1183年·夏
萨拉丁的大军像一片移动的墨绿海洋，自希伯仑山地北上，三日连营，旌旗遮天。耶路撒冷城内，钟声昼夜不歇，赎罪与祈祷的诵声汇成一条无形的河，却洗不净空气中日渐浓重的焦土味。
王宫议事厅，地图摊满长桌。雷蒙德用匕首柄轻敲桌面：
「Sixty thousand, at the least. We have—twelve.」
（至少六万，我们——一万二。）
无人接口。鲍德温坐于主位，银面具覆半面，只露左眼；右手垂膝，指节因无力而微张，像永远合不拢的折扇。他声音仍稳，却低哑：
「Then we burn the grass outside the walls, and we burn the sea beneath their feet.」
（那就烧尽墙外草，也烧尽他们脚下的海。）
说这句话时，他看向白夜——那人站在窗侧，半张脸被夕阳镀金，另半张沉在阴影里，像一把尚未出鞘的剑。
军械库后院，白夜带三十名工匠连夜赶工。蒸馏酒精已耗尽，他改用本地葡萄酒二次蒸馏，得浓度约六十度的“白火”；再混松脂、硝石、碎铁，灌入陶罐，口塞浸透硫磺的麻绳。
「Label.」
（做标记。）
他指罐身，用阿拉伯语与法语交替，
「Red—high heat; black—smoke screen.」
（红——高热；黑——烟幕。）
工匠们汗流浃背，却无人抱怨。城头传来更鼓，三短一长——敌军前锋已至三公里外。
鲍德温推门而入，斗篷染尘，显然刚巡城归来。他用左手拎一只小麻袋，倾倒——是碎石与铁钉。
「From the outer ditch. If we must die, we die with metal between our teeth.」
（来自外壕。若必须死，也得含着金属去。）
白夜笑，用中文低骂：
「乌鸦嘴。」
少年挑眉，学舌：
「Wu… ya… zui?」
两人对视，短暂笑意像火石擦过，却足以点燃漫长黑夜。
城头·第一日
拂晓，萨拉丁的投石机开始咆哮。巨石撞墙，灰浆与血雾同飞；随后是火罐——油与硫的混合物，落地即绽成红莲。
白夜立于北城最外突台，指挥□□反击。火把触麻绳，“嗤啦”一声，陶罐划出赤红抛物线，落至敌军投石机阵，轰然炸裂，火浪高过三人，瞬间吞没木架与操作手。
「Again!」
他吼，声音被热浪烤得嘶哑。
一连五轮，投石机阵哑了火。城头爆发出稀稀落落的欢呼，却在下一瞬被更密集的箭雨掐断。
鲍德温赶来，左手持盾，替白夜挡下一箭；箭杆撞盾面“当”一声，震得他肩口绷带瞬间红透。
「You shouldn't be here!」
（你不该在这！）
「I am exactly where I should be.」
少年答，左眼映出火线，
「Between my city and her death.」
缺口·第二日
正午，城墙西南角被巨石砸出三米宽裂缝。□□工兵扛沙袋与木栅，试图填壕攀城；十字军民兵推滚木，却被箭雨压制。
白夜带二十人，携黑标烟幕罐，沿墙根潜至缺口下方。点火，黑烟翻滚，遮敌视野；同时命人快速填入碎石与生石灰，再浇海水——石灰发热，瞬间粘合碎石，形成临时堵口。
敌军前锋刚攀至半程，被烟呛眼，又被石灰灼肤，纷纷坠下。缺口封死，城头欢呼雷动。
然而欢呼未落，白夜回头，看见少年国王半跪于地——盾仍举，面具却歪，血沿银边滴落，砸在石面，像碎裂的星。
他右肩旧创彻底裂开，血透白袍。白夜冲过去，用左臂环住他腰，低声吼：
「Down—now!」
少年却摇头，左手抓旗杆，借力站起，声音沙哑却清晰：
「I cannot hold a sword, but I can hold a banner.」
（我握不了剑，却能握旗。）
他把王旗塞进白夜手里，自己握住旗杆中部，两人共用一臂，把白底红十字竖上城头。风立刻灌满，旗面啪地展开，像一声不肯低头的呐喊。
夜袭·第三日
萨拉丁改变战术——挖地道，自外壕潜至墙基，意图埋火药炸塌城门。
白夜巡夜时，发现外壕土壁新湿，且蚁群搬迁——现代常识：地下空洞，湿度升，昆虫先觉。他立刻命人沿墙根挖反地道，灌入混了酒精与油的污水。
夜半，敌地道被淹，火把引燃浮油，“轰”地闷响，一条火舌自外壕喷出，像地下龙翻身。萨拉丁的工兵被烧得惨叫连连，地道计划破产。
然而火舌也暴露了反地道位置，城基被烧出一道暗裂。无人知晓，它像一条悄悄生长的毒藤，等待最后一击。
第四日黄昏，攻势稍歇。城头死尸与碎石并列，乌鸦盘旋，却不敢落。
白夜在箭楼后，为少年清创。右肩创口已见骨膜，边缘泛黑——坏死征兆。无麻药，只有三毫升吗啡，白夜全数注入。
鲍德温额角冷汗滚落，却一声不吭，只在白夜缝完最后一针时，低声用中文说：
「谢…谢。」
白夜抬眼，见他左手攥着一物——银面具，额角至下巴，一道新裂，如镜面粉碎。
「It blocked a stone for me.」
（它替我挡了一块石头。）
少年笑，却掩不住唇色灰白，
「If I fall, let this be my crown.」
（若我倒下，就让这个做我的王冠。）
他把裂面递向白夜。白夜没接，只伸手，覆在他手背——两道交叠的掌纹，像两条终于汇流的河。
「You won't fall.」
（你不会倒。）
白夜声音哑，却一字一顿，
「I still have fire, and you still have a flag.」
少年闭眼，额头抵上他肩，声音轻得像雨：
「Then let's end this—together.」
最后一击·第四日深夜
萨拉丁集中剩余投石机，对准那道暗裂。十轮齐发后，城墙终被撕开五米缺口，砖石与火雨同落。
敌军如潮涌入。十字军残兵退至内城，巷口、屋顶、修道院钟塔，皆成战场。
白夜带最后二十罐□□，率民兵把缺口变成火廊——罐碎，火浪高达丈余，攀城者瞬间成火柱，惨叫与焦糊味混为一体。
火光照亮少年国王的脸——他坐于骡背，左手举旗，白袍早被血与灰染成暗红。面具裂痕在火光下像一道闪电，把过去与未来劈成两半。
「Hold the line!」
他喊，声音被火与风撕得破碎，却仍传至城头。
白夜立于火廊尽头，用中文吼：
「再坚持一小时——天就亮了！」
仿佛回应，远处号角忽起——不是□□弯号，而是十字军的长角。雷蒙德率援军自阿斯卡alon连夜赶到，骑兵自敌军侧背杀入，绿潮终于松动。
东方既白，一场夏日暴雨突至。火被雨浇灭，烟与雾同升，像天地在替谁默哀。
萨拉丁退兵，绿旗远去，留下满地断刃与焦骨。耶路撒冷城墙，塌了西南一角，却仍在，像一位缺齿的老人，固执地守着最后的尊严。
城头，少年国王半倚垛口，左手仍攥旗杆。雨冲净血污，却冲不淡他眼底的疲惫。白夜走来，把伞倾向他，自己半边肩立刻湿透。
两人并肩，望向远处被雨幕模糊的敌军营火，像望一群即将退场的幽灵。
「We held.」
少年低声，英语里带着难以置信。
「We held.」
白夜重复，用中文补一句，
「还欠我一声‘回见’。」
鲍德温笑，把裂开的银面具递给他：
「Keep it. When Gaza falls, I'll write 'hui jian' with sword—and you bring this, to验收.」
白夜接过，指尖触到裂缝，边缘割破皮肤，血珠滚落，却无痛感——或者说，痛已被更大的东西填满。
雨声填满天地，也填满沉默。远处，乌云裂口，一束金光落在残破的白底红十字上，像某种迟来的祝福，也像某种早到的告别。
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