“这不是赦免，”她的声音混在风里，“是共谋。”
“那你可真是最称职的共犯。”
狂风卷着枯叶灌进来，掀飞了茶几上的文件，纸张在空中翻飞如垂死的白鸽。
他撑在窗框上的手背暴起青筋：“她们呢？”
“谁？”
“菜菜子和美美子。”
樱井澪低头整理被吹乱的文件，仿佛这两个名字只是无关紧要的脚注：“蛇岐八家会送她们去英国念书。远离是非之地，很安全。”
“谁准你决定的？”
他的声音平静得可怕。
“当你沉默的时候，”她抬眸直视他，“决定权自然移交给我。”
“所以现在我连保持沉默都是罪过？”，他的声音听不出起伏，“你以为这是体贴？不，这是另一种宣判，宣告我连选择的权利都被剥夺。”
“你想留下她们？让那两个孩子继续当你的软肋？好让咒术界的高层随时能拿来要挟你？”
“我不知道，但我至少想自己决定，哪怕是决定不管她们。”
阳光穿过尘埃，在满室狼藉中投下斑驳的光斑。
“你想要的是掌控，不是责任。她们不是你的孩子。”
“可她们是我杀人之后，唯一没被血染脏的证据。”他转身时看起来很疲惫，眼里有某种濒临破碎的东西，“我没资格管他们，也不该有任何牵挂。但你替我剪掉这些线，我反而更像一个死人了。”
她终于放下文件，靠坐在沙发上。
“活着就没法自由，自由就会危及她们。你比谁都清楚这个死局。”
“我知道。”他声音嘶哑。
“那就别责怪我。”
他点了点头：“我没有怪你。”
“那你怪谁？”
夏油杰望着她，缓缓说出一句话。
“我怪我自己活成了这样。”
这句话如一块烧红的铸铁坠入冰海，在寂静中蒸腾起刺耳的嘶鸣。他低头看向自己的手掌，那些纵横交错的旧伤疤突然变得无比清晰——像是有人用红笔重新描摹了一遍他所有的罪孽。指节因过度用力而失去血色，苍白的骨节凸起如雪地里的墓碑。
赦免令静静躺在茶几上，边缘卷曲如同被烧伤的皮肤。
他终于站起身来，鞋底碾过满地碎玻璃的声响，像是踏在无数个未愈合的旧伤口上。
“你打算就这样不谈那件事了？”
他的声音像是从旧唱片里刮出来的，带着磨损的沙沙声。
樱井澪的指尖在咖啡杯沿画着圈，水面倒映出她睫毛投下的青灰色阴翳。
“十七个人，”他呼出的气息拂动她后颈的发丝，冷得像停尸间的金属托盘，“为了一个人活下来。”
“你想说我不该救你？”她也站起来，咖啡杯在她掌心发出细微的颤音，“还是更希望我当时优雅地转身离开，给你留个英雄式的葬礼？”
“我只是想知道，你是怎么说服自己签字的。”
她的目光穿透他的瞳孔，直抵那个连他自己都不敢直视的溃烂伤口：“人类发明语言之前，用石头砸死敌人，发明文明之后，用别人的命换自己在意的人命。这不新鲜。”
“所以你承认，对你而言，这就是一道算术题。”他嘴角扯出锋利的弧度。
“我当然计算过。天平这边是你，是我数不清的黑夜、病房、濒死、复健的幻觉、还有你在实验室里一动不动的影像，另一边只是十七个编号。很划算，不是吗？”
他沉默了片刻，终于开口：“你把自己描述得像急诊室医生。”
“医生也要决定先抢救哪位病人。”
“可你不是医生，你是拿手术刀的刽子手。”他说这句话时，声音里竟听不出半分愤怒，只有无尽的疲倦，“只不过你的手术台比较干净。”
她笑了，笑得不像是在辩解，更像是在承认。
“所以你现在恨我？”
“我恨那种让我感激刽子手的感觉。”
樱井澪没接话。
《地狱变》的复制品斜倚在墙角，她俯身拾起那幅倾颓的画作，画布边缘裂开的纹路如同老人干枯的掌纹。剥落的金箔黏着灰尘，像是烧伤后结痂的创口覆上了时间的灰烬。燃烧的马车部分正在片片剥离，那些鎏金的碎片蜷曲着，宛若被地狱之火炙烤蜕皮的蛇。
“芥川龙之介。”
她突然开口，指尖抚过画中扭曲的人形。
夏油杰挑眉。
“他写过一个短篇，《地狱变》。你看过吗？”
“一个画师，把女儿推进火里，只为了画出真正的地狱。”
“他成功了，那幅画确实成了杰作。”
“代价是他女儿的惨叫。”
“嗯。”她露出一个破碎的笑，“我现在完全理解他了。”
夏油杰的呼吸停滞了一瞬。
“那种‘必须有人为这幅画去死’的觉悟。你发动百鬼夜行的时候，不也怀抱着同样的美学吗？”
沉默像滴入水中的墨汁般蔓延。
“我救你那晚，”她突然说，“十七个混血种死在源氏重工的实验室，连人带编号都化成了灰。”
“你以为我会一直假装不知道？”
“我以为你不会提。”
“我没立场指责。”他笑了笑，“我杀的人比你多。”
“看来我们都是艺术家。”
她开了个没什么温度的玩笑。
夏油杰突然伸手触碰那幅画的裂痕。
“有时候我在想，我们救人到底是为了他们，还是为了证明自己还没烂透？”
“我不知道，”她说，“我只知道我当时看着你快死了，脑子里什么都没有，除了一个念头——我要你活下去。”
“这幅画，原作在哪里？”
他突然问。
“蛇岐八家宴会厅。”她的指甲无意识抠着金箔剥落的边缘，“据说看完整幅画的人会陷入疯狂。”
“你临摹它，是为了反抗吗？”
樱井澪摇摇头。
“我是怕我哪天忘了，所有冠冕堂皇的拯救，本质都是场精心策划的谋杀。”
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