意识在黑暗的泥沼中浮沉，苏晚觉得自己快要溶解在这片无边的绝望里了。身体的知觉渐渐回归，是饥饿灼烧着胃袋，是干渴撕裂着喉咙，但比这更强烈的，是灵魂被碾碎后空洞的痛楚。
就在他以为自己会这样悄无声息地腐烂在这间出租屋里时，门外传来了声音。
不是急促的敲门，也不是房东的催促，而是钥匙插入锁孔，轻轻转动的声音。
“咔哒。”
老旧的房门被推开了，一道光从走廊投射进来，在布满灰尘的地板上拉出一道斜长的、明亮的光痕。
苏晚蜷缩在床上，被这突如其来的光线刺得闭上了眼，身体本能地往阴影里缩了缩，像一只受惊过度的小兽。
脚步声响起，沉稳，从容，一步步靠近，踏碎了满室的死寂。那熟悉的、冷冽的雪松气息，如同无形的网，瞬间笼罩了这方狭小破败的空间。
苏晚艰难地睁开眼，透过模糊的视线，看到了逆光而立的身影。
沈砚清。
他依旧穿着挺括的黑色西装，一丝不苟，与这脏乱的环境格格不入。他站在床边，居高临下地俯视着他，脸上没有什么表情，眼神深邃得像夜海，看不出喜怒，只有一种绝对的、掌控一切的平静。
他没有问他“怎么了”，也没有说“我来了”，仿佛苏晚此刻的惨状，早就在他的预料之中，或者说，本就是他一手造就。
他只是静静地看着他，看了很久。目光扫过他干裂起皮的嘴唇，苍白消瘦的脸颊，以及那双失去了所有神采、空洞得令人心惊的眼睛。
然后，他弯下腰，伸出手，不是触碰，而是用指尖，极其轻柔地拂开了黏在苏晚额前、被冷汗浸湿的碎发。动作带着一种近乎神圣的怜悯，却又冰冷得没有一丝温度。
“几天没吃东西了？”他问，声音低沉平稳，听不出任何情绪波动。
苏晚怔怔地看着他，喉咙像是被堵住，发不出任何声音。他想问为什么，想嘶吼，想将他推开，但身体和意志都早已油尽灯枯，连一丝反抗的力气都凝聚不起来。
沈砚清似乎也并不需要他的回答。他直起身，拿出手机，拨通了一个号码，语气简洁地吩咐：“送些清淡的粥和小菜上来，还有温水。”
挂了电话，他的目光再次落回苏晚身上。这一次，他的眼神里多了一丝几不可察的、类似于评估物品损坏程度般的审视。
“外面的事情，我都知道了。”他淡淡开口，语气仿佛在谈论一件与己无关的公事，“舆论对你很不利，馆里准备走司法程序，索赔金额初步定在八位数。”
每一个字，都像一把淬了冰的刀，凌迟着苏晚仅剩的神经。他绝望地闭上眼，身体控制不住地微微颤抖。
“不过，”沈砚清的话锋突然一转，那致命的压迫感稍稍收敛，流露出一种施舍般的宽容，“也不是完全没有转圜的余地。”
苏晚猛地睁开眼，灰败的眼底燃起一丝微弱的、近乎本能求生欲的光。
沈砚清对上他那渴望救赎的眼神，唇角几不可察地牵动了一下，那是一个极其微小的、属于猎人的满意弧度。
“画，我可以帮你‘修复’。”他慢条斯理地说，仿佛在谈论今天天气如何，“舆论，我可以帮你平息。赔偿，我可以替你支付。所有的麻烦，我都可以让它消失。”
他每说一句，苏晚眼中的光就亮一分，那是对活下去、对逃离这绝境的原始渴望。
“但是，晚晚，”沈砚清俯身，靠近他，两人的鼻尖几乎要碰到一起，他压低了声音，如同魔鬼在吟唱契约，“从此以后，你的一切，包括你的自由，你的意志，都彻底属于我。没有我的允许，你连呼吸的节奏，都不能错。”
他的话语，温柔而残忍，清晰地划出了底线——这是一场彻底的、不容置疑的献祭。用他的一切，换取他的“拯救”。
苏晚看着他近在咫尺的眼睛，那里面没有爱，没有情，只有绝对的占有和掌控。他知道，这是唯一的生路，也是一条通往更深地狱的路。
他想起蒋哲的警告，想起自己可笑的野心，想起那片被毁掉的《八骏图》……所有的挣扎和反抗，在绝对的力量面前，都显得如此苍白无力。
活下去……他只想活下去。
巨大的恐惧和求生的本能，最终压垮了一切。他艰难地抬起沉重如铁的手，用尽最后一丝力气，抓住了沈砚清的西装袖口，布料冰凉顺滑的触感，却成了他此刻唯一的浮木。
他张了张嘴，干涸的喉咙里发出破碎嘶哑的声音：
“……好。”
一个字，轻如叹息，却重如枷锁，彻底断送了他所有的退路。
沈砚清看着那只抓住自己袖口的、纤细颤抖的手，眼底终于掠过一丝真实的、餍足的笑意。他反手握住苏晚冰凉的手，将他的手完全包裹在掌心，力道坚定，不容挣脱。
“乖。”他吐出这一个字，带着无尽的怜爱与可怕的满足。
他拿出随身的手帕，蘸了点刚刚送上来的温水，小心翼翼地、一点点擦拭着苏晚脏污的脸颊和干裂的嘴唇，动作温柔得像最体贴的情人。
“我带你回家。”
家？那个金色的囚笼吗？
苏晚闭上眼，任由他摆布，温热的液体终于冲破堤坝，从眼角无声滑落，混入沈砚清擦拭的水痕里，消失无踪。
他选择了被拯救，也选择了永恒的囚禁。
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