这比死亡…又好到哪里去？
母亲在一旁抹着眼泪，低声啜泣：“这都是命啊…那么好的一个孩子，怎么就…”
父亲叹了口气，拍了拍陈屿的肩膀：“你先好好休息，别想那么多。你自己的身子也经不起折腾了。”
护士进来检查了一下他的情况，调整了点滴速度，嘱咐他安心静养。
父母又守了他一会儿，看他情绪似乎稳定了些，才被他劝回去休息了。
病房里终于只剩下他一个人。
点滴瓶里的液体，一滴，一滴，缓慢地坠落。像他此刻的心跳，沉重，而无力。
他转过头，看向窗外。天色已经暗了下来，城市的灯火次第亮起，织成一片模糊的光网。
尚雾…
那个名字在他舌尖滚过，带着铁锈般的血腥味和无尽的苦涩。
他想起自己删除联系人时那点可笑的决绝，想起在河堤上扔掉恐龙时那点无用的愤怒，想起看到他婚讯时那点卑劣的、连自己都不愿承认的刺痛。
现在，一切都失去了意义。
那个人，被他亲手推开、彻底放弃的人，如今正躺在另一个城市的医院里，生死一线，即便侥幸活下来，也失去了曾经拥有的一切光芒和未来。
而他，除了像个废物一样躺在这里，什么都做不了。
甚至连去看他一眼的资格和勇气，都没有。
陈屿缓缓地抬起没有输液的那只手，捂住了自己的眼睛。指缝间，有温热的液体无声地渗了出来，顺着鬓角，滚落在雪白的枕头上，洇开一小片深色的湿痕。
窗外，夜色深沉。
而他们之间，横亘着的，早已不是千山万水，而是一片再也无法跨越的、名为现实和命运的，废墟。
医院的日子像一碗忘了放盐的白粥，寡淡，粘稠，让人提不起半点精神。陈屿在床上躺了三天，每天看着点滴瓶里的液体一点点减少，看着窗外天色明暗交替。医生说他没什么大事，就是急火攻心加上身体虚脱，调养几天就好。
父母每天轮流来送饭，陪他坐一会儿，眼神里带着小心翼翼的担忧，不再提工作，也不提尚雾。那种刻意的回避，反而让病房里的空气更加沉闷。
第四天早上，医生查房后说他可以出院了。陈屿没什么表情地点点头，默默收拾着那点少得可怜的行李——其实就是一套换洗的病号服和一部手机。
办完手续，走出医院大门，夏日的阳光依旧刺眼，带着一股消毒水味散尽后的、属于街市的浑浊气息。他站在台阶上，有些茫然。回家？回到那个拉紧窗帘的房间，继续对着发光的屏幕发呆？
母亲挽着他的胳膊，轻声说：“回家妈给你炖汤，好好补补。”
他没应声，目光落在街对面一个推着小车卖糖炒栗子的摊贩身上，那股甜腻的焦香被热风送过来，让他胃里一阵莫名的翻搅。
回到家里，一切照旧。父亲沉默地看了他一眼，转身进了书房。母亲系上围裙，开始在厨房里忙碌。陈屿径直走回自己房间，关上门。
房间还保持着他离开时的样子，窗帘紧闭，电脑屏幕暗着。他在书桌前坐下，手指无意识地划过落满灰尘的桌面。
他没有开电脑，也没有拉窗帘。就这么在黑暗里坐着，像一尊被遗忘的雕塑。
日子似乎又回到了出院前的状态，甚至更糟。那种得知尚雾出事后短暂的、剧烈的情绪波动过去后，留下的是更深、更无力的虚无。他连出门晃荡的力气都没有了，整天把自己关在房间里，吃饭都需要母亲再三催促。
他开始长时间地发呆，眼神空洞。有时母亲推门进来，看到他直勾勾地盯着墙壁，吓得赶紧摸摸他的额头，问他是不是哪里不舒服。他只是摇摇头，不说话。
他觉得自己的一部分，好像随着那天在高速上的晕倒，一起死掉了。
一周后的一个傍晚，天阴沉沉的，像是要下雨。陈屿正对着窗外发呆，手机忽然震动了一下。不是电话，是一条短信。
他很少收到短信了，除了运营商的催费通知和垃圾广告。他懒洋洋地拿起来，瞥了一眼。
发信人是一个完全陌生的本地号码。
内容只有短短一行字：
“陈先生您好，您有一个快递包裹滞留在城西驿站，请凭取件码 ****** 尽快领取，逾期将退回。”
快递？陈屿皱了皱眉。他很久没在网上买东西了。难道是父母买的？
他没多想，把手机扔回桌上。大概是发错了。
然而，接下来的几天，那个号码又断断续续发来了几条同样的催促短信，语气一次比一次急切。
陈屿被烦得不行，加上心里那点说不清道不明的、被这条莫名其妙短信勾起的烦躁，在一个雨天的下午，他决定去那个驿站看看。反正也没事做。
驿站离他家不远，在一个老旧小区的一楼门面房里，光线昏暗，堆满了大大小小的包裹。空气里有一股纸箱和灰尘混合的味道。
陈屿报出取件码，驿站老板是个胖胖的中年男人，在堆积如山的包裹里翻找了好一会儿，才拿出一个扁平的、书本大小的纸盒递给他。
包裹很轻，外面缠着厚厚的胶带，寄件人信息处一片模糊，只能勉强看出是从A市寄出的。收件人确实写着他的姓名和这个他几乎不用的旧手机号。
A市？
陈屿的心跳漏了一拍。他拿着那个轻飘飘的盒子，走到驿站门外屋檐下。雨还在下，淅淅沥沥，打在水泥地上溅起细小的水花。
他盯着那个包裹，像是盯着一个潘多拉魔盒。一种莫名的预感，让他手指有些发凉。
会是什么？ 本章未完，请点击下一页继续阅读！ 第2页/共3页
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