模仿的失败像一场高烧后的虚脱，留给舟蘩的是更深的疲惫和一片精神的废墟。她不再强迫自己穿上那些明亮的衣服，将买来的鲜艳衣物塞进衣柜最底层，眼不见为净。那头烫坏的卷发，她也只是简单地扎成低马尾，任由它垂在脑后，像一束干枯的、不属于她的杂草。
寒假在一种死水般的寂静中流逝。春节那天，宿舍楼几乎彻底空了，窗外偶尔炸响的鞭炮声，更反衬出室内的冷清。她给父母打了电话，声音平静地报了平安，听着电话那头热闹的背景音和父母小心翼翼的问候，她只觉得隔着千山万水。
挂了电话，她煮了一袋速冻饺子，一个人坐在窗边，看着远处城市夜空偶尔亮起的、零星的烟花。逢姝最喜欢烟花了，她说那种极致绚烂后的破碎，有一种悲剧性的美。舟蘩以前不懂，现在似乎懂了一点。
新学期开始，校园重新注入喧闹的生命力。舟蘩依旧独来独往，但那种模仿失败后的茫然，让她像一艘失去舵的船，在人群中更加无所适从。她按时上课，笔记工整，成绩维持着一种体面的中等水平，但只有她自己知道，那些知识从未真正进入过她的内心。她只是一台执行学习程序的机器。
转机发生在一个乍暖还寒的三月下午。
选修的《心理学概论》课上，头发花白、神情温和的王教授并没有照本宣科，而是讲起了“创伤后成长”的概念。他声音平缓，却带着一种穿透人心的力量。
“同学们，我们常常谈论创伤后应激障碍，但心理学研究也发现，有一部分人在经历巨大的创伤和丧失后，并非仅仅停留在痛苦中，他们有可能实现一种‘创伤后成长’。”王教授的目光缓缓扫过课堂，“这种成长并非指创伤本身是好的，而是指个体在与之抗争的过程中，可能发展出新的力量，对生命产生更深的理解，建立新的生活意义。”
舟蘩一直低垂的头，微微抬起了一些。
“这种成长，往往伴随着对逝者的整合。”王教授继续道，“不是遗忘，也不是一味地沉溺于悲伤。而是将失去的人，内化为我们自身的一部分，带着他们给予我们的爱、勇气，或者教训，继续前行。让逝者，以另一种方式，活在我们的生命里。”
“将失去的人，内化为我们自身的一部分。”
这句话，像一道闪电，劈开了舟蘩脑海中混沌的迷雾。她想起了自己那场失败的模仿秀。她试图成为逢姝，结果却差点失去了自己。原来，方向从一开始就错了。
真正的纪念，不是活成她的影子，而是让她成为自己骨骼的一部分，血肉的一部分。
下课铃响，同学们陆续离开。舟蘩却坐在座位上，一动不动，指尖冰凉。王教授收拾好教案，看向这个总是坐在角落、异常安静的女孩，犹豫了一下，还是走了过来。
“同学，你叫舟蘩，对吧？”他的声音很温和。
舟蘩猛地回过神，有些慌乱地点点头。
“我看你这节课听得很认真，”王教授笑了笑，眼角的皱纹舒展开，“如果……我是说如果，你对这方面有些自己的感触，或者只是想找个人聊聊，可以随时来我办公室。心理学，有时候就是一门关于如何与痛苦共处的学问。”
他没有过多追问，只是留下了一张写着办公室地址和时间的便签，便离开了。
舟蘩捏着那张薄薄的纸片，仿佛捏着一块滚烫的炭。去吗？她内心挣扎着。她早已习惯了将一切埋藏在心底，用沉默筑起高墙。
挣扎持续了好几天。最终，一种微弱却执拗的、想要摆脱这无尽泥沼的渴望，推动着她，在一个午后来到了王教授办公室门口。
敲门的手，抬起又放下，反复几次。最终，她深吸一口气，轻轻敲响了门。
谈话断断续续，起初大多是舟蘩漫长的沉默和王教授耐心的引导。她无法详细说出逢姝的名字和具体经历，只是模糊地提及“失去了一个非常重要的朋友”，“因为疾病”，“觉得自己的一部分也跟着死了”。
王教授没有追问细节，他只是倾听，然后问一些问题。
“你觉得，她最希望看到你现在的样子吗？”
“如果她还在，她会对你这样模仿她，说什么？”
“除了痛苦，她留给你最宝贵的东西是什么？”
这些问题，像一把把钥匙，缓慢地、耐心地，试图打开她心上那把沉重的锁。
几次谈话之后，舟蘩开始尝试在笔记本上，写下一些不同于以往独白的内容。
“3月18日，晴。王教授问，你留给我最宝贵的是什么。我想了很久。不是痛苦，不是回忆。是那种……毫无保留地被接纳的感觉。在你面前，我可以只是舟蘩，安静的，内向的，不需要改变的舟蘩。”
“3月25日，阴。如果我活成你的样子，那这个世界上，就再也没有那个你会无条件接纳的舟蘩了。这好像……是一种背叛。”
“4月5日，清明。今天去看你了（在心里）。我没有哭。我告诉你，我好像有点明白了。我不能代替你活，我要替你，看好我这个‘舟蘩’活出样子来。这样，才算没辜负你喊我‘世界上的另一个我’，对吧？”
改变的迹象细微却真实。她依然去图书馆，但不再总是坐在那个靠窗的、承载着回忆的位置。她开始尝试坐在不同的区域，甚至偶尔会去期刊阅览室，翻看一些与专业无关的闲书。她依然很少参与集体活动，但当室友讨论某个话题时，她不再完全屏蔽，会默默地听。
她开始慢慢清理那场“模仿秀”的遗留。将那些鲜艳的衣服打包，准备捐掉。看着镜子里那头陌生的卷发，她拿起剪刀，犹豫了很久，最终没有剪掉。算了，就当是成长路上一个笨拙的印记吧，她想着，重新扎好了马尾。
最重要的转变，发生在一个夜晚。她再次翻看逢姝的星空笔记本，读到那句：“你要带着我的那份，去看我没看过的风景，去吃我没吃过的美食，去爱，去生活，去闪闪发光。”
以前读到这句，她只觉得是沉重的负担和无法完成的遗愿。但这一次，她忽然品出了一丝不同的意味。
那不是命令，是祝福。是逢姝在竭尽全力后，对她所能给予的、最深的爱和期盼。
眼泪再次涌出，但这一次，不再是纯粹的痛苦，里面混杂着一种酸楚的释然和微弱的力量。
她拿起笔，在自己的独白本上，郑重地写下：
“4月20日，星月明朗。逢姝，我想我不能再继续这样‘纪念’你了。用悲伤和模仿筑成的坟墓，困住的是我自己，也轻看了你留给我的爱。”
“你说，你是我的光。可影子，不能永远依赖光而存在。光消失了，影子要么随之湮灭，要么……要学会在黑暗中，辨认出自己的轮廓。”
“我要试着，在失去你的世界里，重新学习站立，学习行走。不是为了忘记你，而是为了让你曾照亮过的那个‘我’，能够继续存在，甚至……能够自己发出一点微光。”
“这不是告别。这是……带着你，重新出发。”
写完后，她合上本子，感觉心上那块压了太久的巨石，似乎松动了一角。虽然依旧沉重，但至少，有了一丝缝隙，可以透进一点气。
她走到窗边，推开窗户。晚风带着初夏的暖意吹拂进来，撩动了她额前的碎发。夜空中有稀疏的星子，不如她们誓言那晚璀璨，却依然固执地亮着。
她知道，悲伤不会消失，它会像背景噪音一样，伴随她一生。与光告别，也并非不再爱，不再想念。而是终于承认，那束照亮她青春的光，已经成为了夜空里永恒的星辰。她无法再触碰，却可以抬头仰望，借着那遥远的、清冷的光辉，摸索着，走自己的夜路。
她深吸一口微凉的空气，轻声对着夜空说：
“逢姝，我要试着，学做自己的光了。”
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