离开台北去机场的路上，计程车驶过淡水河，河面波光粼粼，映着远处的观音山。晚星望着窗外掠过的街景，心里像被什么东西填满了，又像是空得发慌。
她替爷爷找到了根，却也窥见了沈若雁的等待，顾景琛的陪伴，爷爷的遗忘，像三张重叠的网，将她困在其中，让她说不清是该为谁叹息，又该为谁释然。
飞机起飞时，晚星看向窗外。台北的轮廓渐渐缩小，最后缩成一片模糊的光影，被云海吞没。她忽然想起沈若雁刻在墙上的那句话——“原来，等一个人太久，身边的人也会老”。
或许，放下从不是突然的醒悟，而是在无数个平凡的日子里，被身边的温暖慢慢焐热，被岁月悄悄磨平。就像沈若雁，她不是忘了阿山，只是在顾景琛递来的热茶里，在他雪夜守着的炉火旁，慢慢明白了。
可她为什么到死都没说出口？
晚星想，或许是因为愧疚，更或许，是因为她早已把“等待阿山”当成了自己的宿命，一旦放下，就像弄丢了自己存在的意义。她只能把对顾景琛的情愫，藏在绣针的划痕里，藏在每一个他来访的清晨与黄昏，直到死亡将他们连在一起，才算是无声的告白。
飞机穿过云层，阳光刺眼。晚星闭上眼，仿佛看到民国年间的香樟树下，年轻的阿山接过沈若雁递来的钱袋，眼里的光比星光还亮；看到阁楼里，沈若雁对着绣绷发呆，顾景琛默默坐在对面，添了一杯又一杯的茶；看到雪夜里，两个老人隔着一盏油灯，共享一份温暖。
这些画面像电影片段，在她脑海里一一闪过，最后定格成墓碑上并排的两个名字。
落地时，南京的风带着熟悉的凉意。晚星走出机场，看到父亲在出口处等她，鬓角的白发又多了些。
“回来了。”父亲接过她的行李箱，声音温和。
“嗯，回来了。”晚星点点头，眼眶忽然有些发热。
回家的路上，父亲问起台北的事，晚星没有细说，只说找到了些关于爷爷的旧物。她拿出那本日记，递给父亲：“这是沈家小姐的日记，爷爷……当年在她家里待过。”
父亲翻了几页，沉默了很久，才叹了口气：“你爷爷这辈子，糊涂着过，或许也是种福气。”
晚星没说话。是啊，糊涂或许是福气，可清醒着的人，却要背着沉甸甸的回忆，走完整整一生。
回到家，晚星把日记和书签放进一个木盒里，摆在书架最上层。阳光透过窗户照进来，落在木盒上，镀上一层淡淡的金光。
她走到窗边，看着楼下往来的人群，车水马龙，喧嚣热闹。和台北的老街不同，这里的一切都崭新而匆忙，仿佛没有什么能被时光留住。
晚星轻轻吁了口气。她替爷爷完成了心愿，也替那两个孤独等待的灵魂，说了一声迟来的再见。
窗外的风，带着南京特有的干爽，吹起了窗帘的一角。晚星知道，这场跨越海峡的寻根之旅，终于真正结束了。
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