连续七夜，那辆锈迹斑斑的公交车都在灵笙的梦里准时到站。
第八夜，它没来。
他是被疼醒的。
胃癌晚期的剧痛像一条活生生的毒蛇，在他腹腔里盘踞、绞紧。他闷哼一声，喉头涌上熟悉的腥甜。冷汗瞬间浸透了单薄的睡衣。他挣扎着，枯瘦的手向床头柜摸索，寻找能短暂麻痹这场酷刑的止痛药。
指尖没有碰到熟悉的药瓶。
触到的，是一片冰冷、坚硬、完全陌生的东西。
灵笙的动作僵住了。
借着窗外城市霓虹残留的微光，他看见——一张纯黑色的车票，静默地躺在原本放着药瓶的地方。
票面是某种摸不出材质的厚重纸张，触手冰凉。上面用一种闪烁着冷冽金属光泽的油墨，印刻着难以名状、扭曲盘绕的银色线路，那图案诡谲异常，看久了竟让人生出几分头晕目眩之感。
幻觉吗？
又是这该死的病痛和药物混合催生出来的幻象？
灵笙闭上眼，深吸了一口气，试图压下胃里翻江倒海的灼痛和恶心。再次睁开时，那张车票依旧在那里，冰冷、沉默、真实得令人心悸。
梦境太过执拗，而这实体的车票又出现得过于突兀。一个荒谬却无比强烈的念头，如同黑暗中挣扎出的火星，骤然点亮了他那片被病痛折磨得近乎死寂的心湖——
这或许，并非终结的预兆。
而是……一线生机？
夜，死寂无声。
房间如同沉没在万米深海之底，压抑得令人窒息。灵笙一直厌恶夜晚，它们总是格外漫长，充满了无力与煎熬的实感，一遍遍提醒他生命正在不可逆转地流逝。他用尽全身力气，勉强支撑着坐起身，瘦削的脊背弯出一道脆弱的弧线，宽大的睡衣空荡荡地挂在身上，更加显得他形销骨立。
他能清晰地感觉到，那点名为“生命力”的东西，正像沙漏里的沙，一点一点，无可挽回地漏走。
他没有时间了。
当时钟的指针终于精准地、沉重地重合在十二点的刻度时。
“咔哒。”
一声极轻微的、仿佛源于灵魂深处的异响，敲击在他的耳膜上。
空气似乎凝滞了一瞬，一种无形的、强烈的悸动猛地攫住了他！
灵笙几乎是不假思索地，用那隻枯瘦得几乎只剩骨头的手，死死攥紧了床头柜上那张奇异的车票——这时，它已经不再冰冷，而是传来丝丝温度。
灵笙把它紧紧攥在手里，仿佛溺水之人抓住了最后一根浮木，指节因为用力而泛出青白色。
活下去。
无论如何，要活下去。
这个念头从未如此刻般清晰、灼热，几乎烫伤了他的灵魂。
紧接着，一种前所未有的奇异失重感猛地席卷了他！仿佛瞬间挣脱了某种沉重不堪的、禁锢了他太久太久的枷锁。身体轻飘飘的，所有的病痛和沉重都在刹那间远离。
他下意识地回过头——
然后，他看见了“自己”。
那个名为“灵笙”的、被病痛折磨得奄奄一息的躯壳，此刻依然安静地靠在床头，眼眸轻阖，长长的睫毛在苍白得近乎透明的脸上投下小片柔和的阴影，神态竟是久违的、病重以来从未有过的安宁。
仿佛只是沉入了一场酣畅的睡梦。
而他，正以一种前所未有的、轻盈而清醒的奇异状态，赤足站在房间冰冷的地板中央。
灵魂离体？
濒死体验？
还是……？
指尖传来黑色车票温热而坚实的触感，无比真实，提醒着他眼前的一切并非虚幻。
灵笙紧紧地、紧紧地攥住了它，那是他无边黑暗之中，唯一的一缕微光，也是他仅剩的、不容错过的，或许是通往地狱，或许是通往新生的……生机。
人在濒临彻底湮没之时，哪怕眼前看到的只是海市蜃楼般的幻影，也会不惜一切，伸手抓住。
他已一无所有，自然无所畏惧。
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