧时那件白氅。
“去吧。西域的风，总比长安温柔。替朕看看这大好山河。”
我跪下叩首。
“臣谨遵圣命。”
他伸手，却又在半空止住——那一瞬的犹豫，如一生的距离。
“若来日卿再归……”他说。
“恐怕已是风中之影，沙上之迹。”我轻声接道。
他低笑，声音近乎耳语：
“那便如此罢。人影同去，已是圆满。”
烛火忽然一暗，风自宫门外卷入，吹散了案上的一页经文，纸上残句犹在风中轻摇：
“过去不可得，未来不可问；唯此一念，清净如月。”
我拾起那页经文，收入袖中。
当夜，辞别未明，
只在宫门外，回望一次——
长安的灯火如星，他仍立于殿前，静默地目送我离去。
同年九月，长安的秋夜格外静。
宫阙深深，桂花正香。风过甘露殿，烛火微摇，映出帝王苍白的面庞。李世民卧于榻上，白发侵鬓，气息已渐微弱。
他不再是那个年少纵马、叱咤沙场的少年，也不再是那位铁血的天子，只是一个垂暮的丈夫、父亲与旧梦之人。
李世民起身来到书案前，笔尖在纸上缓缓游走，心意如江水，深远而沉静。
折笺纸上，他写道：
“卿自西域远行已两月，朕思念如江水无涯。
此行虽远，然知卿心志坦荡，不为己，不为朕，唯为天命与盛世之事。
朕心甚慰。
若问此心何所寄，山河万里是归图。”
他顿笔，抬眼望向窗外秋色，枯黄梧叶随风旋转，如同流年飘散。
又低首续写：
“若卿在路，风沙遍布，不必回顾宫中旧事。
朕明白，卿行此，是避朕问未来，亦是自护心安。
朕虽多虑，却愿卿一路安然，勿为朕牵挂。
待卿归来，无论何处，长安之灯永为卿亮起。”
烛光摇曳，窗外秋风轻敲帘幕。
李世民轻声喃喃：
“卿若心安，朕亦心安。”
折好书笺，交由使者托送西域。
他目送信笺消失在宫门外暮色中，心底却涌起一阵难以言喻的柔情——
千里之外，她是否看见这份心意？
他无从知晓，却也甘愿相信——
光照影行，缘随心安。
秋风又起，天山初雪。
我披白狐裘立在驿馆门外，望着落日浸染大漠。那一抹金红，像极了旧时长安的宫灯。
我轻轻展开一卷信笺。
信上写着——“若问此心何所寄，山河万里是归图。”
我回忆起当年雁门关外，他不过是个少年的模样，眼里燃着火，心里装着天下。而自己——那时也还相信命可以逆改，天可挽回。
风起，卷起我鬓边白丝。我缓缓坐下，对身边的侍女道：
“再回长安，替我在城南种一株梨花。”
侍女问：“为何是梨花？”
我轻轻一笑：“我喜欢的那个人他喜欢雪，而梨花似雪。”
说罢，我抬头，看天边的飞雁，眼底是一种极静的澄明。
“我为他开过疆、谋过策，助他得天下。
他为我，平天下而不忘一人。如此，已足矣。”
夜色将合，我取来一盏油灯，在信笺下方添了一行字：“天命有数，然人心自恒。”
然后，我吹灭了灯火。天山雪落，风声寂寂。远处驿道上，驼铃渐远。
这一生的牵绊，到此真正化作了——史书上的一行与人心中的一念。
贞观二十三年五月那夜，长安西郊小院，窗外月色如水。
我执笔欲写，却已无力。案上摊着一封信，未封。信上字字如泣：“陛下，舒涵知命将近，不敢留憾。一生得识圣君，见盛世昌荣，足矣。若来世有缘，愿不为君臣，不为生死，只作凡人，共看花开。”
风起，烛影动。忽听外头传来急报——陛下龙体不安，宣夫人入宫。
我知道，那是我们的最后一面。
殿中寂静。烛火昏黄。
我缓步而入，他正靠坐在榻上，目光依旧清明。
“舒涵，你来了。”他的声音极轻，却带着笑意。
我跪下行礼：“臣在。”
他伸出手，我轻轻握住，那手仍温，却在微微颤抖。
“还记得晋阳惠明寺吗？”他问。
“记得。”我答，“那时陛下骑马而来，满身风尘，却笑得像少年。”
他也笑：“那时我说，若天下既定，便娶你为妻。”我垂下眼，泪落衣襟。
“陛下已许盛世。”我轻声道，“只是我们都老了。”
他似乎想抬手，却力已不支，只是轻轻叹息：“舒涵……这些年，你始终在朕身边。我最信你。”
我俯首，泪如珠落。“陛下是光，臣愿为影。”他闭了闭眼，似在梦中回忆，声音低若微风——“若有来世……朕不为帝，你不为臣——”我柔声接道：“那便做寻常夫妻，共看云起月落。”
风动，烛火摇曳。
他微微一笑，唇畔轻动。
“好。”那，是他留在人间的最后一个字。
三日后，天下传诏：
李世民崩于含风殿，享年五十二。
同日，安国夫人阿史那舒涵薨，葬于长安西郊，碑无名。
阿史那社尔自请殉葬，新帝未允。
忽然，一道白光闪过。
我猛然睁开眼。
眼前不再是长安的宫阙，而是一间静谧的书房。窗外雨声细细，桌上摊着一本史书——《旧唐书·太宗本纪》。
书页翻在末章，纸角被泪水浸得微微卷起。
我怔怔地望着那一页，指尖拂过，墨字依稀：
“贞观二十三年，太宗崩。”
一瞬间，心口仿佛被什么重重击中。那些岁月、那些人、那些不敢言的情意，似乎仍残存在空气里。
我静静坐了很久，忽而笑了。
“原来……梦里千年，不过一瞬。”
我轻轻合上书本，仿佛是在替那个早已被历史遗忘的名字合上命运的篇章。
窗外的雨停了。
天边露出一线金光，照在书封上，墨色闪烁。
正文完
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