阿卡军械库的后院，午夜月光像钝刀切开铁栅。白夜蹲在土灶前，把最后一根铜管接好——简易蒸馏器，由医院骑士团厨房的两口铁锅、一段骆驼肠衣与修士祈祷用的玻璃管拼成。
「Still one more test.」
（还得再试一次。）
他用英语嘀咕，额角全是汗。
身后传来少年刻意的咳嗽。鲍德温裹着深灰斗篷，面具推到额头上，像一盏随时会滑落的冷银小盔。
「You promised me fire, not a kitchen accident.」
（你答应给我火，可不是厨房事故。）
白夜没回头，把事先发酵的葡萄渣与糖蜜倒进锅，点火。火苗舔上铜壁，发出细微“嗤嗤”声。
「Alcohol needs 78 degrees Celsius to vaporize, then condense.」
（酒精在78摄氏度汽化，再冷凝。）
他指了指简易温度计——一支注入橄榄油与墨汁的细管，「When the black line hits the mark, we collect.」
鲍德温挑眉，用中文学舌：
「七、十、八……」发音咬得像碎冰，却认真得让白夜心口发痒。
半小时后，第一滴无色液体落入陶罐。白夜用打火石一点，“噗”地蓝焰。少年低低吹了个口哨：
「By God's wounds… you distilled a star.」
（天主的伤啊……你馏出了一颗星。）
他们开始批量。两夜后，得酒精二十升。白夜把其中五升注入陶罐，口塞布条，制□□；余下十五升提纯至七十度，留作医用消毒与清洗伤口。
第三夜，试爆。
军械库外是干涸护城河。白夜把陶罐置于五十米外，让鲍德温点火——少年左手持火把，右手被夜风吹得微微发抖，却固执地不用帮助。
「Ready?」
（好了？）
白夜点头，抬手拉下简易引线——浸透酒精的麻绳“滋啦”窜火。两秒后，火球腾空，黑红翻滚，冲击波把护城河的浮尘掀成烟环。
火星溅到鲍德温斗篷下摆，白夜扑过去拍熄。手碰到少年腰侧时，两人都僵了半秒。火焰照出彼此狼狈的影子，也照出眼底同样亢奋的光。
鲍德温先笑，声音低哑：
「If I die before twenty, let it be in such a fire—quick, bright, and made by you.」
（若我二十岁前必死，就让死在这样的火里——快、亮、且出自你手。）
白夜用中文骂了句“乌鸦嘴”，却忍不住跟着他笑。那一刻，他们像偷糖得逞的孩子，忘了君臣，也忘了倒计时。
回程路上，月光被云啃得只剩锋口。鲍德温把面具推到后脑，让夜风吹散烟火味。
「Teach me another Chinese word—something for war.」
（教我另一个中文词——与战争有关的。）
白夜想了想，伸指在他掌心写：
「战」
然后注音：
「zhàn」
少年跟读，舌尖抵上齿背，发出短促爆破音，像弩机弹弦。他忽地拔剑，空挥一记，低声自念：
「战… zhàn.」
月光下，单薄身影被拉得老长，剑尖指向前方黑暗，仿佛要把未来劈成两半。白夜恍惚看见史书插图里的“蒙吉萨少年王”，就是这样举旗冲下山坡。
——而历史，只剩两周。
十日后，斥候急报：萨拉丁前锋一万两千人，越过多玛山，直扑拉姆拉。雷蒙德主张固守，圣殿骑士团要求野战，宫廷吵成一锅。
鲍德温在御前会议上只说一句：
「We meet them at Montgisard.」
（我们在蒙吉萨迎击。）
无人再驳。十五岁的国王，声音平静得像结冰的湖面，底下却涌着刚蒸馏出的火。
会后，他留白夜。
「I want your 'stars' on the baggage camels. If we fail, I will burn the grassland and retreat to Ascalon.」
（我要把你的“星”放在辎重驼队。若战败，我就烧草原，退到阿斯卡隆。）
白夜抬眼，定定看他：
「You won't fail. History—」
（你不会败。历史——）
他猛地咬住舌尖，把“history says”咽回去，改口：
「—History is written by those who dare to charge downhill.」
（历史由敢冲下山的人书写。）
鲍德温轻笑，把右手抬起——纱布已拆，伤口只剩淡粉痕。他故意屈张手指，动作仍笨拙，却比之前灵活：
「Your footnotes are working.」
（你的脚注奏效了。）
白夜喉头滚动，最终只挤出一句：
「Keep the mask on. Arrows don't ask for names.」
（戴好面具，箭矢不问姓名。）
出征前夜，耶路撒冷王宫的私人祈祷室。无窗，四壁皆黑，只有圣像前一支蜡烛。鲍德温跪坐，把剑横放膝上，银面具卸在一边，露出整张脸——右颊斑块已蔓延至耳前，唇色苍白。
白夜推门，无声走到他身后，递上一只小皮袋。
「What's inside?」
（里面是什么？）
「Sulfa powder, enough for three wounds. If you get cut, pour it in before the clot.」
（磺胺粉，够三处伤口。若受伤，在结痂前倒进去。）
少年接过，指尖故意擦过他的：
「Any Chinese word for 'goodbye' that doesn't sound like an end?」
（有哪种中文“再见”听起来不像结束？）
白夜在他掌心写：
「回见」
然后注音：
「huí jiàn」
鲍德温低声念，声音像烛火晃动：
「Hui… jian.」
他忽地伸手，勾住白夜后颈，额头抵额头——面具冰冷，呼吸滚烫。两人之间，只隔一张被血与火预演的命运。
「If I come back,」
（若我回来，）
少年用英语说，
「I will learn to write 'hui jian' with a sword on the walls of Gaza.」
（我要用剑在加沙的城墙上刻下“回见”。）
白夜用中文答，声音哑得几乎听不见：
「那我就去加沙验收。」
1187年11月25日，黎明前，十字军拔营。火把如银河倒悬，照亮通往蒙吉萨的狭道。
白夜站在辎重驼队旁，看着少年国王披甲——锁子甲外罩象征王室的绛红丝袍，银面具被晨雾擦得发亮。鲍德温翻身上马，左手高擎王旗，回头，对他做了一个极轻的手势：食指与中指并立，在唇边一点，然后指向他——像把一句无声的承诺，钉进空气。
白夜抬起未伤的右臂，握拳，拇指向外——现代军礼，意为“保证完成”。
号角响起，大军开拔。尘土遮天，也遮住少年单薄的背影。白夜站在原地，直到最后一面盾徽消失在山弯。
他低头，从怀里掏出那截折断的弩箭——箭杆上的“G”字已被他刻得更深，像一道未愈合的伤口。
「蒙吉萨……」
他用中文喃喃，
「赢了这一局，还有下一局。」
然后，抬头，用英语对看不见的远方喊：
「Come back, you fool.」
（回来啊，傻子。）
风把回声撕得七零八落，像未点燃的火药，像未写完的脚注。
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第4章 蒙吉萨前夜
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