就在这时，一个轻柔的身影悄无声息地靠近了他。
是伊芙琳。她不知何时出现在了排练室门口，或许，她刚才一直在外面听着。她没有看其他人，径直走到迈克尔面前，蹲下身，让自己的视线与他平行。
她没有说一句话，没有像其他人那样说别哭了或者忍一忍就过去了。她只是静静地看着他，然后，从她围裙的口袋里，掏出两样东西。
一块用白色糖纸包着的薄荷糖，和一张印着小熊图案的、颜色鲜艳的创可贴。
她先是将那颗薄荷糖轻轻塞进迈克尔没有受伤的右手里，冰凉的糖纸触碰到他汗湿的皮肤。然后，她小心翼翼地、用极其轻柔的动作，托起他受伤肿胀的左掌。
她的指尖微凉，触碰在火辣辣的伤口周围，带来一种奇异的、安抚性的舒缓。她低头，对着他掌心红肿的地方，轻轻地、柔柔地吹着气。微凉的气流拂过灼热的皮肤，像是最温柔的羽毛，一点点驱散那尖锐的痛感。
迈克尔愣住了，忘记了哭泣。他怔怔地看着她近在咫尺的脸，看着她低垂的、长长的睫毛，闻到她身上那股熟悉的、干净的肥皂清香，混合着一丝淡淡的、薄荷的清凉气息。
她撕开创可贴，避开最红肿破皮的地方，小心地贴在他掌心靠近手腕的位置。那个色彩明快的小熊图案，与他此刻灰暗痛苦的心情形成了巨大的反差，却又像一道微弱却坚定的光，固执地照亮了这片阴霾。
“会好起来的，迈克尔。”她终于开口，声音轻得像耳语，却带着一种不容置疑的力量，“你不是为别人的满意而唱歌跳舞的。你是为你自己。”
说完，她站起身，像来时一样安静地离开了排练室，仿佛只是路过，顺手做了一件微不足道的小事。
迈克尔紧紧攥着右手里的薄荷糖，糖纸棱角硌着他的手心。他低头看着左手掌心上那个傻气又可爱的小熊创可贴，心里那座由恐惧、委屈和压力筑成的高墙，轰然倒塌了一角。
从那天起，伊芙琳的存在，对迈克尔而言，意义变得完全不同了。
她不再仅仅是一个照顾他起居的保姆，更成了他在这座名为成名的残酷压力堡垒中，唯一可以透气的缝隙，唯一可以安心舔舐伤口的避风港。
他会下意识地在人群中寻找她的身影。排练间隙，看到她端着水杯走过来，他会觉得紧绷的神经稍微放松一些。晚上，当他因为白天的训斥或者高强度的训练而疲惫不堪时，伊芙琳会在他房间的床头柜上，放一杯温热的牛奶，旁边有时是一块糖，有时是一小朵她从院子里摘来的、不知名的野花。
他们之间的交流依旧不多。伊芙琳话很少，迈克尔也不是个善于倾诉的孩子。但他们之间，建立起了一种无声的、深厚的默契。
迈克尔越来越依赖她。依赖她那种安静的陪伴，依赖她不经意间流露出的理解和温柔。在她面前，他不需要是那个天赋异禀、必须完美的杰克逊五兄弟主唱，他可以只是迈克尔，那个会疼、会怕、会累的，十一岁的男孩。
他开始有意无意地，在她面前展露更多真实的自己。有时，他会把自己即兴编出的一段旋律哼给她听，或者把自己对于某个舞蹈动作的新想法，笨拙地比划给她看。伊芙琳总是他最专注的听众和观众。她会放下手中的活计，认真地听着，看着，然后在他结束时，给出简短却真诚的评价：“这里很好听。”或者这个动作很像在飞翔。”
她的肯定，不像父亲那样附带严苛的条件，也不像一些外界赞扬那样带着浮夸的喧嚣。她的肯定，简单，直接，却像甘露一样，滋润着他那在严苛环境下，几乎要干涸的、对音乐和舞蹈最本真的热爱。
一天深夜，迈克尔因为白天排练时一个持续了许久的、关于舞台走位的批评而心情低落，难以入睡。他穿着睡衣，赤着脚，悄悄溜下楼梯，想去厨房喝点水。
经过客厅时，他发现里面亮着一盏昏黄的落地灯。伊芙琳还坐在沙发上，就着灯光，缝补着杰梅因演出服上掉落的亮片。她低着头，侧影在灯光下显得异常柔和，针线在她手中穿梭，发出细微的沙沙声。
迈克尔站在门口，没有进去。
伊芙琳似乎感觉到了他的存在，抬起头，看到他，并没有惊讶。她放下手中的针线，轻声问：“怎么了，迈克尔？睡不着吗？”
迈克尔点点头，慢慢走过去，在她旁边的地毯上坐了下来，抱着膝盖，将下巴搁在膝盖上，像极了多年前那个躲在楼梯角落的小男孩。
“伊芙琳，”他声音闷闷的，“爸爸说，如果我再记不住走位，下次演出就不让我上台了。”
伊芙琳沉默了一下，没有立刻用空洞的安慰来敷衍他。她只是伸出手，轻轻地、有一下没一下地，梳理着他满头细密、柔软的卷发。她的动作很轻，带着一种安抚的节奏。
“你记得我们小时候，在院子里看星星吗？”她忽然问，声音像夜色一样温柔。
迈克尔抬起头，有些困惑地看着她。
“你那时候说，星星虽然看起来挨得很近，但其实每一颗之间，都隔着非常非常远的距离。”伊芙琳继续说，目光仿佛穿透了墙壁，看到了很久以前的夜空，“它们按照自己的轨道运行，发光，有时候会被云遮住，但云散了，它们还在那里。”
她的手停在他的发梢，目光落回他脸上，那双深褐色的眼睛里，有着洞察一切的清澈和温柔。
“迈克尔，你也是一颗星星。你不需要完全踩着别人画好的轨道走。你有你自己的光。走位很重要，但更重要的是，当你站在舞台上的那一刻，你本身就在发光。观众看到的是你的光，而不只是你站的位置。”
她的话，像一把钥匙，轻轻打开了他心中那把沉重的锁。
迈克尔仰头看着她，客厅昏暗的光线在她周身勾勒出一圈模糊的光晕。她看起来，就像他童年时记忆里的那片淡黄色的云，温柔，宁静，却拥有一种能驱散他所有阴霾的力量。
他忽然伸出那只曾经挨过打、被她贴上小熊创可贴的手，小心翼翼地，用指尖轻轻碰了碰她垂在身侧的手背。只是一个极其短暂的触碰，像蝴蝶点水，一触即分。
“谢谢你，伊芙琳。”他说，声音很轻，却包含了千言万语。
谢谢你回来。谢谢你的糖和创可贴。谢谢你的安静和陪伴。谢谢你……看见我的光。
伊芙琳没有说话，只是看着他，眼里漾开一丝极淡却无比真实的暖意。她反手，轻轻握了一下他的手指，很快便松开了。
“去睡吧，明天还要排练呢。”她柔声说，“你会做得很好的，我相信你。”
迈克尔站起身，感觉心里那片沉甸甸的乌云，不知何时已经散去了大半。他点点头，转身走向楼梯。走到楼梯口，他忍不住回头看了一眼。
伊芙琳已经重新拿起了针线，就着那盏昏黄的灯，继续缝补着。那专注的侧影，和空气中仿佛残留的、她指尖淡淡的肥皂清香，连同掌心里早已消失的薄荷凉意，共同构成了一种无比坚实的力量。
他知道，在这个充满压力、训斥和不确定性的世界里，只要有伊芙琳在，他就不是独自一人面对这一切。她是他的避难所，是他的薄荷糖与创可贴，是他黯淡现实里，唯一恒定而温柔的星光。
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