审判在圣墓教堂前的露天回廊举行。
正午的日头像一面烧红的盾牌，照得石阶泛起白光。宗主教希拉克略身披金线披带，手执纯金十字架，两侧坐着摄政雷蒙德与圣殿大团长。贵族、骑士、民众挤满回廊，连回廊拱顶都回荡着压抑的呼吸。
白夜被押至中央，脚踝锁着铁环，囚衣因血渍与泥垢变得僵硬。他的正对面，是一把空着的石椅——通常供国王加冕，今日却虚位，仿佛等待一场反向的登基。
号角响，人群自动分开。鲍德温走来，未戴面具，也未戴冠，只穿素白长袍，右臂吊在胸前，淡褐斑痕从颊边蔓延至耳后，像被火吻过的羊皮纸。
他在石椅前停步，目光扫过众人，最终落在白夜身上。那一瞬，空气静得能听见玫瑰油燃烧的噼啪。
「I have summoned you, to confess.」
（我召你们来，为听忏悔。）
宗主教声音拖长，像钝刀锯骨。
少年却先开口，声音不高，却足以让回音噤声：
「I stand here not to confess, but to declare.」
（我站于此，不是忏悔，而是宣告。）
他抬左手，指向白夜：
「All medicines, all potions, were prepared by my command. If poison exists, its source is my crown, not his hand.」
（一切药剂，一切药水，皆由我令制备。若毒存在，源自王冠，而非他手。）
人群哗然。盖伊上前一步，红发在日光下像燃尽的火：
「Then Your Majesty was bewitched—by this Oriental warlock!」
（那么陛下被蛊惑了——被这东方妖人！）
「Bewitched?」
鲍德温轻笑，却掩不住唇色苍白，
「If healing my men is witchcraft, then I wear that spell as my royal seal.」
（若救我部下为巫术，我便以此咒为御玺。）
希拉克略抬手，示意安静，声音冷下来：
「Your Majesty insists on defending the heretic?」
（陛下坚持袒护异端？）
「Yes.」
少年答得干脆。
宗主教缓缓举起十字架，语调如丧钟：
「Then, for the salvation of your soul, I forbid you to receive the Holy Eucharist—until you renounce this sin.」
（那么，为陛下灵魂得救，我禁止你领圣体——直至你弃绝此罪。）
回廊瞬间死寂。对虔诚的中世纪君主而言，禁领圣体等于公开绝罚，王权合法性顷刻动摇。
少年右手垂在身侧，指尖微颤，却不再握剑——那只手，已连握拳都困难。他抬左手，缓缓摘下银面具。金属与皮肤分离时，发出轻而冷的一声“嘶”，像告别。
他把面具递向宗主教，声音低而稳：
「Keep it. A king who is denied God's image needs no earthly mirror.」
（留着吧。被否拒天主圣容的国王，无需尘世之镜。）
随即，他转身，面向人群，抬起左手——那只唯一能用的手，五指张开，像展示一道无法愈合的伤口。
「I cannot lift the host with my right, nor feel its weight. If God refuses my left, then I am already excommunicate.」
（我无法以右手举圣体，也感不到其重。若天主拒我左手，那我早已自绝。）
日光落在他脸上，斑痕与汗迹交错，像裂开的白瓷。人群里，有女人开始低泣。
盖伊见势，急步上前，拔剑指向白夜：
「Give us the witch! Let fire purge his sin!」
（交出巫师！让火洗净他的罪！）
呼声立刻被部分贵族响应，像被风卷起的碎玻璃。白夜抬眼，目光掠过一张张扭曲的脸，最终落在少年后背——那背影像被日光压弯，却仍未倒。
他忽然笑了，声音不大，却足够让回音噤声：
「Fire? You want fire?」
（火？你们要火？）
他抬左脚，一步、两步，走到少年身旁，与鲍德温并肩。锁链拖地，发出刺耳金属长吟。他抬起左手，与少年的左手十指相扣，掌心相对——腕内那个模糊的“安”字，被汗水晕开，却仍在。
「Then let the kingdom choose—」
（那就让王国选择——）
他声音清朗，像一把出鞘的短剑，
「—between a witch who heals, and a saint who kills.」
（——在救人的巫师与杀人的圣徒之间。）
回廊再次死寂，连风也屏息。
雷蒙德三世缓缓起身，白发在日光下像镀银。他目光扫过盖伊，又扫过宗主教，最终落在少年国王脸上：
「I stand with my king.」
（我与我的国王同在。）
随即，他拔剑，剑尖朝下，插入石缝——金属与石头撞击，火星四溅。这是摄政的公开表态，也是政治天平的倾斜。
医院骑士团大团长随之起身，黑底白十字披风展开：
「The Order of Saint John owes its survival to that 'witch'. We owe no such debt to fire.」
（圣约翰骑士团能幸存，拜那“巫师”所赐；对火，我们无此亏欠。）
一个接一个，贵族与骑士起立，沉默地拔剑，剑尖朝下，像一片瞬间长大的金属森林。无人再喊“烧死他”，也无人敢直视那对相扣的左手。
宗主教脸色青白，最终只能宣布：
「Trial adjourned—pending further evidence.」
（审判延期——待更多证据。）
人群散去，像退潮。盖伊收剑，目光掠过相扣的手，眼底闪过深不可测的阴翳。
夜幕降临，暴雨突至。雨点砸在石板，像万箭齐发，也像万颗未落的泪。
圣墓教堂外，少年独跪。无面具，无冠，也无斗篷。白袍被雨浸透，贴在背上，显出肩胛骨尖锐的轮廓。他左手按在胸前，指节因寒冷而泛青，却仍固执地保持祈祷姿势——仿佛只要再用力一点，就能触到那个拒绝他的圣体。
白夜撑伞走近，油纸伞面绘着现代简笔山水，与千年石阶格格不入。他把伞倾向少年，雨线被截断，发出细碎的“嗒嗒”声，像某种笨拙的安慰。
鲍德温未抬头，只低声，用英语：
「I can't be their perfect king anymore…」
（我再也做不了他们完美的国王了……）
声音被雨撕得七零八落，却像麻风斑一样，无法再隐藏。
白夜蹲下，伞柄倾向少年，自己半边肩立刻被雨浸透。他伸手，覆在少年左手背——那只手，仍在颤。
「Then be my imperfect king.」
（那就做我不完美的国王。）
他声音不高，却穿过雨幕，像一根线，把碎裂的瓷片重新串起。
少年终于抬头，雨水沿睫毛滚落，像泪，却带着温度。他缓慢地，把额头抵上白夜的肩，动作轻得像怕把对方也弄碎。
「I was taught… a king must never cry.」
（我被教导……国王不可哭泣。）
「Tonight, you are just Baudouin.」
（今夜，你只是鲍德温。）
雨声填满黑暗，也填满沉默。远处，闪电劈下，照亮回廊拱顶——那里，银面具被遗忘在石椅上，裂缝从额角延伸至下巴，像一道无法愈合的伤。
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