沈砚走后的第三个春天，镇子上的梨花又开了。
白花花的一片，压得枝头弯弯的，风一吹就簌簌落，像下了场软雪。王木匠提着壶新沏的茶，慢慢走到沈记戏班门口，推开那扇吱呀作响的木门。
门没锁。这些年，镇上的人都默契地守着这个规矩——谁也不锁沈班主的门，就像总有人盼着，那个瞎了眼的班主会突然从里面走出来，笑着问“今天想听哪出戏”。
院子里的老梨木桌还在，桌角的刻刀生了层薄锈，旁边堆着几张没刻完的驴皮，被风吹得卷了边。王木匠走到桌边坐下，把茶壶放在桌上，“当”的一声轻响，在空院子里荡开，惊起檐下几只麻雀。
“沈老弟，我给你带了新茶。”他对着空屋子说，像从前无数次那样，“今年的雨前龙井，你以前总念叨的。”
没人应答。只有风穿过戏台的幕布，发出“哗啦”的声响，像是谁在掀动布帘。
王木匠抬头望向戏台。幕布还是那方褪色的蓝布，边角磨出了毛边，却被人洗得干干净净，在阳光下泛着旧布特有的柔光。他忽然想起沈砚走的那天，自己就是在这戏台中央发现他的——手里攥着那块木片，脸上带着笑，仿佛只是唱累了，靠着椅子歇一歇。
那天他没敢动沈砚的东西，只是找了块干净的布，轻轻盖在他身上。后来下葬时，那块木片被一起放进了棺木里，镇上的老人说：“让他们在底下也做个伴吧，省得孤单。”
戏台上的锣鼓还摆在原来的位置，蒙着层薄灰。王木匠走过去，伸出粗糙的手指，轻轻敲了敲那面铜锣。
“哐——”
声音闷闷的，却带着股穿透时光的清亮，一下子就把人拉回了几年前——那时沈砚还看得见，阿戏的灵体还凝实，锣鼓声一响，幕布后的“小生”皮影就活了过来，青衫翻飞，眉眼带笑，配合着沈砚的唱词，把台下的人看得如痴如醉。
“还记得不？”王木匠对着锣鼓笑了，眼角的皱纹堆起来，“有回演《黄鹤楼》，你唱到周瑜打黄盖，阿戏那皮影的鞭子挥得太急，差点把幕布戳个窟窿，你气得笑，说他‘比真周郎还傲气’。”
风吹过幕布，又“哗啦”响了一声，像是在应和。
王木匠又走到后台，那里堆着沈砚刻了一半的皮影。他拿起那个没刻完眉眼的小生皮影，驴皮已经有些干硬，却能看出刀工的细腻——沈砚刻到最后，手大概已经抖得厉害，眉峰处的线条歪歪扭扭，却透着股执拗的认真。
“这是想再刻个阿戏呢？”他摩挲着皮影的轮廓，低声叹道，“也是，你们俩，哪能少了一个。”
他把皮影放回原处，转身往外走。走到门口时，忽然听见一阵极轻的唱戏声。
不是幻觉。那声音很轻，像是从戏台的方向飘来，带着点沙哑，唱的是《霸王别姬》的词：“……君王意气尽，贱妾何聊生……”
王木匠猛地回头。
戏台空荡荡的，幕布垂着，阳光透过窗棂，在地上投下斑驳的光影。可那唱戏声还在继续，时断时续，像是有人隔着很远的距离在哼唱，又像是……沈砚的声音，和着另一道清越的、属于少年的嗓音，在空戏班里交织。
他站在原地，不敢动，怕惊扰了这声音。直到那声音渐渐淡去，只剩下风拂过梨花的簌簌声，他才慢慢转过身，轻轻带上了门。
门轴转动的“吱呀”声里，他仿佛看见，幕布后有两道影子交叠着——一个是长衫落拓的班主，一个是青衫俏立的小生，锣鼓轻响，皮影翻飞，正演着一场永不落幕的戏。
后来，镇上的人偶尔会来戏班坐坐。有人说，在月圆的夜里，看见戏台的幕布上有皮影在动；有人说，听见空屋子里传来一唱一和的戏文声。
没人觉得怕，反而觉得安心。
就像沈砚和阿戏从未离开过。他们的戏，还在这古镇的烟火里，在簌簌的梨花声里，在每一个记得他们的人心里，慢慢唱着，余音绕梁，岁岁年年。
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