凌晨两点十七分，宿舍楼的水管发出规律的、沉闷的嗡鸣，像某种巨大生物在墙体内部缓慢呼吸。林旭睁着眼睛，盯着上铺床板底部那些木纹的走向——深色的年轮一圈套着一圈，在窗外路灯透过窗帘缝隙漏进的稀薄光线里，形成一种催眠般的、令人眩晕的漩涡图案。他已经保持这个姿势超过三个小时了，身体僵硬得像一具刚刚解冻的标本，只有眼皮偶尔颤动一下，证明他还活着。
或者说，还在“醒着”。
自从昨晚从顾家老宅回来，他就再也睡不着了。
不是不想睡。
是大脑拒绝进入休眠状态。那些画面——反季节盛开的樱花，木牌上崭新的字迹，院子里异常干净的青石板路，还有手机屏幕上那三个简单的“我知道”——像一部被设置成无限循环播放的电影，在他闭眼的一瞬间就开始自动放映，一帧一帧，清晰得残忍。
顾怀升知道樱花开了。
顾怀升知道那个约定。
顾怀升……可能根本没有离开。
或者即使离开了，也以某种林旭无法理解的方式，依然“在”。
这个认知像一块烧红的铁，烙在他的思维表层，带来持续不断的、尖锐的灼痛。他试图用理性去分析，去解释——也许是顾家请了园丁定期打理老宅，也许是哪个无聊的孩子在木牌上恶作剧，也许顾怀升只是碰巧看到了短信，随手回复了一句“我知道”。
但这些解释都太苍白了。
苍白到连他自己都说服不了。
因为那棵樱花树开花了。
在这个深秋的、气温已经降到十度以下的夜晚，开出了满树繁花。
这不可能是人为的。
这不可能是“正常”的。
这只能是……只能是某种超越了常识、超越了逻辑、超越了所有“应该”和“不应该”的——
异常。
就像他的不死之身。
就像顾怀升的读心术。
就像他们带着前世记忆重生到这个时间点。
所有这些，都是“异常”。
而现在，这棵樱花树也加入了这场异常。
林旭慢慢地、极其缓慢地，从床上坐了起来。动作很轻，轻到几乎没有任何声音，但他下铺的室友还是翻了个身，含糊地嘟囔了一句什么，又沉沉睡去。宿舍里很安静，只有四个人均匀的呼吸声此起彼伏，像某种温柔的、属于夜晚的潮汐。
他掀开被子，赤脚踩在冰凉的瓷砖地板上。十月底的深夜，宿舍还没有供暖，地板冷得像冰面，寒意顺着脚心迅速爬上小腿，让他打了个轻微的寒颤。但他没有穿鞋，只是弯腰从床底下拖出那个帆布书包——很轻，里面只有一本速写本和几支笔。
然后，他走到门边，轻轻拧开锁，溜了出去。
走廊里的感应灯在他踏出宿舍门的瞬间自动亮起，惨白的光线刺得他眯了眯眼睛。凌晨的宿舍走廊空无一人，两侧的门都紧闭着，门缝里透不出任何光亮，像一排沉默的、沉睡的墓碑。他的影子被拉得很长很长，在光洁的地砖上扭曲变形，像某种不安的、想要挣脱本体的幽灵。
林旭低着头，快步穿过走廊，走下楼梯。
他没有穿外套，身上只穿着一件薄薄的灰色长袖T恤和校服裤子。深夜的寒气像无数细小的针，透过布料刺进皮肤，但他感觉不到冷——或者说，那种生理上的冷，远不及心里那股深不见底的、令人窒息的空洞来得更折磨人。
美术楼的大门锁着。
但林旭知道后门那个窗户的锁坏了——上学期某个美术生为了溜出去约会，用螺丝刀撬开了锁扣，后来一直没人来修。他绕到楼后，踩着墙角的垃圾桶爬上窗台，推开那扇吱呀作响的木窗，翻身跳了进去。
落地的声音在空旷的走廊里激起轻微的回响，像一颗石子投入深井。
画室在地下室。
林旭摸着黑走下楼梯，推开那扇熟悉的红漆木门。门轴发出轻微的呻吟，在绝对的寂静中显得格外刺耳。他没有开灯——窗帘紧闭的画室里一片漆黑，伸手不见五指，只有气窗边缘透进一丝极其微弱的、来自远处路灯的昏黄光晕，勉强勾勒出窗框的轮廓。
但他不需要光。
他对这个画室太熟悉了。熟悉到闭着眼睛也能走到画架前，熟悉到伸手就能准确摸到水泥台子上那盒铅笔的位置，熟悉到……熟悉到即使在一片绝对的黑暗中，也能在脑海里完整地重建出这个空间的每一个细节。
画架在正中央。
椅子在窗边。
装废画的纸箱在墙角。
还有……还有空气中那股熟悉的、混合着灰尘、陈旧纸张、干涸颜料和松节油的味道。
以及……以及一丝几乎已经消散殆尽、但依然存在的、很淡很淡的紫罗兰气息。
顾怀升的气息。
林旭站在那里，站在一片绝对的黑暗和寂静中，深深地吸了一口气。
然后，他走到画架前，伸手摸到了那张还绷在画板上的画纸——是昨天画的那幅《第二十二日》，深黑的背景，金色的裂缝，银色的光点。指尖触碰到纸张表面的瞬间，他能感觉到那些颜料干涸后形成的、细微的凹凸纹理，还有……还有自己当时画这幅画时，那种近乎崩溃的、却又带着最后一点希望的复杂情绪。
但现在，那点希望好像……变质了。
变成了某种更沉重、更复杂、更令人不安的东西。
林旭在画架前的椅子上坐下，从书包里拿出速写本和铅笔。他没有开灯，只是在黑暗中摊开速写本，凭着感觉，用铅笔在纸上开始画。
不是画画。
是写字。
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