“那真相呢？”季子清问，“我们查了那么久，可除了我们，还有谁记得柳烟是怎么死的？为什么死的？”
容鸢轻声：
“真相不会让人复活，也不会让人幸福。但它存在过。就像雨下过，地湿过，有人记得它湿过，就够了。”
她顿了顿，看向他，眼神清亮：
“至少我们记得。”
季子清心中一震。
至少我们记得。
这大概是对死者最好的告慰，也是对生者最重的承诺。
他看着容鸢，看着她在阳光下清澈的眼睛，看着她嘴角那抹淡淡的笑意，忽然觉得，这场漫长的雨，这场艰难的查案，这一切的沉重与破碎，都值得。
因为至少，有一个人，和他一起记得。
下山的路很缓。
两人并肩走着，阳光透过枫叶的缝隙洒下来，在地上投出斑驳的光影。鸟鸣声声，春意盎然。
容鸢忽然说：“我可能……要嫁人了。”
季子清脚步一顿。
“别紧张，”容鸢笑，“只是可能。太后在物色人选，大概是某个藩王的世子，或者重臣之子。”
她看向远方，声音轻下来：“但我不会像林婉那样。”
季子清：“你会如何？”
容鸢转头看他，眼神清亮如洗：
“我会在宫墙内种我的兰草，看我的雨。如果嫁了，就在夫家的院子里种。总之……我要记得我是谁，不是谁的妻子，不是谁的公主，是容鸢。”
她顿了顿，补充道：“一个喜欢真相，喜欢雨，喜欢看花开花落的人。”
季子清沉默片刻，说：“你会做到的。”
容鸢看他：“你呢？继续查案？”
季子清点头：“嗯。至少……让该被记住的，被记住。”
他们走到山脚。马车在路边等着，容鸢的那辆宫车，季子清的那辆御史台的青篷车。
分别时刻。
容鸢上车前，回头：“季子清。”
他抬头。
她说：“下次若有好茶，邀我共饮。”
他微笑：“一定。”
容鸢也笑了，转身上车。车帘放下，马车缓缓驶离。
季子清站在原地，看着马车消失在路的尽头，看着扬起的尘土慢慢落下。
阳光很好，风很暖。他忽然觉得肩上的担子轻了些，心里的某处满了些。
他知道，容鸢可能会嫁人，他可能会一直查案。他们像两条偶尔相交的线，然后各自延伸向未知的远方。
但这相交的一点，真实地存在过。像雨落下时，两滴水珠在空中相碰，然后各自落入泥土。
这就够了。
他转身，走向自己的马车。
从怀中取出那方素色丝帕，展开，帕角那朵兰在阳光下清晰可见。他看了片刻，重新折好，小心收起。
然后上车，吩咐车夫：“回御史台。”
马车驶动。季子清掀开车帘，最后看了一眼远处的山坡，那座孤坟，和坟前那束白牡丹。
风过，牡丹摇曳。
谁放的？平阳王？王妃？宋麟托人？或是其他记得她的人？
不重要了。
重要的是，有人记得。
三个月后，盛夏。
季子清升任御史中丞已满三月。他依旧每日埋首案卷，查那些该被记住的案子。眼角乌青淡了，但眼中多了些东西——沉淀的，坚定的，像被雨水洗过的石头，沉默，但坚实。
偶尔休沐，他会去浮云楼，点一壶好茶，几碟小菜，临窗而坐。有时是一个人，有时沈独会来，汇报一些案件的进展。
他从没等到容鸢来——她出宫不易。但他每次都点两人份的茶具，就像她随时会来。
宫中。
容鸢的兰草长得很好。她学会了修剪，学会了施肥，看着它们抽新叶，开花，凋谢，再抽新叶。
太后确实在为她物色人选，但她不急。每日读书，习字，照料花草，偶尔通过侍女传递消息，了解宫外的事。
她知道季子清又破了几桩案子，知道他升了官，知道他偶尔去浮云楼喝茶。
这样就够了。知道这宫墙外，有一个人，和她一样，在认真活着，认真记得。
边关。
容墨收到了王妃的信。
这次他拆开了。信很短，只有两行字：
“院中牡丹开了，白色的，很香。
边关苦寒，珍重。”
他看了很久，然后将信小心折好，放入怀中。
那夜他站在城墙上，望着南方的星空，许久。然后转身，走下城墙，回到营帐。
次日，他让亲卫回京，带回去一包边关的干花——一种在荒漠中顽强生长的小花，紫色，不起眼，但香气经年不散。
塞外。
宋麟的木工手艺渐长。他做了几个简易的家具——一张桌子，两把椅子，一个衣箱。虽然粗糙，但结实。
林婉的菜地有了收成。几颗白菜，一些萝卜。她小心收割，洗净，做成简单的饭菜。
两人话依旧不多，但偶尔会商量：明天要不要去更远的集市，用多余的菜换些盐；屋漏了该怎么补；冬天的柴火还够不够。
像最寻常的夫妻，过着最寻常的日子。那些过往的荣华，那些刻骨的恨，都被塞外的风沙吹散，只剩下生存本身，和一点点相依为命的暖意。
又是一年四月。
京城。
清晨，天空阴沉，细雨开始飘落。
季子清站在御史台窗边，看着雨丝斜斜划过灰蒙蒙的天空。手中握着那方素色丝帕，帕角那朵兰已经被摩挲得有些模糊。
远处宫墙巍峨。容鸢坐在自己的小院里，正在给兰草浇水。雨水从檐角滴落，在石阶上敲出清脆的节奏。她抬头看天，嘴角有一丝极淡的笑意。
千里之外的边关，容墨站在城楼上，雨打湿了他的肩甲。他没有避，只是望着南方。手中握着那枚银戒指，握得很紧。
王府里，王妃推开窗，让雨丝飘进来。桌上摊开一本诗集，正好翻到一句：“此情可待成追忆，只是当时已惘然。”她看了很久，然后轻轻合上书。
塞外的黄昏，没有雨，只有漫天的黄沙。宋麟扶着林婉爬上土坡，两人一起望向南方。那里有他们再也回不去的故乡，有他们犯下的罪，和永远赎不清的债。但夕阳将他们的影子拉长，交叠在一起，像两棵相依的胡杨。
柳烟的墓前，新一束白牡丹在雨中静静绽放。花瓣上滚动着晶莹的水珠，像谁的眼泪，也像谁的微笑。
雨还在下。
淅淅沥沥，不疾不徐，仿佛要下到地老天荒。
但终有一天会停。
而停雨后，总有人会记得——
记得那年四月，有一场雨，下得那么认真，湿透了几个人的一生，也洗净了几个人的眼睛，让他们在雨过天青后，看见了彼此，也看见了自己。
雨终将停。
但四月会再来。
而有些人，会永远记得。
（全文终）
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